SINOPSE INACABADA

A VIDA SEM AMOR

2010-10-04T15:29:00.000-03:00

É possível viver sem amor?

Eu sinceramente acho que não. Ninguém consegue passar pelo planeta sem amar alguém. Alguns passam pela vida sem serem amados verdadeiramente, aí acho que todo mundo concorda. Mas viver sem amar?

Romances podem virar casamentos sólidos ou ficarem empoeirados em uma caixa de recordações. Romances solitários, platônicos, aqueles que se nutrem apenas da falta de auto-estima de um único humano. Romances clandestinos, selvagens, estranhos ao primeiro olhar.

O lado romântico da vida está em nosso inconsciente coletivo. Somos bobocas desde os primórdios.

Todos achamos que deveríamos nascer, crescer num lar seguro e acolhedor, amadurecermos nossos corpos e sentimentos e ganhar musculatura emocional para encarar o desafio do casamento. Formar nova família. Sair do ninho e amar desesperadamente alguém que vai nos achar o máximo até a velhice.

Alguns conseguem, sem dúvida.

Outros pensam que conseguem, e são felizes com sua ilusão.

A maioria não consegue e sabe disso, mas ainda assim não deixa de crer.

Mas há ainda os que não conseguem, tem consciência plena disso e já entenderam a irrefutável verdade de que amor verdadeiro não é para todos. Mas conformar-se com isso já são outros quinhentos...

Os que dizem conformar-se, geralmente apenas tentam minimizar a dor.

Há quem jure não se deprimir no dia dos namorados. Que não sente a menor falta de receber aquela ligação diária, só pra dar boa noite. Essas pessoas afirmam não verem graça em filme com pipoca no sofá, debaixo do edredom. Nem se encantam com a idéia de que há alguém pensando em você nesse exato instante, com saudades.

Tolos.

Assumir o fracasso amoroso é o primeiro passo para encontrar a redenção.

E nesse caso, a redenção só vem através de um novo romance (ou tentativa de). Sublimação e celibato é prova para os santos. Somos animais, temos necessidades, questionamentos. Queremos um cafuné.

O amor e o romance são necessários até para solitários como eu.

Ajudam a manter um mínimo que seja de sanidade mental.

AOS MEUS ALUNOS

2010-03-30T17:43:00.000-03:00

Eu trabalhei com crianças e adolescentes durante dois períodos da minha vida.

Meu primeiro emprego foi numa entidade social num bairro pobre da cidade, onde eu era office-boy sendo depois promovido a secretário. Eu tinha 13, 14 anos. Depois de algum tempo lá, me deram a incumbência de cuidar de uns pirralhos que estavam sem atendimento por falta de profissionais adequados. Eu os ajudava nas tarefas escolares, passava filmes, servia um lanche. Foi rápido, mas enriquecedor.

Até hoje não sei como aconteceu de deixarem uma criança cuidar de outras.

Em 2007, já adulto, consegui trabalho em outro projeto social para ser monitor de informática. Crianças de seis a catorze anos vindas das mais complicadas situações familiares e sociais que vocês possam imaginar.

Tinha alunos que foram abusados sexualmente. Um que apareceu no projeto infestado de pulgas. Outra criança que não tinha boa relação com o pai e que enxergava em mim a figura masculina que estava precisando para formar sua própria personalidade.

Nesse projeto eu fiz de tudo. Pintei móveis. Dei aulas de esporte na falta do profissional adequado. Fui psicólogo. Amigo. Pai. Irmão. Enfermeiro. Ensinei pouco e aprendi muito em quase dois anos de jornada.

Se a aula não rendia, tinha que inventar alguma coisa. E inventava loucuras. Me jogava com os pequenos no chão da sala e brincava de fazer cosquinha. Jogava games de computador com os adolescentes. Lia contos de Drummond. Crônicas de Fernando Sabino.

Um dos exercícios mais marcantes foi quando passei uma cena de uma novela da Globo para os adolescentes. Na cena, a personagem apanhava do marido por não ter feito o jantar a tempo. Discuti com eles sobre o tema e ouvi barbaridades. Tudo retirado da experiência deles mesmos, nada de “minha vizinha sabe” ou “ouvi falar que”. Tudo na real.

Amava aquele lugar. Amo até hoje. Saí de lá por circunstâncias da vida. Creio que, por não ter terminado a faculdade, cedo ou tarde eu acabaria saindo de qualquer forma. Deus sabe o que faz.

Mas o fato é que, vendo o que acontece comigo hoje, a saudade que eu sinto daqueles dias só cresce. Aqueles meninos e meninas depositavam em nós a confiança e o carinho que, muitas vezes, não tinham destino em um lar desajustado e em uma escola cada dia mais fria.

E hoje, vendo minha situação atual, derramo sentidas lágrimas ao me lembrar de cada abraço, de cada beijo, de cada olhar de reconhecimento. A verdade é que o carente da história toda era eu. Eu é que precisava deles. Eu é que me alimentava deles pra continuar tendo esperança. Eu é que queria o beijo, o abraço, a carícia.

Depois de sair de lá fiz muita coisa pra sobreviver.

Trabalhei em cozinha. De touca, avental e luva. Lavei banheiro, lavei prato, fiquei cheirando a alho e gordura, tudo isso. Levei calote.

Fui auxiliar de escritório numa empresa onde o chefe falava cento e trinta e três palavrões por minuto. Não tinha como dar certo.

Trabalhei num posto de gasolina. Agüentei caminhoneiro mal-humorado, chefe ranzinza, colega folgado, cargas de trabalho extenuantes... Passei absolutamente sozinho as festas de fim de ano, trancado numa gaiola de vidro, vendo a alegria das pessoas que passavam pra abastecer o carro. Passei sufoco, medo de assalto.

Hoje estou desempregado.

Tenho os dias e noites absolutamente livres para me lembrar dos meus alunos. Dos meus queridos alunos, que me fizeram parar de pensar tanto em mim e me doar ao próximo por quase dois anos. Não os esqueço um só instante.

Não tenho filhos. Talvez nunca tenha.

Mas tenho amor de pai por cada um dos meus ex-alunos. Por não poder compartilhar com vocês esse amor, escrevo esse texto puro que vem do coração.

Vocês me fizeram melhor.

SOBRE O TEMPO

2010-03-18T23:50:00.000-03:00

Hoje Elis Regina completaria 65 anos.

Ou seja, a partir de hoje ela não pagaria mais metrô e teria direito a meia entrada em cinemas. Teria direito a vagas de estacionamento específicas e a uma fila exclusiva de atendimento nos bancos.

Era a hora de começar a aproveitar o fato de ser Elis Regina. Hora do bônus.

Sim, pois todos sabem que a juventude é um ônus muito grande. É nela que você arma a cama em que vai se deitar quando estiver cansado de guerra. É o jovem que cria a velhice.

Elis morreu jovem, linda, no auge.

É assim que todos nos lembramos dela.

Nunca ficou sem gravadora. Não teve que mendigar espaço na mídia. Não sofreu com a pirataria. Nunca respondeu perguntas cretinas em porta de festas nem foi ao programa da Luciana Gimenez.

Deixou um rastro de luz.

Viveu intensamente. Amou, brigou, errou e cheirou a vida com raiva. Tinha perfume de sândalo.

Valeria a pena viver 65 tediosos anos pra se perceber que não se construiu nada? O paradigma de vida longa e saudável serve pra todo mundo? É o melhor?

Viver bem ou viver muito?

Fila especial ou a comum mesmo?

Coca ou Pepsi?

ONDE MORA A ALEGRIA?

2010-02-24T22:46:00.001-03:00

Você pode se sentir alegre ao ver uma boa sitcom na TV. Comendo um pote de sorvete de chocolate sozinho. Dividindo os fones de ouvido com um amigo para que, juntos, ouçam aquela música.

Você pode se sentir imensamente alegre com as batidas do coração do seu primeiro filho, pulsando feito um bumbo, na barriga da mulher que você ama. Dançando na chuva feito um idiota. Cantando desafinadamente Oh Carol no karaokê do seu cunhado.

Você pode sentir a alegria transbordando por seus poros ao lavar o carro no sábado ouvindo rádio. Indo ao circo. Ganhando uma massagem nos pés. Doando roupas boas que você não quer mais para quem não precisa. Com um golaço da seleção.

Mesmo sabendo disso tudo, você seria capaz de dizer com toda certeza onde mora a alegria?

Nos bolsos das calças que você doou? Na receita do sorvete que você, egoísta, comeu sozinho? No solo de guitarra da canção que você e seu amigo curtiram?

A alegria está nessas coisas? Felicidade é algo que vive em objetos inanimados?

Ou a alegria, o êxtase, o contentamento e a plenitude por que ansiamos, no final das contas, está dentro de nós mesmos? E essas coisas todas que eu citei, e muitas outras não citadas, apenas são a faísca que acende a fogueira?

Somos nós os responsáveis por essa sensação tão sublime?

A alegria mora em mim?

OVERDOSE DE AMOR

2010-02-21T03:36:00.000-03:00

Nesses últimos dias estou numa verdadeira overdose de amor. Cinematograficamente falando.

Acho que nunca vi tantas comédias românticas de uma vez só. Sempre gostei do gênero. Acho divertido, alguns filmes conseguem ser reflexivos, te forçam a olhar um pouco mais pra dentro de si e tal. E, além do mais, é sempre bom ver gente que consegue sucesso nessa área da vida. Inspira.

Acabo de ver Loucos de Amor. É sobre um casal que tem a síndrome de Asperger (uma espécie de autismo brando) e tenta se adaptar a uma rotina de casal comum, superando suas dificuldades e aceitando as do parceiro.

O filme me causou a natural e instintiva sensação de estímulo. Afinal, se um autista pode arrumar uma namorada tão bacana, eu também poderia... O problema é que não me pareço em nada com Josh Hartnett.

Antes já tinha visto A Mulher Invisível, Um Lugar Chamado Notting Hill (pela ducentésima vez), Simplesmente Amor (que me apresentou Joni Mitchell, grande descoberta musical), Ele Não Está Tão a Fim de Você, 500 Dias Com Ela...

Este último me pegou muito pela originalidade da forma de organização do roteiro. Clipado, divertido, profundo, com um quê de Woody Allen que não soube definir bem o quê.

Summer é misteriosa e linda. Uma mocinha de comédia romântica que adora Ringo Starr só poderia me deixar apaixonado mesmo... Tom é deprimido e inseguro. Bingo.

Minha cena preferida é a do casal Tom e Summer no carro, meio que tentando chegar a um acordo sobre o que estão vivendo. Não sabem se estão namorando, se são só amigos que transam ou qualquer outra coisa ainda não rotulada. Eles somem no túnel escuro ao som de Quelqu’Un M’A Dit, a linda canção de Carla Bruni. Eles somem, deixam o negro na tela e o doce na boca de quem tá assistindo.

Essa semana ainda revi Closer, Quero Ficar com Polly, Alguém Tem Que Ceder, Terapia do Amor...

É. O bom de ver filmes românticos é que ali tudo se resolve. Tudo tem um fim. Feliz, triste, confuso, rápido, não importa. No cinema sempre há uma conclusão. The end. O DVD volta para o menu principal e se em quinze minutos você não tocar em botão nenhum, o aparelho se desliga automaticamente. Sábia Philips...

Na vida não é assim. Nem tudo é definitivo, nem tudo tem um fim. E nem sempre o amor é algo que você tenha merecimento pra ter. A vida é como é. E nem a Philips consegue dar um jeito nisso.

Acredite.

Como bônus, segue a letra da belíssima canção que a mulher do Sarkozy canta no filme:

Quelqu'un M'a Dit

Carla Bruni

Composição: Carla Bruni / Léos Carax

On me dit que nos vies ne valent pas grand chose,

Elles passent en un instant comme fanent les roses.

On me dit que le temps qui glisse est un salaud

Que de nos chagrins il s'en fait des manteaux

Refrain:

Pourtant quelqu'un m'a dit

Que tu m'aimais encore,

C'est quelqu'un qui m'a dit que tu m'aimais encore.

Serais ce possible alors ?

On dit que le destin se moque bien de nous

Qu'il ne nous donne rien et qu'il nous promet tout

Parait qu'le bonheur est à portée de main,

Alors on tend la main et on se retrouve fou

Au refrain

Mais qui est ce qui m'a dit que toujours tu m'aimais?

Je ne me souviens plus c'était tard dans la nuit,

J'entend encore la voix, mais je ne vois plus les traits

"il vous aime, c'est secret, lui dites pas que j'vous l'ai dit"

Tu vois quelqu'un m'a dit

Que tu m'aimais encore, me l'a t'on vraiment dit...

Que tu m'aimais encore, serais ce possible alors ?

On me dit que nos vies ne valent pas grand chose,

Elles passent en un instant comme fanent les roses

On me dit que le temps qui glisse est un salaud

Que de nos tristesses il s'en fait des manteaux,

Au refrain

GIZ

2009-11-27T22:22:00.002-02:00

E mesmo sem te ver
Acho até que estou indo bem
Só apareço, por assim dizer
Quando convém aparecer
Ou quando quero

Desenho toda a calçada
Acaba o giz, tem tijolo de construção
Eu rabisco o sol que a chuva apagou
Quero que saibas que me lembro
Queria até que pudesses me ver
És parte ainda do que me faz forte
E, pra ser honesto,
Só um pouquinho infeliz

Mas tudo bem
Tudo bem, tudo bem...

Lá vem, lá vem, lá vem
De novo:
Acho que estou gostando de alguém
E é de ti que não me esquecerei

ENTRE A GLÓRIA E A MAIONESE HELLMANN’S

2009-11-26T22:41:00.001-02:00

Tempos atrás eu li um artigo interessantíssimo na Folha que mostrava uma biblioteca inusitada. Tinha que ser nos Estados Unidos, aquele país que de tão inusitado nem nome tem (ou você considera Estados Unidos da América um nome que se apresente?).

Um tal de Todd criou a biblioteca dos rejeitados. Se um Zé Ninguém de um condado distante decide escrever um livro, manda para as editoras e ninguém dá a mínima, é só mandar para essa biblioteca que tudo fica arquivado bonitinho, como se o tal livro fosse um legítimo best-seller.

Quer dizer, a forma de arquivar é um pouco alternativa...

Os livros ficam dispostos entre vidros de maionese Hellmann’s. Todos vencidos, claro. Quem quiser conferir e tiver grana para a passagem, que vá até a biblioteca pública de San Francisco e boa viagem no mundo dos autores sem senso do ridículo.

Quer dizer, nem todo livro rejeitado pelas editoras é ruim...

Mas tem gente que realmente não tem noção de absolutamente nada do mercado editorial e quer ser publicado. Aí não rola...

Por exemplo, um tiozinho muito louco que defende a inexistência do universo. Sim, isso mesmo. Segundo a tese dele, o universo não existe. No dia em que uma das pirâmides do Egito receber a luz do sol de um determinado ângulo, será dada a largada para o Big Bang, e aí tudo terá início. Ou seja, estamos no prólogo do tempo. E o começo de tudo será o nosso terrível epílogo...

Que meda!

Outro americano lesado acredita que o dinheiro é uma instituição falida. O quente será utilizarmos areia como moeda de troca. Se isso for levado ao pé da letra, Natal será a cidade mais rica do Brasil com tantas dunas. E o deserto do Saara será a nova sede do FMI.

Não estamos na América (do norte) e não temos nada a ver com isso. Mas fica o exemplo para quem gostaria de se tornar escritor e publicar livros. Estude o mercado, escreva algo realmente pertinente para seu público e original, que chame a atenção.

Tenha cuidado. Pesquise, pergunte, tire suas dúvidas com livreiros, editores, críticos... A Internet está aí pra isso mesmo, é uma ferramenta interessantíssima de experimentação. Aprenda com os erros dos outros, seja sábio.

Seu livro está entre a glória e dois vidros fechados de maionese Hellmann’s. O destino final dele só depende de você.

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Post originalmente publicado no IDÉIA NOVA
http://ideianovanaweb.blogspot.com/

A ESPERA

2009-11-26T03:40:00.003-02:00

Ser paciente é uma arte. Ter autocontrole suficiente para se comportar adequadamente enquanto o que se espera não chega é algo muito desejável, necessário e, por isso mesmo, raro.

Eu sou um tanto quanto inquieto. Não exageradamente inquieto, mas me questiono muito sobre minhas escolhas, minhas esperas e minha própria impaciência para ver o que desejo se concretizar. Por vezes essa falta de serenidade atrapalha a vida, causa dor desnecessária e noites de insônia, como a de hoje.

Muitas diferentes esperas têm me consumido alguns neurônios. A espera pela montagem da minha peça, pela rodagem do meu curta, pela quitação dos meus vales no trabalho, pela definição de uma situação familiar delicada em que me meti... Mas posso garantir a você que há um tipo de espera muito pior.

A pior espera, a mais angustiante, a mais desesperadora, é a espera pelo amor.

Quem em sã consciência sabe onde encontrará o amor de sua vida? Ninguém. Podemos dobrar uma esquina qualquer um dia desses e pá! Lá está, sem precisar procurar com lupa. Simples assim, um encontro e só. Outras vezes nos damos conta que sempre estivemos perto de quem seria o grande amor, mas nunca nos demos conta disso. Mas o dia da revelação chega e, de novo, pá! Love is in the air.

Mas e quando esse dia não chega nunca? E quando esperamos esse encontro com o acaso com volúpia, mas ele falta? Talvez tivesse algo melhor pra fazer, um convite mais interessante... Você fica ali, esperando. Pronto para o inesperado que, por sua própria natureza, nunca acontece quanto você está preparado... Dias, meses, anos. Sozinho. O acaso é uma quimera.

Aí a espera toma ares de drama.

Uns acham que você talvez seja gay, o que é uma bobagem, já que muitos gays são felizes com seus namorados, rolos, casos e nem sabem o que signifique carência afetiva, abastecidos de amor e sexo abundantes. Outros, penalizados, comentam o que um rapaz tão gente boa faz sozinho. O que será que se passa na cabeça dessas moças de hoje, meu Deus do céu?

Outros colocam a culpa em você... Encalhado. Solteirão. Vai ficar pra titio. Deve ser muito seletivo. Ou tem mau hálito. Não gosta que mexam em suas coisas. Tem caspa, seborréia, chato, lombriga. Medo de mulher. Trauma de infância. Você tem que sorrir mais menino, ser mais desinibido. Quem se aproximaria de você com essa cara amarrada?

Você continua na sua, esperando. Quem espera sempre alcança?

Não sei. O que sei é que aos quase trinta e solitário, a vida perde muito da graça. As cores vão se tornando opacas. O que antes era um barato torna-se uma tortura.

Você começa a pensar em coisas idiotas. Calcula quantos anos ainda restam para que você não se torne avô de seus futuros filhos, caso você ainda venha a tê-los um dia. Pensa em abrir uma previdência privada, para o caso de envelhecer sozinho e não ter para onde ir. Casas de repouso custam caro... A espera te dá tempo pra pensar bobagem.

O tempo vai passando, as coisas e pessoas se modificando. Seu cabelo branqueia, seu vizinho batiza os filhos, a geladeira precisa de reparos. O tempo passa, viva você da maneira que viver.

Você espera. Sozinho

Compra uma pizza, esquenta no microondas. Uma cerveja acompanha. Televisão ligada, seriado. Você adormece, o cachorro ao seu lado, fiel companheiro. Noite de sábado.

Paciência. Afinal, a vida é uma aventura da qual ninguém sai vivo mesmo...

É ASSIM QUE É

2009-11-22T02:34:00.000-02:00

A gente é como qualquer planta, qualquer bicho: nasce, cresce e morre. E conforme a vida passa, vamos vencendo as etapas e seguindo em frente, dando-nos conta disso ou não. É um processo contínuo, não tem botão de parada.

O que a gente faz traz conseqüências e, gostando ou não da idéia, você tem de aprender a lidar com elas. Ao priorizar alguma área da vida, você descuida das outras e tal atitude cobra seu preço.

Já que é impossível retroceder e redefinir o que já foi traçado, o melhor a fazer é caprichar na mão para que o traço saia mais limpo e preciso da próxima vez. Plantar sementes melhores que, com certeza, darão frutos mais suculentos. Tal atitude está ao alcance de todos e depende unicamente de você. Sair da inércia e mover seus peões em defesa do rei.

Claro que há coisas que acontecem que não dependem unicamente da gente. Sua mãe morre, seu amigo viaja, seu patrão te dá um pé, sua namorada se apaixona por outro cara... Você não pode interferir diretamente no fato, mas pode escolher entre encará-lo ou fugir, mentir pra si mesmo.

Não estou cagando a regra, longe disso. Esse texto serve até como uma espécie de mantra pessoal, um esforço que eu mesmo tenho feito na minha vida e que pretendo dividir com vocês, três ou quatro leitores do SINOPSE INACABADA. Só depende de nós mesmos o sucesso de nossos projetos e intenções.

Concorda?

GOSPEL

2009-11-22T00:29:00.002-02:00

Por que que o sol nasceu de novo e não amanheceu?
Por que que tanta honestidade no espaço se perdeu?
Por que que o Cristo não desceu lá do céu e o veneno só tem gosto de mel?
Por que que a água não matou a sede de quem bebeu?
Por que que eu passo a vida inteira com medo de morrer?
Por que que os sonhos foram feitos pra gente não viver?
Por que que a sala fica sempre arrumada se ela passa o dia inteiro fechada?
Por que que eu tenho a caneta e não consigo escrever? (Escrever)
Por que que existem as canções que ninguém quer cantar?
Por que que sempre a solidão vem junto com o luar?
Por que que aquele que você quer também já tem sempre ao teu lado outro alguém?
Por que que eu gasto tempo sempre sempre a perguntar? (A perguntar)
Por que que eu passo a vida inteira com medo de morrer?
Por que que os sonhos foram feitos pra gente não viver?
Por que que a sala fica sempre arrumada se ela passa o dia inteiro fechada?
Por que que eu tenho a caneta e não consigo escrever? (Escrever)
Por que que existem as canções que ninguém quer cantar?
Por que que sempre a solidão vem junto com o luar?
Por que que aquele que você quer também já tem sempre ao teu lado outro alguém?
Por que que eu gasto tempo sempre sempre a perguntar? (A perguntar)

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Essa é GOSPEL, canção de 1974 que Raul Seixas compôs para a trilha sonora da novela O REBU, de Bráulio Pedroso. A censura proibiu, a letra foi modificada e entrou na novela interpretada pela sambista Sônia Santos.

Agora, em 2009, Marco Mazzola e Roberto Frejat se uniram e recuperaram a gravação (novamente em trilha sonora de novela da Globo, dessa vez em VIVER A VIDA, de Manoel Carlos).

Eu, particularmente, achei a canção maravilhosa. Uma levada boa, que faz a música crescer e encher os ouvidos e o coração de alegria. E, como toda canção de Raul Seixas, uma mensagem que faz pensar. Um convite à reflexão ou, no meu caso, a um post para este abandonado blog.

Por que que eu passo a vida inteira com medo de morrer?

Isso é muito interessante, um verdadeiro paradoxo cotidiano para todos nós. Viver com medo de morrer... O pleonasmo que caracteriza o título da novela das oito é mais do que justificado (e necessário). Viver a vida não pode ser apenas uma força de expressão. O medo nos protege, mas sem medida ele também nos imobiliza. E pra quem crê a morte não existe.

Por que que existem as canções que ninguém quer cantar?

Todo músico sabe que existem as canções lado A e lado B, mesmo na era do CD e do MP3, onde lado é algo extinto... Lado A é popular, traz algo que fala direto ao coração, ao sentimento ou mesmo ao lado animal de cada um de nós (como resistir a uma boa percussão?). Desperta-nos alguma coisa, passa longe a indiferença.

Lado B exige esforço pra gostar, ouvir e entender. Esse conceito vale para tudo na vida, das pessoas às profissões, das comidas à literatura. Hambúrguer com batata frita é lado A. Jiló é lado B.

E você? O que é?

Por que que eu tenho a caneta e não consigo escrever? (Escrever)

Passei por isso. Esse é o primeiro post que escrevo para o blog depois de meses... A caneta sempre esteve aqui. Tudo a postos. Faltou inspiração em alguns momentos, em outros foi a preguiça, a procrastinação que levou a melhor... Acho que todo mundo que escreve já viveu essa angústia em algum momento. Ter o que dizer e não conseguir é realmente sufocante.

Será que passou? Veremos. O primeiro passo está dado.

Valeu Raul!

QUEM TEM MAIS GARRAFA PRA VENDER

2009-03-14T11:54:00.001-03:00

A vida sorri mais para quem tem mais garrafa pra vender.

Quem tem mais a oferecer para os outros costuma ser mais bem tratado em sua passagem por este planeta. Os mais bonitos são mais solicitados, os mais bem sucedidos tem mais admiradores (e bajuladores também), os de personalidade mais forte costumam dominar os de temperamento mais dócil e magnetizar olhares por onde passam... A lei do mais forte não se aplica só na selva.

Quem pode mais chora menos, é assim que é.

Quantos de nós já não passaram pela incômoda situação de se perceberem impotentes diante de determinada situação onde se exige mais de nós do que temos para dar?

Na novela O Salvador da Pátria, de Lauro César Muniz, o inesquecível personagem Sassá Mutema, interpretado brilhantemente por Lima Duarte, era um bóia fria analfabeto, de dentes mal cuidados e roupas surradas, apaixonado pela linda e loura professora Clotilde, que ele e qualquer pessoa de bom senso julgariam inatingível para um homem de sua condição física e social.

Apesar disso ele investiu em seu amor. Numa cena lindíssima, declarou-se a ela de modo tocante. Disse textualmente que nada tinha a lhe oferecer, pois nada tinha a não ser a sua própria vida para viver. Mas que ela, a vida que Deus havia lhe dado, a partir daquele momento era dela. Ela que fizesse o que quisesse com o presente.

Capítulos mais tarde as coisas se arranjaram e Sassá conquistou a jovem professora interpretada por Maitê Proença.

Mas e na novela da vida real? Quem nunca se deu conta de que não tinha o suficiente para oferecer a alguém? Não era belo o suficiente para causar o interesse naquela menina especial, não tinha o mesmo apreço por aquele amigo que viva lhe procurando em vão ou não se julgava adulto o suficiente para absorver todas as responsabilidades da faculdade recém começada?

Nem sempre temos garrafas o suficiente.

Nem sempre somos o que esperam de nós.

Muitas vezes nos ferimos ao perceber o desinteresse de alguém diante de nossas mãos estendidas. Quem nunca chorou ao lado do telefone, esperando ele tocar? Quem nunca se sentiu com menos do que deveria ter?

PS – Esse texto parece meio deprê, não é? Pois é... E era mesmo. Mas enquanto eu escrevia o parágrafo anterior o telefone tocou e minhas mãos estendidas receberam um belo e inesperado afago de quem eu amo. Não deu nem pra terminar o texto. A vida surpreende!

OS ESTRAGOS QUE O TEMPO FAZ

2009-03-09T07:58:00.002-03:00

Hoje, remexendo em arquivos antigos do computador, levei um susto comigo mesmo. Abrindo antigos arquivos de texto, ouvindo músicas de cuja existência em meu PC eu nem me lembrava mais, percebi o quanto somos mutantes.

Coisas que me faziam todo o sentido há um ano atrás, hoje me soam distantes e abstratas. Notei uma clara mudança de valores, de comportamento, de humor, de objetivo concreto.

O tempo faz estragos consideráveis na gente.

Alguns sonhos desfeitos, outros ainda no começo, não sou mais o mesmo que vestia esse corpo há cerca de doze meses. Mudanças de parâmetros, de paradigmas. Alguns rompidos definitivamente. Outros firmes, engessando minhas ações como sempre.

Não cheguei a conclusão alguma quanto ao fato dessas mudanças terem sido benéficas ou não. Também não sei dizer se foram fruto de um processo natural de adaptação e amadurecimento ou uma simples fuga, um tiro de festim.

O que sei é que estou vivo.

Com cicatrizes, alguma experiência e muitos sonhos, ainda.

Um deles, por mais prosaico que seja, está se tornando realidade. Estou indo muito bem nas aulas de direção. Creio que serei um bom motorista. Mas isso só o tempo dirá.

Só ele conserta os estragos que ele mesmo agravou, só ele fecha feridas que ele mesmo fez sangrar, só o tempo arranca de nós a angústia de não sermos quem pensamos ser, não termos o que desejamos ter.

O tempo é nosso pai e nosso algoz.

HUMANO?

2009-02-07T16:22:00.001-02:00

São Paulo, final de tarde.

Um monte de pessoas se aglomeram em volta de um córrego sujo e barrento da zona leste da cidade. Algo chama a atenção daquele povo todo para dentro do fosso concretado.

É um cachorrinho.

Sim, um animalzinho indefeso que está preso ali, sem poder se mover. Segundo testemunhas, uma mulher atirou o pobrezinho no córrego por não querer mais sua companhia. Estaria velho, neurastênico, um estorvo!

Ele não caiu nas águas, ficou preso entre a correnteza e o paredão de concreto, apoiado num cano que serve para escoamento de esgoto.

Ali, naquela posição, aquela criatura de Deus estava equiparada aos dejetos e porcarias sem fim que bóiam no riacho. Aliás, numa análise menos superficial, nos damos conta da estupidez e da crueldade de que os seres humanos podem ser capazes: um córrego que já foi cristalino e fértil agora é imundo, tendo seu fosso concretado em nome de maior conforto dos cidadãos. E ali, misturado a essa verdadeira afronta ao bom senso, um animal inocente, indefeso, descartado como se fora uma garrafa vazia.

Chamados, os bombeiros resgataram o animalzinho sob aplausos da população. A mesma população que nada diz sobre o descalabro de se permitir que um córrego seja sujo pelos seus próprios dejetos.

Seres humanos são mais cachorros que os cães, na maior parte das vezes.

Humanos?

ENTRE PERDAS E GANHOS

2009-02-02T21:42:00.002-02:00

Nada na vida é para sempre. Não há mal que sempre dure nem bem que nunca se acabe. Tudo tem um lado positivo e um negativo.

Chavões, clichês, lugares comuns. Mas verdadeiros.

Entre perdas e ganhos da vida, vamos nos equilibrando, vivendo. Tocando o barco com fé em Deus e pé na tábua.

Me peguei pensando nisso ao analisar minha vida com lupa. Olhando pra dentro, percebi que poucas vezes na vida me senti tão só. As pessoas próximas ainda me amam, ainda querem minha companhia, mas estão todas muito ocupadas ou com outras prioridades. Me dar atenção não está entre elas.

Amigos... Quem vive sem eles? Um cara solteiro, sem namorada e sem filhos como eu encontra na companhia dos amigos uma segunda família, um porto seguro. Mas o que fazer quando os amigos todos resolvem fazer outra coisa?

Quase todos namorando e você solteiro. Fica complicado. Se você quer fazer um programa junto, acaba sobrando mais cedo ou mais tarde. É aquele constrangimento. O casalzinho feliz se beijando, trocando carícias e você olhando pro lado, disfarçando... Se quiser seu amigo ou sua amiga só pra você, seja pra desabafar ou só desfrutar da companhia e do calor da amizade, fica difícil também. Afinal, quem namora geralmente prioriza a relação.

O pior é quando viram pra você e dizem pra você arrumar logo uma namorada pra gente poder sair juntos... Porra!

Achei que a gente namorasse quando estivesse a fim, quando encontrasse alguém legal, que valesse a pena, não alguém que sirva apenas pra fazer um social e desfilar pelos corredores de um shopping center num sábado à tarde. Pra mim uma relação amorosa tem de ser mais que isso.

Tenho duas irmãs, ambas casadas. Também fica claro que há limite no quanto você pode solicitá-las. Afinal, a família delas agora é lá. Virei parente.

É comum eu ficar três semanas sem receber um telefonema que seja de uma delas. Filhos na escola, carro no conserto, marido doente, problemas no trabalho, tudo é motivo para o irmão caçula ficar só no porta-retrato, que afinal de contas é e sempre foi lugar de parente...

Ainda tenho minha mãe. Ela mora comigo, me ama, pode me dar atenção e carinho, fazer um cafuné... Ela é a única mãe que eu tenho. Mas eu não sou seu único filho!

Uma precisa de alguém pra cuidar do bebê, outra quer companhia pro médico, outra a convida pra sair, outra a solicita para costurar umas roupas... Sobram poucos momentos pra nós, geralmente onde ela está cansada e com sono.

Tudo tem seu lado bom.

Ficar meio de lado assim tem a vantagem de que ninguém enche seu saco, ninguém te cobra nada, ninguém te faz interrogatório nenhum sobre porra nenhuma... Há uma certa liberdade na solidão que não é de se jogar fora.

Mas dói.

Entre perdas e ganhos, sobra um cara triste, com alguns raros lampejos de euforia e esquecimento. Mas nada na vida é para sempre, certo?

EU FICO COM SAUDADES

2009-02-01T00:09:00.001-02:00

Pra quê fazer isso comigo?

Uma semana sem me telefonar, sem me mandar um só torpedo, um só scrap no Orkut... Sete dias inteiros sem nenhum recado, nenhum sinal de fumaça, nada.

Aliás, essa semana parece que todo mundo resolveu me abandonar. Uma saiu da empresa, outro foi viajar, outro está ocupado com a namorada, outra não tempo pra nada... Mas você?

Depois de uma semana tão intensa, tão cheia de momentos de proximidade e carinho, uma semana de silêncio.

Não precisava. Eu fico com saudades.

Saudade de tudo. Da voz, do cheiro, do sorriso, das brincadeiras, da atenção. Sinto saudades de mim. De como eu fico bem quando estou com você. Sinto muita falta da boa dupla que formamos.

Aí vou ficando triste, triste, mergulhado numa deprê insistente e idiota que me faz chorar ouvindo música sertaneja no rádio do escritório. Coisas de quem fica como eu estou agora, sem te ver faz tempo.

Eu fico com saudades. Não devia, eu sei. É um exagero, só uma semaninha. Pouca coisa. Dizem que é até bom pra dar valor.

Não te telefonei também pra ver até onde você sente minha falta, até onde chega sua vontade de ficar junto de mim. Confesso que no quarto dia já estava com coceiras pelo corpo, dores misteriosas no peito e uma vontade incontrolável de mandar mensagens pelo celular, só pra dar boa noite ou desejar um bom domingo...

Mas me segurei. Sofrendo feito cão... Mas firme. Ninguém gosta de gente grudenta, não é mesmo?

Ainda aposto que a saudade possa bater aí na sua porta com meu rosto impresso à fronte. Vamos ver quanto tempo agüento. Vamos ver quanto tempo você agüenta. Vamos ver quem tem mais garrafa pra vender.

Desculpe qualquer coisa. É que eu fico com saudades.

E fico bobo.

ANO NOVO MESMO

2009-01-31T12:48:00.002-02:00

Todo reveillon é sempre a mesma coisa. Aquela ladainha que todo mundo já conhece: hora de fazer balanços, de prometer mudanças, de renovar esperanças e blá, blá, blá...

Mas agora, mês de janeiro já no fim, posso dizer que pelo menos pra mim, 2009 parece um ano novo mesmo. Sem enganação.

Comecei o ano com novos empregos. Sim, dois.

Um é no mesmo lugar, na mesma função que exercia desde novembro. Mas o imóvel foi pintado, redecorado, novo público, novas expectativas... Não sei em quê vai dar e até quando eu agüento ficar por lá, mas que o cheiro de novidade é forte, ah isso é.

O outro é novo mesmo. Num outro lugar, com gente nova, fazendo algo que nunca tinha feito e num ritmo alucinante que não me deixa pensar muito em outras coisas, o que é extremamente salutar num momento de renovação e redescoberta como o que tenho vivido.

Semana passada fui à colação de grau do meu melhor amigo. Finalmente formado em Educação Física, bacharel e licenciado! A cerimônia foi muito bonita, e coisa e tal... Mas eu me emocionei de verdade durante a viagem interior que fiz durante a formatura.

Vendo o Fábio ali no palco, de beca e diploma na mão, me emocionei duplamente. Primeiro por se tratar dele, que é como se fosse meu irmão e que merece muito chegar a esse estágio bacana na vida. Em segundo lugar, por mim mesmo, que não consegui levar o sonho de glória na vida acadêmica até o final.

Achei que isso era algo já realizado na minha cabeça, que estava conformado. Mentira. Pretendo voltar aos bancos da faculdade quando tiver tempo e dinheiro suficientes.

Quero fazer uma faxina em casa, jogar tudo que é velho e quebrado fora. Quero pintá-la com cores vivas, quentes. Quero seguir firme na academia, perder o resto de peso que me sobra. Pretendo ler um livro por semana, ver mais filmes, tomar mais sol.

Quero ir ao médico, quero fazer análise, quero terminar logo minha carta de motorista. Estou com fome de vida, de novidade, de brisa do mar. Tenho de fazer minha parte e deixar que o universo faça a dele, sem atrapalhar.

Ano novo é assim. E às vezes as coisas acontecem mesmo.

PS - As figuras do post de hoje e do de ontem foram retiradas do blog do Waldir Leite, grande blogueiro de quem sinto falta.

PENSAMENTOS

2009-01-30T21:51:00.002-02:00

São dez pras onze da manhã, acordei agora...

Abri o Word pra escrever pra cá, mas não veio idéia nenhuma na cabeça. A página em branco, o cursor pulsando na tela, eu com remela nos olhos... Modorra.

Mudança de planos. Banheiro, escovar os dentes, lavar o rosto, conferir aquela espinha dolorida no nariz... Está menos inchada, que bom! Volto pra sala, Ringo Starr quer brincar (Ringo Starr é meu fiel cão Daschund, não o baterista dos Beatles)...

Uns minutos depois ele está elétrico e eu exausto. Não agüento mais jogar bolinha nem brincar de luta. Coloco-o no quintal e sento-me em frente à tela ainda em branco, assim como minha cabeça.

Resolvo limpar a lixeira do computador, ver umas fotos pra me inspirar. Nada.

Aí dá fome.

Nada de diferente na geladeira. Corto duas fatias daquele pão feito em casa e faço na chapa, com bastante manteiga. Saem fumegantes, douradinhas, muito boas.

Com o pão num prato sento-me aqui de novo e nenhuma idéia surge. Pão devorado, tela em branco, passam diversos pensamentos na cabeça. Vou falar da posse do Obama. Vou falar sobre o aniversário de São Paulo. Vou falar sobre meu trabalho. Vou falar da Fabiana...

Mas cadê inspiração, querido leitor? Sobraram essas bobagens aqui pra vocês. Desculpem a nossa falha.

Corta.

PRA LUIZA...

2009-01-07T06:17:00.004-02:00

Luiza é colorada.

Dona de muitos predicados, sem dúvida alguma. Roqueira, gaúcha, dona do gato mais famoso de Curitiba, alegre, animada. Mas é fundamentalmente colorada. Ou seja: gente boa! É dona do Blogocular e uma das minhas leitoras mais fiéis.

Acabou virando amiga.

Essa semana ela me cobrou um post para este blog abandonado. E cá está ele.

Pra Luiza, com carinho.

Aproveito o post pra mandar notícias do mundo de cá. Deste lado da tela a vida não anda fácil. Exatamente como a sua ou até pior, querido leitor. Flores enfeitam mesas em restaurantes ou urnas funerárias. As mesmas flores.

Mudei de vida radicalmente nos últimos quatro ou cinco meses. Mudei de trabalho, de ambiente, de estado de ânimo, de modus operandi... Não ouço mais as mesmas músicas, não escrevo as mesmas coisas, não choro as mesmas lágrimas.

Choro outras. Mais salgadas e mais frias.

Quer saber como foi meu reveillon?

Provavelmente foi parecido com o seu, comemorado em família. Churrasco, espumante, refrigerante, criança chorando, adultos falando de trabalho, fogos à meia noite, Patrícia Poeta fazendo a contagem regressiva...

Os fogos... Meia noite. Todos se abraçam, se beijam, correm pra rua.

Olhos no céu. A prefeitura gastou mais este ano, estão mais bonitos... Roxo, lilás, amarelo, vários tons de laranja, nuances de azul pontuando o alto do céu. Alegria, esperança, tudo estourando como pipoca.

Eu em cima da caçamba de uma Pampa 1987 pra enxergar melhor. Cercado de familiares. Não percebi quando todos se afastaram de mim pra ir do outro lado da rua ver melhor a farra. De lá as luzes devem ser mais atraentes.

Passei a virada comigo mesmo. Meia noite em ponto, eu em cima de uma Pampa 1987, espumante na mão, absolutamente só.

Do outro lado da rua, grudados na grade do condomínio, meus familiares assistiam embevecidos o espetáculo de luz e cor. Eu já sentado no estepe da Pampa, olhava para o final da rua. Lá espocavam fogos prateados, sem o esplendor colorido dos fogos deles, mas com uma elegância natural da prata, metal nobre que muita falta me faz.

Rolou em meu rosto a primeira lágrima da safra 2009. Discreta, silenciosa, indesejada.

E de lá até agora, dia sete de Janeiro, o que tenho feito de melhor tem sido sobreviver. E não é um bom começo?

Feliz 2009 pra todos nós! Com muitos fogos coloridos, muitas garrafas de espumante e muitos gols do glorioso Sport Club Internacional.

Todos pra Luiza.

ROMANCE IDEAL

2008-11-13T22:26:00.003-02:00

Ela é só uma menina e eu pagando pelos erros que eu nem sei se eu cometi...

Com a frase acima, Herbert Vianna começa a canção ROMANCE IDEAL, clássico dos Paralamas do Sucesso e música que eu adoro ouvir, não importa o clima, a companhia, o local.

Nessa música ele foi muito feliz ao retratar uma situação em que, aposto, todos nós já nos vimos pelo menos uma vez na vida: sofrer, sofrer e sofrer pra depois, colocar a mão na consciência e ver que aquilo tudo não faz o menor sentido.

Quem já não passou por isso, que atire o primeiro tijolo!

Romances, amizades, empregos, situações às quais nos apegamos e, ingenuamente, acreditamos que não saberemos viver sem. Ou ainda pior, que é quando julgamos que as pessoas que gostamos e de quem nos vemos afastados também não saberão viver sem nós.

Engano total.

Somos seres individuais. Por mais amigos e amores que tenhamos, por maior que seja nossa família, nossa comunidade, somos seres individuais ainda assim. Todos saberão seguir suas vidas sem você. E, por mais impossível que pareça, você também saberá criar um novo caminho pra você baseado em outras coisas, outras experiências, outra vibe.

Não pague pelos erros que você nem sabe se cometeu. Viva da maneira que Deus permite que seja nesse momento e deixe que as coisas se ajeitem por si só.

Não queira enlouquecer, nem que seja pelo romance ideal. Afinal de contas, ela é só uma menina...

AS CRIANÇAS CRESCEM

2008-11-12T02:52:00.004-02:00

Anos 80. Não sei precisar o ano.

O que sei dizer em riqueza de detalhes é que se tratava de um dia de tempo medíocre em São Paulo. Nem chovia, nem fazia sol, nem nevava, nem porra nenhuma. Aquele tempo cinza e garoa ridícula que toda criança odeia.

Eu com minha mãe em pleno centro da cidade. Só uma sombrinha pra nós dois, o que significa dizer que eu estava ficando molhado com a garoa. Ela cheia de sacolas, insaciável, ávida por novidades, promoções, badulaques.

Eu cheio de fome, como sempre. Doido por uma paradinha em qualquer lugar. Passamos na frente de um Dunkin’ Donuts e a imagem daquela rosquinha coberta de chocolate e confeitos coloridos, transbordando um recheio de creme, parecia uma provocação.

Mas ela não parou. Muita pressa, muitas compras, muita garoa, muita fumaça, muito carro, muito grito, meu pé doendo, que saco! São Paulo.

Aí aconteceu.

Minha mãe apertou o passo e anunciou que, se não andássemos depressa, perderíamos o ônibus. E eu o vi, vindo ao longe naquela avenida movimentada. Ele. O Fofão!

Não, não estou falando daquele boneco bochechudo que aparecia na TV. Fofão era o apelido que o paulistano deu para os ônibus de dois andares que o prefeito Jânio Quadros espalhou pela cidade à época. Vermelhos como os de Londres, lotados como os de Carapicuíba.

Apesar de o tempo estar ruim, da minha mãe fazer meu pé doer com aquele passo apressado, das delícias da Dunkin’ Donuts clamarem por minha boca já cheia d’água, a visão daquele ônibus inusitado me fez ficar animado.

Entramos. Subimos a escada. Posicionamos-nos perto do vidro frontal, sentados e molhados. E eu ali, naquele instante, comecei a me apaixonar perdidamente por aquela cidade fascinante que eu via pela janela.

As crianças crescem e mudam seus gostos. Hoje em dia os donuts não fazem muito mais a minha cabeça. Até por que o Dunkin’ Donuts se mandou do Brasil e os do Wal-Mart não são a mesma coisa...

Mas São Paulo continua sendo uma paixão.

O VERDADEIRO SIGNIFICADO DA MALHAÇÃO

2008-11-07T02:08:00.007-02:00

Existem três significados muito claros para a palavra MALHAÇÃO.

Existe a malhação tradicional, a do Judas em sábado de aleluia. Faz-se aquele bonequinho tosco que guarde alguma semelhança com o traidor imortalizado nas páginas da Bíblia e senta-lhe o porrete no pobre, descarregando tensões e saudando a páscoa.

Existe a malhação novela. Sim, a soap-opera da Rede Globo que está no ar desde 1995 e revelou para o mundo talentos como André Marques, Cláudio Heinrich e muitos outros tão brilhantes quanto, mas cujos nomes não me recordo agora por pura ignorância.

E existe a malhação física, a praticada em ciclovias, pistas de cooper e academias mundo afora.

A novela da Globo tem seu título inspirado nesse terceiro sentido da palavra, já que o cenário principal (e único, a bem da verdade) da história nos primeiros anos era uma academia.

E se analisarmos bem, os três sentidos que dei para a mesma palavra envolvem esforço físico, suor, aprimoramento... É tudo a mesma coisa. Toda malhação é sempre malhação, acima de tudo.

Filosoficamente pobre, esse texto e essas indagações que não interessam a ninguém estão povoando a minha cabeça desde que decidi malhar. Desde segunda-feira passada tenho passado pelo menos uma hora do meu dia em companhia de esteiras, pesos, bicicletas ergométricas, pessoas suadas e insuportavelmente em forma.

Irritante.

É bom para meu adiposo corpo se colocar em movimento com alguma regularidade e método. Já sinto minhas coxas voltando a ser firmes, diferentemente da gelatina em que estavam se convertendo. Suar também é muito bom. Hoje entendo quem vê graça em passar um tempo na sauna.

Mas a academia tem um ritmo que irrita um pouco qualquer pessoa minimamente observadora. Alguns hábitos ali são completamente desnecessários.

Não entendo porque eu sou obrigado a me exercitar ouvindo o Chiclete com Banana se esgoelando nos alto-falantes no último volume. Não sei de onde tiraram a idéia de que ouvir Margareth Menezes cantar Dandalunda emagreça. Axé hoje vale por umas cápsulas de colágeno. Babado Novo é como um comprimido de ecstasy. Não dá pra colocar um rock? Um pop menos carnavalizado?

Será que eu sou o único aluno que realmente precisa de exercícios ali? Será que só malha quem já não precisa de malhação? Qual será o segredo de Tostines?

Idéias que me surgem enquanto tento me equilibrar nas esteira, a 6,5 km por hora...

E alguém faz idéia do que signifique Dandalunda?

I LOVE HUCKABEES

2008-11-05T16:33:00.005-02:00

Recomendo vivamente essa comédia “existencialista” de David Russel (roteirista ao lado de Jeff Baena e diretor). Em português o título ficou como Huckabees – A Vida é uma Comédia.

Um grande mistério das empresas de cinema com filial no Brasil é saber quem dá esses subtítulos idiotas aos filmes quando não há a menor necessidade disso... Mas, tudo bem. Nesse acaso, o subtítulo tem uma razão de ser, apesar de eu ainda julgá-lo desnecessário.

O elenco do filme é maravilhoso: Dustin Hoffman, Isabelle Huppert, Jude Law, Jason Schwartzman, Lily Tomlin, Mark Wahlberg, Naomi Watts e muitos outros dando vida a um roteiro instigante e contemporâneo. Ambicioso e recheado de nonsense.

O auge do nonsense no filme, pra mim, é a participação da velhinha espanhola durante o encontro dos personagens Albert (Jason Schwartzman) e Tommy (Mark Wahlberg). Ela recita (ou canta, ou geme, ou algo parecido) a seguinte pérola: En los años treinta vivíamos sin água. No havia comida, no aceitunas, no una alma vivida, no conejos em el horno. Comíamos saltamontes y hacíamos pan... Isso em resposta à uma busca do sentido da vida. Maravilha!

Tenho muita preguiça de explicar filmes. Portanto copiei o resumo do site CINEMINHA (copie cineminha.uol.com.br/filme.cfm?id=41596 no seu navegador e veja você mesmo) abaixo:

Albert (Jason Schwartzman, de Simone) é um neurótico que, num mesmo dia, vê três vezes um desconhecido. Decidido a entender o que está acontecendo, ele contrata Bernard (Dustin Hoffman, de Em Busca da Terra do Nunca) e Vivian (Lily Tomlin, de Correndo Atrás do Diploma), uma dupla de detetives existencialistas. O inusitado método do casal consiste em investigar a vida diária de Albert. Para ajudar a resolver os problemas existenciais do jovem, entra em cena uma espécie de filósofa niilista francesa (Isabelle Huppert, de A Teia de Chocolate), descoberta pelo gerente de uma rede de lojas (Law) e por sua namorada e relações públicas (Watts). Audacioso e divertido, Huckabees segue a mesma linha de inusitado humor negro dos outros trabalhos de Russell, com muita sagacidade e charme - o que fica ainda melhor com a trilha sonora de Jon Brion (Embriagado de Amor; Brilho Eterno de uma Mente sem Lembranças).

O blog FUNDO DO POÇO (copie http://moedoteca.blogspot.com/2008/08/huckabees-vida-uma-comdia-i-huckabees.html no seu navegador e veja como ele não teve a mesma preguiça que eu) também falou do filme. Leia um trechinho:

Numa das muitas cenas absurdas e hilárias, Albert Markoviski, após tocar fogo na casa de Jude com o incentivo da Caterine Vauban, descobre que os homens são iguais na dor ao ver o desespero do executivo comparado ao seu próprio. Quando tenta dizer isso ao novo irmão de alma ele é agredido, ao que responde: “você está machucando a si mesmo”. Logo ele se impacienta e enfia a mão na cara de seu rival dizendo “agora estou ferindo a mim mesmo”. Tenho certeza que o leitor moedotecário achou a cena hilariante, mesmo adaptada às letras bloguísticas.

Recomendar esse filme hoje, exatamente nesse 05 de Novembro de 2008 é muito significativo. No mesmo dia em que Barack Obama foi eleito presidente dos Estados Unidos, assistir um filme americano assim reforça a crença de que a humanidade ainda tem jeito e de que existem americanos que pensam em mais coisas que o resultado da NFL ou o preço do Big Mac.

Assista ao filme! Vale a pena.

SAUDADES DE MIM

2008-11-01T02:44:00.001-02:00

Sim, eu estava com saudades de escrever para o blog.

Mas, mais do que saudade de você, querido leitor, eu estava com muitas saudades de mim mesmo. Essa afirmação pode parecer de um narcisismo total, mas é verdadeira.

Andei perdido por uns tempos. Muita coisa na cabeça.

Fui demitido do emprego que amava, perdi contato com amigos muito queridos e com os meus alunos, riqueza que conquistei em quase dois anos de dedicação... Também perdi o contato e, por tabela, as esperanças de ficar com quem eu amo. Viajei pra ver se o Rio continuava lindo, pensei na vida. Trabalhei bastante, seja nos free-lancers que apareceram, seja nos velhos projetos de sempre.

O fato é que o mundo girou, a Lusitana rodou e eu voltei pra casa, pro SINOPSE INACABADA. É meu cantinho na internet, cavado por mim à foice e fórceps. Ou seja: não posso, não tenho o direito de deixá-lo abandonado.

Acho que estou me encontrando e, aos poucos, me sentindo mais à vontade dentro da vida que tenho. Isso deve refletir nos textos do blog, que devem voltar a aparecer com maior periodicidade.

Não, não sou preguiçoso. Sou só um homem em desenvolvimento, em crescimento.

E crescer dói.

VOCÊ ESTÁ CARENTE HOJE?

2008-10-10T22:41:00.002-03:00

Eu, pra variar um pouco, estou sim.

Carência afetiva é algo inerente ao ser humano, seja de que sexo, orientação sexual, estado civil ou denominação religiosa ele seja. Todos nós sentimos a latente necessidade de termos carinho, afeto, beijo, toque. Todos querem que o amor expressado por amigos, pais, filhos, companheiros e cônjuges através de palavras e atitudes, também se transformem em carícias nos cabelos, afagos no braço, beijos na face...

Concordamos até aqui? Creio que sim.

Muitos têm dificuldade em expressar o que sentem através do toque, do contato pele a pela com o próximo. Isso causa insegurança e a tão falada carência afetiva em quem espera por esse gesto. Como não querer ter um filho carente se ele não é beijado? Como querer ter uma namorada plenamente satisfeita com a relação se cafuné é um ilustre desconhecido para você?

Algumas vezes as pessoas procuram alternativas para amenizar a solidão e a carência que surge como conseqüência. Bate papo virtual, por exemplo. Sexo fast-food é algo relativamente simples de se conseguir nos chats que rolam por aí. Transa-se, veste-se a roupa e tchau! Nem se sabe o nome verdadeiro daquela criatura que lhe deu carinho e prazer menos de cinco minutos atrás. Volta-se pra casa e a carência segue intocada.

O que fazer? Esperar passar, simplesmente? Não rola. Ela volta, geralmente mais forte e sufocante.

Quando ela volta, podem surgir verdadeiros surtos psicóticos, como a irresistível vontade de agarrar a primeira menina que se sente ao seu lado no metrô. Passar a mão, abraçar, sentir o cheiro, deitar no colo.

Mas aí o desconfiômetro mostra-se em plena forma e decide-se por um caminho melhor: tomar um sorvete ou comer um bom chocolate. Engorda mas mantém você em liberdade sem necessidade de contratação de advogados.

Carentes, uni-vos! Não desistais da luta!

E comecemos todos a perceber se estamos causando carência em alguém que amamos por descuido, falta de tempo ou qualquer outra desculpa que arrumamos em tempos de internet, engarrafamento, pressões psicológicas e coisas que tais.

Afinal, não devemos fazer para os outros o que não gostaríamos que fizessem para nós, certo?

Essa é clichê, mas é ótima!

A SEXTA-FEIRA DE UM DESEMPREGADO

2008-09-27T00:40:00.002-03:00

Ontem foi sexta-feira. Dia de todo mundo começar a relaxar depois de uma semana exaustiva de estudo, trabalho ou dos dois.

Eu não estudo nem trabalho. Estou desempregado desde o dia 02. Como não sou mais criança e nem tenho mais idade de achar o ócio a coisa mais maravilhosa do mundo, acabo me chateando com a situação. Se minha conta bancária estivesse abarrotada de dinheiro, talvez não me importasse tanto. Mas não é o caso, infelizmente.

Acordei tarde, quase meio-dia. Liguei o computador, respondi e-mails e entrei no Orkut. Mandei parabéns às duas aniversariantes do dia e entrei nos fóruns de discussão em que mais participo.

Quase duas da tarde. O cachorro precisa de atenção. Ringo Starr ganhou alvará de soltura para o quintal. Troquei sua água, lavei as vasilhas, abasteci a de ração. De quebra ele ganhou carinhos e um pouco de colo.

Vi o capítulo de Mulheres Apaixonadas quase inteiro. Manoel Carlos é um danado: ele consegue prender o público com a sensibilidade de seu texto. Mas, numa análise mais aprofundada, você percebe que de novo ali não há praticamente nada. Ele sabe cozinhar o galo. E o que é escrever novela senão cozinhar o galo, como diria meu amigo Milici?

Atendi um telefonema da minha irmã, fui à padaria comprar uma garrafa de Pepsi Light, arrumei a cama. Quase cinco da tarde.

Mais internet, e-mails, Orkut. Mais três novas solicitações de amigos! Como sou popular! Mas uma é prima, não vale contabilizar parente. Agora MSN, papinho gostoso com a Jesyka, com o Manoel, com a Fabiana...

Quase seis. Banho demorado ouvindo música: Bee Gees, Erasmo Carlos, Vanessa da Mata, Madonna, Gonzaguinha, Almir Sater, Ira... Uma salada, né? Esse é José Vitor Rack, fazer o quê?

Estava me preparando pra colocar a roupa quando me dei conta do meu ritual pós banho: passar desodorante, loção cremosa, perfume no pulso e no pescoço... Higiene e cuidado é algo necessário, tudo OK. Mas que exagero para um desempregado solteiro e solitário... Quem vai te cheirar, rapaz?

Quase sete, passei na minha irmã pra dar um oi. Brinquei com minha sobrinha, vi TV (um documentário bárbaro sobre Glauber Rocha no Canal Brasil). E fui para a rádio, fazer meu programa, rotina semanal que já tem quase cinco anos.

Voltei pra casa e fiquei até quase meia noite esperando uma ligação, uma única ligação. Que não veio. Eu até previ que não viria, mas esperei ainda assim. Agora já é sábado, estou escrevendo essa crônica e em cerca de uma hora já estarei dormindo, sonhando com um novo emprego e uma rotina menos desinteressante.

E com uma ligação amanhã. Uma única ligação, a que me interessa. E que virá!

MAIS UMA VEZ A FALTA DE ASSUNTO

2008-09-26T02:37:00.004-03:00

Mais uma vez faço um apanhado do que tenho em cima de minha mesa pra você, heróico leitor do SINOPSE INACABADA. Já fiz isso meses atrás e a idéia é do Mario Prata, sei bem de tudo isso. Mas não resisto. É prático, resolve o meu problema (escrever para o blog em menos de meia hora) e o de vocês (algo pra ler que te faça acreditar que não é o único maluco deste mundo).

Lá vai:

- Um porta-retrato sem retrato de ninguém.

- Um massageador elétrico. Ótimo, uma delícia! Mas tem que esfregar com força. Não sei bem explicar o porquê, mas quando a pessoa esfrega com a mão meio mole, em vez de massagear as costas ele incomoda.

- “Atenção! Este produto da garrafa de Pepsi não é detergente, é tira manchas. Entendeu?” Bilhete da minha mãe...

- Um bloquinho de anotações com muitas mal traçadas linhas... O e-mail da Jesyka, o telefone do Fritz, o preço da mensalidade da academia que eu vou começar a freqüentar mês que vem, o nome de um livro que eu tenho de procurar na biblioteca...

- Uma Bic preta sem tampa.

- Um bolão da Mega Sena. Não foi dessa vez.

- A panela de barro que minha irmã trouxe do Espírito Santo (o estado, não o fogo sagrado).

- Controle remoto do meu DVD Philips...

- “Ringo Starr não tem ração” Outro bilhete. Se ela trocasse RAÇÃO por NOÇÃO, o bilhete manteria certo fundo de verdade...

- Um CD da Elis Regina.

- Uma cartela de Neotaflan, uma de Dorflex e outra de Aspirina. Hipocondríaco mode on.

- O cartão de um serviço de telemensagens. Mensagens para todas as ocasiões, com sistema de ouvir junto de quem está recebendo o mimo! Que maravilha a tecnologia, não é verdade?

- O fone de ouvidos do meu celular.

- Sete reais e setenta centavos.

- Meus óculos escuros comprados no camelô.

- Seis amostras grátis de perfumes da Natura e da Água de Cheiro.

- Um porta-celular de plástico. Uma gracinha. Não gosto de colocar o celular nele, mas acho bonitinho e tenho dó de jogar fora.

- O estojo dos meus óculos de grau.

- Um apontador em forma de Torre Eiffel. Ganhei de amigo secreto em mil novecentos e guaraná de rolha...

- O DVD de Noivo Neurótico, Noiva Nervosa, de Woody Allen. Genial! Recomendo a todos.

- Um copo de 700 ml decorado com mil desenhos, da Coca Cola. O copo está sujo, pois estava tomando Coca Zero até agora há pouco...

- Uns santinhos do meu primo, que é candidato a vereador.

- Meu aparelho de telefone.

- Uns seis ou sete livros, incluindo-se um que comprei domingo pro Fabinho e ainda não entreguei.

- Minha luminária do glorioso São Paulo Futebol Clube.

- Meu fone de ouvidos, essencial para poder ouvir música sossegado enquanto minha mãe assiste Pergunte para a Maísa, no SBT.

- “Mário, eu não terminei os cartazes, pois não tem canetão nem giz de cera coloridos. Eu vou comprar esse fim de semana, ou ver se tenho em casa, e trago para fazer. Beijos. Jesyka” O bilhete não fui eu que escrevi nem era pra mim. Como veio parar aqui, na minha mesa?

- Uma pulseira hippie!

- Meu computador.

- Uma camisinha Blowtex sabor morango... Pensem o que quiser!

A AMIZADE É UM AMOR QUE NUNCA MORRE

2008-09-23T00:00:00.002-03:00

O título desta crônica eu tirei de uma famosa frase do gaúcho Mario Quintana. Sábio poeta era Quintana, que captou com singeleza e verdade a essência de tão nobre sentimento.

Tudo nasce na amizade.

O amor romântico tem de ter a amizade como ponto inicial. Só amamos quem temos como verdadeiros amigos. O desejo é incapaz de gerar amor, já que ele se satisfaz com o roçar de corpos, o viajar de línguas. O tesão alimenta o amor, mas não faz ele nascer. Observe um casal de velhinhos sentados numa praça. Como afagam os cabelos um do outro. Como se dão as mãos e como dividem o saquinho de pipoca. Ali há muito mais amizade do que qualquer outra coisa.

E não é isso que sobra? E não é isso que importa?

O amor fraternal é lindo. Amamos nossos familiares em essência, é nosso sangue, nosso cheiro. Mas quem disse que o simples fato de se ter laços sangüíneos com alguém garante a presença do amor nos corações envolvidos? Nada disso. É necessário haver amizade entre pais e filhos, irmãos, primos, tios e sobrinhos, senão eles nada mais serão do que parentes. E nada mais significarão do que fotos num álbum esquecido na gaveta da cômoda.

Faça amigos. Dentro e fora de sua família. Faça amizade com as pessoas, inclusive com as que você, vez ou outra, leva pra cama.

Amigo é o mais nobre dos adjetivos. Afinal, é ele que gera todos os outros.

Os positivos, é claro.

SOMETHING IN THE WAY SHE MOVES...

2008-08-24T18:35:00.001-03:00

Tenho a coleção Anthology, que conta em cinco DVD’s a história dos Beatles e de como eles se transformaram nesse divisor de águas na história da música. Vale a pena ver.

Estou agora, nesse momento, enquanto escrevo essas mal traçadas linhas para este blog praticamente abandonado, com a parte oito da antologia rodando. Estou vendo o clipe de Something, mais precisamente.

Ao ver esse clipe sempre fico repassando na cabeça o que aconteceu a cada um dos casais ali retratados com tanta paixão. Pra quem nunca viu o clipe, procure no You Tube que é bem bonitinho. São os quatro rapazes de Liverpool e suas respectivas esposas à época em cenas fofinhas e de muito significado para quem conhece a história da banda.

Um bosque bem inglês, George Harrison e sua amada (e lindinha) Pattie Boyd em trocas de olhares muito diferentes. Ela bem inocente, praticamente um adolescente. Ele parecendo um lobo mau em frente à Chapeuzinho Vermelho. Irônico imaginar que, poucos anos depois, ela o trocaria por Eric Clapton, melhor amigo de George. Chapeuzinho deu um nocaute no Lobo Mau e ainda tripudiou!

Corta para John e Yoko caminhando de mãos dadas em direção à câmera. O figurino dos dois (ambos de sobretudo preto) e a andrógina maneira dos dois cortarem o cabelo igualzinho (bem comprido e repartido no meio) nos obriga a adivinhar quem é quem. Sinistro.

Aí surge Linda McCartney, fazendo jus ao nome... Linda mesmo, na flor da juventude e do charme que as sardas no rosto lhe davam, tampando o rosto com os cabelos louros para depois tirar, abrindo um sorriso delicioso. Uma espécie de Luana Piovani inglesa (apesar de Linda ser americana). Ou seja, com um pouco menos de tempero e curvas. Mas, ainda assim, Linda. Seja como nome ou adjetivo.

Corta para ela e Paul, abraçados, ela falando-lhe algo ao ouvido. Ele fazendo micagens e macaquices, como lhe é peculiar. Olhando assim, dá vontade de saber se um casal desses daria certo. Ela toda delicadinha, toda feminina. Ele um moleque de colégio, daqueles que estoura vaso sanitário com bombinha de São João...

Sim, eles deram certo. Paul e Linda formaram o casal mais duradouro dos quatro. Paul foi companheiro de sua loura sardenta até o leito de morte, poucos anos atrás. Deve ter feito Linda sorrir de suas brincadeiras até dias antes do câncer ceifar sua vida.

Agora o casal mais absurdo: Maureen e Ringo. Já entram em cena trocando um abraço estranhíssimo, que se pretendia romântico e soou um tanto quanto ridículo. Maureen com uma capa de mágico, preta de forro vermelho. Ringo fumando sem parar... Corta para os dois andando de motocicleta em meio às árvores do bosque, com uma luz linda de fim de tarde. Maureen demonstra estar se cagando de medo de cair. Ringo demonstra ser bom mesmo com as baquetas, já que sua motinha titubeia de um lado para o outro sem a menor direção... Nada mais Ringo que isso. Esse casal não poderia mesmo ir muito longe... E não foi mesmo.

Mais John Ono e Yoko Lennon. Sim, com os sobrenomes trocados. Dá pra confundir mesmo quando eles saem da igreja com o mesmo sobretudo preto da cena anterior... Ah, o cabelo de John é mais claro... E ele usa óculos! Pronto, não confundo mais.

Mas não foi assim mesmo que eles viveram? Como se fossem um só? Uma linda história de amor que terminou como muitas lindas histórias terminam: por conta da estupidez e da mesquinhez humana. E da força da bala.

Paul e Linda brincando com um cachorro. Paul parece ter três anos de idade e Linda parece estar feliz. George e Pattie descendo uma escadaria na paz de Deus, sem stress nenhum. Ringo e Maureen caminham pelo bosque. Ele com cara de quem fumou maconha. Ela com cara de quem tomou três Lexotan.

Close em Maureen, que além de não ser lá uma maravilha em termos de beleza física, ainda não se recuperou dos três comprimidos e desvia o olhar da câmera, talvez procurando uma orientação do diretor. Agora é Linda, com um casaco preto, quem encara a câmera e faz meu coração tremer. Ela era uma gracinha. Pattie em um close ainda mais teenager e Yoko enche a tela de serenidade. É incrível a expressão que ela faz nesse close. Dá vontade de dormir olhando pro rosto dela. Coisas que só os orientais conseguem.

Agora os closes dos rapazes. John é o típico inglês. Sorrisinho irônico quase imperceptível. Paul de barba por fazer, cara de psicopata (juro por Deus!). Ringo na dele, fumando seu cigarrinho e olhando pros lados. E encerramos com George, autor e solista da canção do clipe, com um visual que o deixava muito bonito e parecido com o Jesus Cristo que temos gravado na cabeça.

Vá correndo ver o clipe pra ver se estou certo nas minhas impressões.

O fato é que, ao ver esse clipe, tenho a mesma sensação que tive ontem no shopping, onde fui almoçar com minha mãe. Sentado à mesa, comendo meus sushis e tomando minha Coca-Cola, via os casais passando e ficava nesse mesmo exercício de imaginar quem daria certo ou não. Quem seria compatível ou não.

Ridículo, concorda?

Quem sou eu, comendo em companhia da mãe em pleno sábado, dia internacional dos namorados, pra saber quem dá certo junto ou não?

Isso tudo é inveja, querido leitor. Sentimento ruim do qual tento me livrar diariamente, seja olhando para os casais com mais ternura ou fugindo deles, ficando trancado dentro de casa. Olhar para aqueles casais felizes ainda me faz ter vontade de tomar formicida, embora eu saiba que essa não é a melhor solução para problemas dessa e de qualquer natureza.

A maré tá tão braba que até uma Maureen me servia.

Mas sem a motocicleta, pelo amor da santa...

HERE COMES THE SUN

2008-08-13T06:13:00.001-03:00

Depois de um longo inverno, o sol desponta na janela. Os raios alaranjados parecem querer atravessar o vidro e iluminar minha vida. Aos poucos. Mas decididos.

Nada de novo. Continuo na mesma, talvez até pior, já que perdi muita coisa nesse tempo de baixo astral e deprê braba... Mas tudo que é demais enjoa. Reclamação e auto-piedade não fogem à regra, graças a Deus.

Lá vou eu de novo, recomeçar do zero. Carreira, planos, projetos, coração, tudo. Recolher os cacos que se espalharam no chão, varrer o pó, lustrar a prataria... Tentar de novo. Resoluções típicas de reveillon em pleno mês de Agosto. Não quero desgosto.

Não ando soltando rojões nem tirando a roupa em público, tomado de euforia. Muito pelo contrário. Sigo meio opaco, jururu às vezes. Mas o que importa neste caso é a decisão interna de não mais me torturar com o que não depende só de mim. Isso sim é possível de ser alterado. Nisso sim eu tenho absoluto e total controle.

Resolvi olhar o céu e ver a beleza que há naquele azul todo, ignorando a poluição e nem ligando pra eventuais nuvens cinzentas que se aproximem. Concentrado só no azul. Só no caminho do bem.

Quanto tempo isso dura? Sei lá. O que importa é que tento mais uma vez.

Afinal, qual a graça de se viver sem lutar? Os maiores alpinistas do mundo estão aí de prova: chegar ao cume de uma montanha não é tão legal quanto a deliciosa sensação de superar as pedras e obstáculos da subida.

Lá vem o sol, minha gente. Já estou de sungão e protetor solar, só esperando...

MUDANÇA DE HÁBITO

2008-07-15T20:20:00.003-03:00

Vocês devem ter visto na mídia a pane nos serviços de dados da Telefonica, que deixou o estado de São Paulo praticamente sem Internet durante mais de 24 horas durante esta semana.

Não sou mais bonito que os outros. Portanto, também fui prejudicado.

Noite de quinta-feira, sem MSN, sem Orkut, sem baixar os e-mails do meu Outlook, o que me restava? Jantar, ver o capítulo do dia de Pantanal e dormir cedo...

Ninguém merece.

Resolvi mudar o destino fatídico e modorrento que me aguardava. Liguei para o João, amigão da época em que eu trabalhava numa agência de moto-taxi. Não falava com ele desde novembro.

Também estava de bobeira em casa, de férias do emprego e da faculdade. Resolvemos colocar o papo em dia e fazer um pouco de exercício. Nos encontramos na metade do caminho e fomos para uma praça muito bonita onde a galera faz caminhada ao cair da tarde.

Nessa praça a Prefeitura instalou uma academia ao ar livre, com aparelhos à disposição para todos os cidadãos dispostos a colocar a preguiça de lado e malhar um pouquinho. Até um certo horário até um monitor – estudante de Educação Física – fica no local para orientar o exercício.

Malhamos, demos incontáveis voltas na praça, tomamos água de côco e conversamos muito. Gosto muito do João, cara trabalhador e super animado. Tá namorando uma menina de MG, me contou da faculdade, ouviu meus problemas, me aconselhou...

Foi uma noite muito bacana. Cheguei em casa às 23:40, com a endorfina a mil pelas veias, uma amizade antiga colocada em dia e uma noite a menos de computador, portas fechadas e luz artificial.

Precisamos todos nós de mais momentos assim. De luz da lua, bom papo e exercício moderado. Eram assim que viviam os brasileiros antes da TV, do computador, do DVD, do automóvel, da luz elétrica...

Havia noites de cadeiras na calçada, fofo de vizinhas, futebol no meio da rua... Haviam as estrelas iluminando a prosa, o café quentinho, os “causos” que o vovô contava. Não, não sou contra o progresso, muito pelo contrário. Só estou chegando à conclusão óbvia de que equilíbrio é fundamental. Pretendo ter mais episódios assim de hoje em diante. Não devo mais assistir Pantanal todas as noites.

José Leôncio, Juma, Jove, Tibério e companhia que esperem um pouco.

A CATEQUESE NOSSA DE CADA DIA

2008-07-06T14:26:00.000-03:00

Os jesuítas catequizaram os índios, você sabe. Convenceram os silvícolas a trocar Tupã pela Santíssima Trindade e tudo o mais. História velha.

Mas todos nós temos nossos momentos jesuíticos, onde nos revestimos da missão de catequizar amigos, parentes e até mesmo estranhos para nossa causa, nosso partido, nosso time de futebol, nossa banda preferida.

Eu mesmo já catequizei muitos fãs de axé, sertanejo e pagode para a Beatlemania. Tenho uma pasta em meu PC com 26 músicas dos Beatles que uso justamente para arrebanhar novos fãs para os Fab Four. Quando alguém demonstra curiosidade sobre a banda, logo gravo um cd demonstrativo e conto um pouco sobre a origem humilde deles, de como suaram para chegar lá, de como dominaram o mundo com suas canções inesquecíveis... Dificilmente um dos meus alvos não fica seduzido para sempre!

Atualmente estou sofrendo uma catequese pesada da parte do Fabinho, meu querido amigo. Ele é espírita e também sofreu muito por amor no começo do ano, como eu venho sofrendo atualmente. Vendo meu estado de desamparo e escutando as pitangas que eu choro quase todo dia no seu ombro, resolveu me convidar para o estudo do Evangelho Segundo o Espiritismo na sua casa. Empresta-me livros que o ajudaram, orienta-me, ajuda-me o tempo todo. Tem sempre uma palavra legal pra me dizer, seja como amigo que me ama ou como cara espiritualizado que ele é. Está sendo muito gratificante.

Jesyka, sei que você lê o blog. Portanto saiba que sua catequese para cima de mim foi praticamente bem sucedida. Se não deixei de comer carne ainda, saiba que a semente que você semeou está bem solidificada. Uma hora ela germina e só Deus sabe o que pode acontecer. Não me imagino vegetariano hoje, mas saber de muita coisa que você me mostrou foi de grande valia. Não se sinta derrotada ao saber que ainda faço churrasco no final de semana... Uma hora vai!

Já convenci uma colega de faculdade a mudar o voto dela para prefeito na última hora. Fiquei feliz, afinal nosso candidato ganhou e os oito anos de governo dele, que terminam agora em 2008, foram bem bacanas. Já fui convencido pela família toda a fazer um curso técnico de Telecomunicações... Deu em merda, claro. Detestava o curso, embora adorasse a escola e os amigos que lá fiz, alguns que perduram até hoje.

Convencer pessoas é uma arte que não domino muito bem, mas que é deveras apaixonante.

Concorda?

COISAS QUE A VIDA ENSINA

2008-07-05T09:07:00.003-03:00

Cada tombo que a gente leva tem um propósito.

A inteligência humana é enorme e capaz dos mais iluminados prodígios. Mas não nos livra de enrascadas que, quando analisadas friamente por quem vê de fora, chegam a ser ridículas de tão fáceis de se evitar que elas são.

Mas essas situações sempre nos acrescentam algum ensinamento. A vida é uma professora sábia, cruel por vezes. Ela tenta te mostrar o que deseja através do caminho mais simples, menos doloroso... A gente insiste em não querer aprender. Aí vem uma chapuletada daquelas e a lição entra em nossa cabeça com uma velocidade espantosa.

É assim ou não é?

Uma das coisas que aprendi cedo, graças a Deus, é a não ter vergonha de demonstrar meus sentimentos, minhas fraquezas, meu descontentamento... Ficar guardando para si o que deveria ser dito de modo aberto, limpo, é burrice e causa câncer.

Digo o que sinto para as pessoas de uma maneira ou de outra. Quando, por um motivo ou por outro, sei que o que tenho a dizer pode ferir ou constranger alguém, encontro uma maneira racional e suave de dizer o que desejo. Mas não me calo.

Sou muito passional. Amor é algo presente na minha vida com bastante intensidade e em quantidades industriais. Amo meus sobrinhos, minha mãe, minhas irmãs. Digo o que sinto por eles sempre que tenho vontade.

O “eu te amo” não dói pra sair da minha boca. Flui naturalmente quando o sentimento é verdadeiro. Amo muito meu animal de estimação, Ringo Starr. O amor que eu sinto por Fabinho, Jesyka, Jeff, Gilberto e Tião, meus melhores amigos e irmãos para todas as horas, é de um tamanho que eu não sei mensurar. Aliás, sábado mesmo eu disse pro Fábio que o amava e, de presente, recebi o mesmo sentimento de volta em forma de palavras.

E você? Já disse ao seu melhor amigo que o ama?

Se uma das pessoas que amo me machuca, me trata diferente ou me incomoda de algum modo, trato de perguntar logo o que é. Não é muito melhor ouvir logo da boca dela do que ficar remoendo culpas e caraminholas que, na maioria das vezes, não passam de imaginação fértil?

Não é muito mais fácil levar a vida assim, minha gente? Solte a franga! Diga o que sente a quem é importante pra você.

Aprenda essa lição na Internet e recomende meu blog. Vai ser muito mais gostoso assim do que sofrer com o remorso de não ter dito o que queria ao ente querido que se foi ou ao amigo que viajou brigado com você.

Fica a dica.

O AGASALHO DA FACULDADE

2008-06-30T00:10:00.002-03:00

São Paulo, 30 de junho de 2008.

Oi Flávia.

Deve ser estranho receber uma carta minha a essa altura do campeonato, não é? Aliás, nos dias que correm, receber cartas de papel, com selo, envelope e tudo o mais, soa mesmo meio anacrônico... Não sei você, mas adoro escrever e receber cartas.

Tinha seu endereço na agenda que você esqueceu em casa da última vez que veio. Por isso te escrevo. Estou com sua agenda e com seu agasalho da faculdade, aquele preto com detalhes em vermelho e cinza. Todos aqui, em meu poder.

Me fez bem ter essas coisas suas comigo durante esses dias. Folheei a agenda tantas vezes durante a noite que posso descrever sua rotina com precisão milimétrica. Perdoe ser tão indiscreto. Mas foi irresistível.

Adoro sua letra, a bolinha que você faz em cima do i. Achei o máximo ver que você gosta de Pablo Neruda e Mario Quintana a ponto de copiar na agenda poemas inteiros dele. Fiquei com inveja do monte de meninos que deixaram mensagens nas páginas finais. Curti os papéis de bala, os bilhetes da sua mãe, suas anotações mais íntimas, como a do ciclo menstrual...

Ela está aqui disponível. Venha pra cá buscar sua agenda e me dê a chance de te ver de novo. Nunca mais tive sossego desde aquele dia em que você praticamente fugiu de mim, medrosa. Penso em você e no que vivemos com uma fúria que nem eu sei de onde vem. Você me deixou marcas muito profundas. Venha me ver. Venha buscar sua agenda.

Se, em todo caso, você não quiser mesmo me dar mais uma chance, essa última alegria, tudo bem. Tenho seu endereço e mando a agenda pelo SEDEX. Seria muito triste ter de recorrer aos Correios para colocar um ponto final numa história tão bonita, que me fez tão bem.

Quanto ao agasalho... Só devolvo pessoalmente.

Entenda-me. A agenda é legal, ok. Mas aquele agasalho tem seu cheiro. Seu DNA está impregnado em cada micropartícula de pele, em cada fio de cabelo preto, em bolsos, zíperes e no forro branco.

Ainda tenho aquela foto em que você está usando o tal abrigo, sentada na escadaria da sua faculdade. Sorria linda, luminosa, covinhas realçadas pela luz do sol. A foto está no meu Desktop, assim te vejo diariamente.

Venha buscar o que é seu. A agenda, o agasalho da faculdade e o meu coração.

Beijo saudoso.

Pedro.

UMA NOITE

2008-06-29T22:18:00.001-03:00

Quinta-feira. Seis da tarde.

Chego em casa cansado, extenuado depois de uma longa jornada de trabalho e quatro conduções, que já durava desde as seis e meia da manhã. Detalhe: não tinha pregado o olho naquela noite.

Estava feliz. Vim batendo papo furado com amigos no ônibus. Falamos de muita coisa engraçada, estava sorrindo. Queria logo chegar em casa e me entregar ao ócio. Bater um papinho no MSN com meus amigos, traçar o rango da minha mãezinha, relaxar.

Entro em casa e encontro a surpresa. Não havia luz.

Sim, a conta foi paga. O problema é do sistema elétrico da casa mesmo e já havia se manifestado no dia anterior. Nada pude fazer, pois era noite. Pedi à minha mãe que chamasse um eletricista durante o dia para que eu pudesse ter o merecido descanso noturno com um mínimo de conforto.

Ao me deparar com o breu, liguei pra ela. Estava na casa da minha irmã, lépida e fagueira. Estava muito ocupada o dia todo com visita ao dentista, vendas que ela tinha de finalizar, etc. Não teve tempo. E, segundo ela, não se lembrou de ligar no meu celular pra me avisar.

Claro, se eu tivesse sido avisado, não voltaria pra casa. Teria ido para a casa de uma das minhas irmãs. Teria ido à Biblioteca Municipal ler um pouco. Teria ido à padaria tomar uma cerveja. Teria pensado em fazer uma caminhada na represa. Faria qualquer outra coisa. Tudo, menos voltar pra casa e encontrar a escuridão.

Aquilo me doeu como uma facada no peito.

Fora esquecido pela minha própria mãe. Estava ali, sozinho, no escuro. Só eu mesmo e meus problemas. Ringo Starr é um cachorro normal, estava alegre em me ver e queria brincar. Claro! Enxerga maravilhosamente bem no escuro. Mas eu não estava a fim.

O que me restava fazer?

Uma pessoa em estado de ânimo normal faria o quê? Sairia correndo para a rua, claro. Buscar gente, luz, comida quentinha... Eu não fiz isso. Troquei de roupa e me deitei. Travesseiro e cobertor foram meus companheiros de noite, uma noite escura, triste, entrecortada por muito choro, muita dor, uma tragédia.

Lá pelas sete e meia, quinze pras oito, apaguei.

Dormi um sono pesado e doloroso até às seis e meia da manhã de hoje. Acordei descansado, mas triste. Foi uma noite que eu gostaria de nunca mais ter de repetir. Sozinho, infeliz, esquecido, sem iniciativa de melhorar, buscar ajuda.

Uma noite pode ser decisiva na vida de um ser humano. A de ontem não foi decisiva pra mim, mas com certeza será um marco. Espero que, quando eu tenha um pouco mais de idade e muito mais coisas a comemorar do que a lamentar, eu me lembre dessa noite escura com a boa sensação de ter vencido.

Afinal de contas, todos sabem que o sol sempre nasce pela manhã.

Não é?

UM BLOGUEIRO INFELIZ

2008-06-27T19:12:00.002-03:00

Estou muito decepcionado com o que ando escrevendo para o SINOPSE INACABADA. Você também deve estar.

Onde anda aquele blogueiro bem-humorado, cheio de tiradas, algo inspirado em (ou imitando, como queira) Mario Prata e Luiz Fernando Veríssimo? Por onde andam aquelas crônicas que falavam de trufas de chocolate, carnaval, histórias da infância e contos cheios de referências pop?

Também procuro aquele blogueiro. Não sei onde anda.

Quem lê sempre o blog sabe que me apaixonei e quebrei a cara. Desde então meus textos se tornaram bissextos e melancólicos. Só falo de sentimentos, perdas, enganos e desenganos de quem ama... Praticamente um livro de auto-ajuda que, como a maioria deles, não ajuda ninguém. Só deprime.

O José Vitor Rack anda por aqui, na mesma. Continua trabalhando o dia inteiro com crianças e adolescentes num projeto social. Segue na luta pela profissionalização como escritor. Ainda acredita que conseguirá comprar sua primeira motocicleta em 2008. Continua preocupado com a quantidade absurda de cabelos brancos que brotam em sua cabeça. Sem dinheiro no bolso e sem namorada.

Agora, aquele blogueiro do começo do ano... O que postava crônicas novas todos os dias, que as escrevia como se fossem capítulos de telenovela (com antecedência de dias antes de irem ao ar), que comentava nos blogs de amigos, que divulgava seu blog com afinco e não deixava o desânimo lhe abater...

Ah, amigo leitor! Esse cara eu não tenho encontrado mais. Nem no espelho, nem em lugar nenhum. Sei que ele mora comigo, mas não nos encontramos mais em casa. Dizem que ele também faz uns bicos no Projeto Cidadão, onde eu também trabalho... Mas nada da gente se cruzar.

Ingrato!

O que resta é um blogueiro infeliz, amargurado com a vida e com a impossibilidade imediata de fazer algo para mudar. Apesar de tudo, continuo sendo honesto com você, me abrindo inteiro nessas mal traçadas linhas do clichê e da masturbação intelectual.

Tenho tentado vários caminhos para reencontrar o espírito de antes. Meu querido amigo Fabinho têm me mostrado muitos textos que ele também leu em fase negra e que o ajudaram a melhorar. Meus anjos do MSN me salvam diariamente da angústia e da depressão profunda. Quando nada resolve ou ninguém se dispõe a me ouvir, escrevo, como agora. Ou choro. No travesseiro empapado de lágrimas tudo parece ir se clareando, se colocando em seus devidos lugares. E durmo.

Esqueço da vida quando assisto Pantanal. Lembra-me a minha infância, me acalma, me faz um bem danado. Tenho visto e revisto muitas vezes os DVD’s da Terça Insana, de Noivo Neurótico Noiva Nervosa (de Woody Allen) e ouvido muitos cd’s durante o expediente. Eles me deixam menos autocentrado, mais leve.

Estou tentando sublimar meu amor por ela, transformá-lo no que era antes: uma doce amizade. Ta difícil, pois a vejo quase todo dia. A vejo sorrir, me quebrando as pernas. A sinto perto de mim com aquele cheiro doce de lima-da-pérsia. A ouço falar do ex-namorado, dos caras com quem ela fica. E me sinto um lixo. Um nada. Menos que um nada.

Minha família não têm tido tempo de olhar pra mim. Cada um com sua cruz, cada um com seus problemas, suas prioridades. Uma com os filhos adolescentes, outra com a casa nova que comprou e tem de pagar, outra com um tratamento sério de saúde, todos com contas e carnês sobre a mesa... Cadê tempo de perguntar ao irmão, ao filho, ao cunhado como é que ele anda? O que têm sentido?

Tenho pensado muito no meu pai, em como ele morreu cedo e no quanto isso afetou minha cabeça, minha personalidade. Sinto muito esse buraco na minha alma.

Tenho tentado me equilibrar no meio disso tudo, minha gente. E administrar minha preocupação com meu futuro, minha vontade de voltar à faculdade, de ter mais amor, mais carinho, mais toque na minha vida... Por isso o SINOPSE INACABADA anda nessa fase dark.

Conto com a paciência de vocês. E com a fidelidade de quem passa por aqui esperando que uma hora eu melhore a qualidade e aumente a quantidade dos textos. Estou tentando, minha gente. Estou lutando!

Beijo.

SOBRE COMO AS HISTÓRIAS CHEGAM AO FIM ANTES MESMO DE TEREM INÍCIO

2008-06-23T20:44:00.005-03:00

É assim que é, minha gente.

Há pessoas que tem sorte no jogo. Ganham frango assado na quermesse, relógio na rifa, nunca perdem uma partidinha de truco e adoram surrar os primos no velho e bom War. Quantos não mudaram suas vidas num lance de sorte numa roleta, numa Mega Sena acumulada ou na base de uma idéia luminosa que lhes rendeu muita grana do dia pra noite?

Outros encontram seu quinhão de bem-aventurança no amor... Há os que não vivam sozinhos. Sempre encontram alguém bacana disposto a amá-los como eles são, suportando defeitos e abstraindo manias. Sempre atraem pessoas por onde passam, ou por serem bonitos e desinibidos ou por terem um magnestimo pessoal irresistível embaixo da capa fina da timidez.

- Sorte a sua ter arrumado esse namorado, menina! Bonito, educado, trabalhador... Maravilhoso! Quero um desses pra mim!

- Que linda essa menina! O que foi que você falou quando chegou nela? Me ensina que eu preciso turbinar o meu xaveco, cara...

Foi sorte...

Sorte. Palavrinha sem-vergonha...

Quer dizer muito e nada ao mesmo tempo. Afinal, o que é sorte? Há o velho clichê que diz que sorte é o encontro de capacidade e oportunidade. Há uma certa razão nesta máxima, sem sombra de dúvida. Afinal, muitas vezes temos oportunidades incríveis à mão, mas não temos a capacidade necessária para transformá-la em realidade concreta em nossas vidas. E aí pinta uma dolorosa e inevitável frustração.

Por que alguns são tão azarados?

Se você logo se lembrou de Rubens Barrichello, é por que pegou o espírito da coisa... Mas já que sorte é um conceito vago, meio indefinível, o que dizer do azar? O mesmo, não é?

Dá pra dizer que tem azar no jogo alguém que nunca aposta em absolutamente nada? É justo colocar má sorte no meio quando uma mulher desleixada com a aparência e constantemente carrancuda e amargurada se queixa da falta de namorados? Isso tudo é muito relativo.

Vou dar um exemplo da minha vida atual.

Sábado, enquanto fazia meu programa de rádio, comecei a programar o próximo bloco de músicas com todo o sentimento que estava no meu peito à hora. Angustiado, amargurado, triste, selecionei só pauladas românticas. Enquanto James Blunt cantava Same Mistake e eu derramava sentidas lágrimas, comecei a preparar o bloco seguinte. E aí me deu um estalo.

Aquilo estava me fazendo mal. Não era saudável pra mim nem atraente pras outras pessoas um cara xarope que chora ouvindo música da novela das oito pensando em seu amor platônico, inatingível, inalcançável... Encarei os fatos de frente naquele momento. Eu estava construindo meu próprio azar. Eu estava abrindo uma estrada de tristeza e dor pra eu mesmo passar. Não era certo. Não era justo.

Mudei de atitude. Desisti de dar murro em ponta de faca. E programei um bloco mais alegre, com rock, soul e reggae.

Não, não deixei de amar louca e intensamente. Um sentimento desses não se tira do coração assim. E nem sei se um dia eu vou querer que isso ocorra. Não, também não desisti de levar esse sentimento gigantesco que trago comigo para o plano da realidade concreta. Vou seguir esperando minha vez para chegar ao coração dela.

Só resolvi parar de semear o que não gera frutos. Vou amar e só.

Se rolar, rolou. Se não rolar, pelo menos não enlouqueço.

Como você vê, estou jogando o azar pela janela e me colocando de braços abertos para a sorte. Que apesar de ser um conceito vago e indefinível, existe pra quem nela crê. Minha sorte pode até estar nos braços de quem amo. Ou não, como diria Caetano. Mas ela vem de um jeito ou de outro.

E foi assim, misturando sorte, azar, música romântica e uma ternura imensa, que dei fim a uma história que nem tinha começado.

A AMIZADE SINCERA

2008-06-12T21:30:00.002-03:00

A amizade sincera é um santo remédio. Um abrigo seguro, já cantou Renato Teixeira em uma de suas músicas mais lindas.

Tem coisas que só um amigo entende.

Pais sempre colocam expectativas demais no filho, sempre esperam dele coisas que estão mais em sua cabeça do que ao nível da realidade. Irmãos conhecem os detalhes mais sublimes e mais sórdidos de sua existência e, em momentos críticos, uma lembrança fora de lugar coloca tudo a perder. Uma só palavra errada pode colocar toda a fraternidade por terra.

Cônjuges e amores são bons para o que se propõe: amar, acarinhar, aconchegar. Podem até ser bons confidentes. Mas há coisas que não se conta para a namorada, por mais zen e leitora de livros de auto-ajuda que ela seja. Como dizer para o marido que se morre de vontade de transar a três? Tanto ele pode adorar a idéia quanto imaginar que se você teve coragem de colocar esse assunto em pauta, é por que até já andou fazendo isso por aí...

Há coisas que só um verdadeiro amigo perdoa, que só um verdadeiro amigo consegue, que só um verdadeiro amigo conhece.

Ele permeia todos os campos de nossa vida. Ele sabe o que gostamos de fazer na cama, nosso prato preferido, nossas fraquezas diante das dificuldades, nossas qualidades intrínsecas. Ele nos orienta, nos diverte, nos ama com o amor mais puro e desinteressado que pode haver.

Sim, acredito que amizade é um conceito vago, vazio até. Amizade é amor e ponto final. Um amor diferente. Menos mesquinho e mais humano.

Amo meus poucos e verdadeiros amigos. Espero ser amado por eles também.

INVEJA MATA

2008-06-10T18:37:00.002-03:00

Estamos pertinho do dia dos namorados.

A TV se enche de comerciais fofinhos, com casais de todas as idades, cores, tamanhos e classes sociais trocando carícias e juras de amor eterno, patrocinados pela Vivo, Casas Bahia e Lacta. As lojas enchem, o crediário pulsa como a jugular de um maratonista. Motéis e restaurantes lotam, o trânsito fica infernal em pleno dia de semana. As meninas ficam ouriçadas, os meninos farejam a oportunidade e se assanham também. É um clima muito engraçado e cruel.

Sim, cruel.

Quem não tem o que comemorar no dia dos namorados, sente-se pior que a larva de mosquito que viceja no estrume de cavalo numa rua de terra da periferia. Esse é meu caso.

Semana passada eu acompanhei minha mãe numa cirurgia que ela foi fazer. Passei horas numa sala de espera fria, sem notícias, refugiando-me do ridículo no delicioso livro do Nelson Motta sobre o Tim Maia (e quem me emprestou o livro foi o Fábio, leitor do blog!).

A máquina de capuccino me roubou uma moeda de um real. Já pensei que aquele dia seria interminável... A leitura acabou e o vazio tomou conta. Na hora me lembrei do que tenho vivido nos últimos tempos, uma paixão intensa e avassaladora que me fez até escrever menos aqui. Pensei no que estava vivendo, no quanto me fazia falta uma companhia para dividir a vida, os problemas, as poucas alegrias e um cachorro-quente depois do cinema.

Repassei minha vida toda em questão de minutos. Meu coração foi ficando apertado, apertado... Nessa retrospectiva humilhante, me dei conta de que jamais havia ouvido um EU TE AMO de ninguém de fora da família. Triste, não?

Quase vinte e sete anos... Nenhuma declaração de amor, nenhum dia dos namorados comemorado. Sempre estou sozinho nessa época, é uma maldição. Sim, economizo com presentes e não tenho que explicar a ninguém o porquê do celular desligado. Mas é uma lacuna. Um buraco. Dói.

O tempo foi passando e eu só pensava em me jogar da janela. Ou do poço do elevador. Sem namorada, sem notícias do que se passava com minha mãe no centro cirúrgico, sem o capuccino pelo qual paguei um real, um cenário de terra arrasada.

Aí aconteceu. O golpe de misericórdia.

Ela saiu do elevador com uma sacola do Wal-Mart na mão. Loira, linda, fresca, uniforme da medicina. Cabelão balançando caminhando em direção ao centro cirúrgico. Chamou alguém e ficou esperando. Mascando chicletes e jogando charme em volta. Ele abriu a porta do centro cirúrgico. Mesma idade dela, uns vinte e três, vinte e quatro anos. Uniforme de UTI. Máscara, até. Ele se desvencilhou rápido daquilo e a recebeu com um sorriso que iluminou a sala toda. Ela se aproximou e eles se beijaram de um jeito tão sublime, tão manso, tão sereno...

Eu tive muita inveja deles.

A sacola que ela trazia era um lanche. Reparei bem. Uma garrafa de Coca-Cola e uma baguete recheada. Ele examinou, agradeceu. Trocaram carícias, chamego. O tempo parou naquela hora. Eu não escutava nada, não via nada. Só eles. Uma lágrima bem gorda rolou pelo meu rosto.

Despedidas, ele voltou à sua rotina de dar pontos e mexer com éter. Ela pegou o elevador e sumiu, deixando um perfume suave no ar. Eu continuei onde estava. Faltava uma semana para o dia dos namorados. Eu era aquele mesmo de sempre, sozinho, esperando uma notícia de minha mãe, menos um real na carteira, sem um capuccino que fosse pra me aquecer, invejando a felicidade alheia.

Deprê, né?

Feliz dia dos namorados pra quem tem o que comemorar nessa data. E pra quem não tem, sugiro um bom chá de camomila. Capuccino engorda.

QUEM ESPERA SEMPRE ALCANÇA?

2008-05-27T23:22:00.002-03:00

Esperar por algo ou por alguém pode ser algo delicioso ou angustiante, dependendo do que se trata e do contexto onde esta espera está inserida.

A espera por um filho é algo sublime. Nove meses de planejamento, compras, cheiros, novas sensações e intensas emoções. Sim, os últimos meses são mais chatos. O sexo fica difícil, as pernas doem, surge uma neurose de não conseguir sustentar o rebento, medo do parto, enfim. Mas no geral a balança pende para o lado positivo da experiência.

Aguardar um telefonema é triste. Deprimente, eu diria. Imaginem um desempregado que fez diversas entrevistas durante a semana. Fica ao lado do telefone como os ratos em frente à caçamba de lixo de um restaurante. O que ligar primeiro, leva! Pensem agora em quem está com o pai nas últimas entubado num hospital... Quando o telefone toca numa situação dessas é como se a própria morte, de capuz e foice em punho, estivesse gritando em seus ouvidos.

Ficar num saguão de aeroporto ou rodoviária esperando que chegue aquele amigo, aquele irmão, aquele filho que volta de uma longa viagem, é algo absolutamente excitante. Meses, até anos de saudades, carinhos e beijinhos são despejados na doce angústia daqueles minutos em que ficamos sentados em bancos de plástico.

Agora, ansiar por um amor é uma das mais torturantes esperas pelas quais um ser humanos minimamente sensível pode passar. Nesse aspecto há vários tipos de espera.

Há quem espere um sinal de que é correspondido para, enfim, colocar em prática tudo o que imaginou sozinho em casa, sofrendo, ouvindo James Blunt. Há quem espere que seu amor volte depois de uma briga, uma traição, um desentendimento.

E há o mais desgraçadamente só dos viventes: o que aguarda um amor qualquer. Alguém que não tem rosto, não tem nome nem se sabe onde anda. Qualquer um que passeie no shopping ou que esteja na fila da padaria pode preencher esse requisito. Qualquer um serve, desde que seja especial e disposto a corresponder a um simples carinho.

Ou seja: o pior é não saber o que se espera. Sendo assim, nem sempre o dito popular é válido. Quem espera sempre alcança? Talvez. O problema é o quê.

PRA CONSERVAR O AMOR

2008-05-24T17:13:00.001-03:00

A Gláucia Leal escreveu um texto muito bacana na revista Mente e Cérebro deste mês falando de um livro publicado na Inglaterra que trata de formas que as pessoas encontram para medir o amor que sentem umas pelas outras. O link é esse aí:

http://www2.uol.com.br/vivermente/noticias/jeitos_de_medir_o_amor.html

É possível conseguir mensurar isso?

É possível que gostemos mais da namorada que da mãe ou são amores completamente diferentes, seja em intensidade ou em especificidade? É normal uma mulher amar mais seu gato que o filho recém nascido? O quanto gostamos de nossos amigos? O que seríamos capazes de fazer por eles?

O quanto gostamos de alguém... Essa é uma questão interessante.

Falar sobre sentimentos é algo muito, mas muito complicado mesmo para muita gente. Homens, principalmente. Criados numa sociedade que diz que o homem não deve chorar, tem que ser forte e conquistar o mundo, o rapazinho que quer dar vazão ao que existe dentro de si em matéria de emoções fica taxado de maricas, fraco, bobo.

As mulheres falam mais claramente sobre essas questões, mas isso não significa que não haja dificuldades nesse sentido. Mulheres também sentem a pressão da nova sociedade que está aparecendo. Tem de ser fortes como os homens, têm de trabalhar como os homens e ainda serem femininas, leves, suaves, criar os filhos e arrumar a casa sem borrar a maquiagem. Não é fácil para elas também.

Quando conquistamos um novo amigo, um novo amor, um novo membro na família, é necessário conservar esse amor. Como? Com atitudes, gestos, olhares. Amar não é vergonhoso e temos de tirar de nossas mentes as travas que nos impedem de abraçar, beijar, dizer “eu te amo”, lembrar ao amigo que ele é muito importante em sua vida...

Conservar o amor é dar vazão ao sentimento. É ser verdadeiro e guardar a vergonha num criado mudo.

E mais não digo que esse texto tá auto-ajuda demais pra minha cabeça.

DISTRAÇÃO

2008-05-05T23:59:00.002-03:00

Essa semana passei por um turbilhão de sentimentos. Confuso, devastador, incandescente. Bem, essa semana foi onde desaguou o caudaloso rio de emoções imensas de umas três semanas passadas, a bem da verdade. Foi o ponto de virada desse roteiro.

Ainda não tenho certeza absoluta, mas acho que me apaixonei. Isso veremos depois, conforme for o desenrolar dos dias. Mas o fato é que hoje, segunda-feira à noite, não consegui me concentrar em absolutamente nada. Estou imprestável e, concomitantemente, ridículo.

Tentei terminar Aritimética, romance batuta da Fernanda Young. Tentei arrumar minha cômoda. Tentei ver um filme no DVD. Tentei não me entupir de Coca-Cola. Tentativas todas frustradas por um pensamento único e irremovível. Um sorriso permanente no rosto e o frio na barriga constante me deixaram de um jeito digno de pena.

Coitado dele, eu diria ao me ver gravado em película.

Pra me distrair e não mais fazer papel de bobo na frente do Ringo Starr, meu fiel e canino amigo, sentei-me em frente à minha Samsung de vinte polegadas comprada à prestação no Carrefour. Não tenho TV por assinatura, o que garantia à experiência a devida adrenalina...

Globo, canal dois. Um filme do Ben Stiller, ator que eu adoro. Um visual meio setentista, perucas e afins, muita cor. Mas odeio ver filme já começado, me dá a mesma sensação de quanto eu tenho de passar o vexame de correr atrás da condução. Mantenho a dignidade e controle remoto em pleno funcionamento.

Cultura, canal quatro. Lya Luft no Roda Viva! Pensei rápido: ela é uma cronista muito melhor do que eu, vou me sentir humilhado e periga eu nunca mais querer escrever nada na vida... Volto depois. Zap!

Band, canal cinco. CQC, do sempre ótimo Marcelo Tas. Um repórter do programa foi barrado na frente na festa da Força Sindical. Denúncias contra o Paulinho da Força, ironias... Descobri que apaixonados perdem a paciência para política.

Record, canal sete. A novela do Tiago Santiago cada vez mais lisérgica. Muitos mutantes reunidos num laboratório cheio de tubos de ensaio e corpos sarados. Um cara todo lanhado sangra e arfa como um touro miúra prestes a entrar na arena. Bianca Rinaldi mantém a pose mesmo suada e melada de sangue cenográfico. Corta para o Cláudio Heinrich...

SBT, canal nove. Hebe anuncia chocolates Kopenhagen. Não sou obrigado.

Rede Vida, canal onze. Um velhinho baba na gravata.

Record News, canal vinte e seis. Eliakim Araújo está vivo! Que máximo! O que terá sido feito de Leila Cordeiro? Bateu uma saudade da Manchete nessa hora... Fiquei esperando a reportagem anti-tabagista passar na esperança de que entrasse o M dourado anunciando mais um episódio de Jaspion, Shurato, Changeman...

MTV, canal vinte e nove. Lobão num debate sobre a marcha da maconha, a proibida pela justiça em quase todo o país. Como sempre concordei com quase tudo o que ele disse. Assisti até um bom tempo, mas me revoltei com um major reacionário filiado ao Partido Verde. Incoerência tem limite!

Gazeta, canal cinqüenta e nove. Ronnie Von tomando vinho e falando de coisas que não entendi direito, pois fiquei bobo de ver que o Jorge Vercilo também continua vivo. Ando desatualizado.

Voltei pra Cultura até quando desliguei a TV e assumi ser patético.

Dizem que amar é sofrer.

DE REPENTE

2008-05-04T02:45:00.001-03:00

As coisas acontecem na vida da gente muito de repente. Não dá tempo pra planejar nada, é levantar-se e sacudir a poeira. Ou então, deixar-se levar pela novidade, que nem sempre é ruim.

Amores, por exemplo. Nascem do nada, nem sempre pela pessoa certa. A menina se queixa do namorado pra você, chora no seu ombro as mágoas de uma paixão mal resolvida e você se apaixona instantaneamente. Isso é péssimo, pois se ela ama outra pessoa a ponto de te procurar para conversar, fica claro que suas chances são mínimas. Passar por isso é punk. Garanto.

Apaixonar-se por amigos é outra furada. O risco de perder a amizade e não conseguir o relacionamento desejado é grande. Mas como não gostar de alguém que você já conhece e que te atrai? Complicado. O cara te olha com aqueles olhos de cachorro pidão e derrama uma única lágrima no canto do olho... Você conhece a história dele, talvez até a família toda dele. Como resistir, querida leitora?

Mudanças de emprego também costumam ser repentinas. Isso para não falar do desemprego puro e simples, sem nova vaga à vista. Já fui demitido por telefone. Trabalhei normalmente e recebi uma ligação em casa, à noite, dizendo que eu não precisava nem me dar ao trabalho de acordar cedo no outro dia. Tive que implorar para receber meus pertences que repousavam inocentes sobre minha mesa.

Também já dei o pé num patrão que me explorava e não pagava na data combinada. Enfezei-me do dia pra noite e mandei tudo às favas numa tarde de fúria. Não me arrependo, mas o susto foi grande até pra mim, autor da façanha.

E quando na final de um campeonato, seu time sofre aquela virada em menos de cinco minutos e vê a taça escapar por entre os dedos? Aos quarenta do segundo tempo está 1X0 e você jogam pelo empate. Maravilha! Cinco minutos depois o jogo está 1X2 e você é a gozação da semana por parte de cunhados e colegas de escritório. Meu mundo caiu...

É bom ser precavido e planejar a vida. Mas furacões e terremotos sempre aparecem pra nos tirar o eixo. E aí vemos nossos planos moles como gelatina mal preparada.

A morte do meu pai me fez cair num buraco de total desamparo. Ele já estava doente e não dependia mais dele financeiramente, mas foi um baque, uma pancada nas pernas que me fez cair de joelhos em pedras pontudas. Perder quem se ama sempre desnorteia. Pais, mães e filhos, então...

Mas todos esses exemplos que eu dei também podem ter seu lado bom.

Amar é sempre bom. Você se cuida mais, se respeita mais. Por querer conquistar alguém, você presta mais atenção a detalhes, torna-se mais amigável. Trabalha sorrindo e pega ônibus lotado supirando. Marisa Monte no MP3 cantando Amor I Love You e o engarrafamento nem te tira a paz. É ótimo! Um emprego novo pode te colocar num patamar superior. Remexe as estruturas, você não se acomoda, se recicla.

Enfim, é aquela velha coisa do copo meio cheio e meio vazio. De repente você muda de casa, se apaixona, faz um filho, escreve um livro.

Planeje suas novidades inesperadas e divirta-se!

PANORAMA ECOLÓGICO

2008-05-02T00:07:00.002-03:00

O título desta crônica é o mesmo de uma linda música do Erasmo Carlos que estou ouvindo neste exato instante.

Era fim da década de 1970 e o homem começava a tomar consciência do quanto estava sendo irresponsável no seu modo de uso dos recursos naturais do planeta. Dias Gomes denunciava na sua novela Sinal de Alerta o que estava acontecendo nas grandes cidades. Panorama Ecológico na trilha.

A música é de uma beleza angustiante. Um rock melódico, com bateria e piano muito bem executados e marcantes, fora o delicioso solo de guitarra que pontua os versos do Erasmo que, de longe, é mais a minha cara comparado ao Roberto.

Versos de uma estranha clareza, poesia sem sutileza. “Trutas desiludidas, tainhas abrutalhadas, baleias entupidas e lagostas afogadas. Barracudas deprimentes e homens inteligentes”. O homem destruindo o que lhe deveria soar sagrado, profanando o templo.

O que mudou de 1979 para cá? Será que uma Panorama Ecológico Reloaded seria mais enfática ainda ou pegaria mais leve? Ou a coisa está tão feia que nem ânimo para escrever sobre o assunto o Erasmo teria?

2008 está só no começo e estamos sendo apresentados aos fatos. Terremoto em SP, ciclone em Santa Catarina, derretimento das calotas polares, a crise dos alimentos, o aumento da gasolina. Mais dois mega campos de petróleo podem colocar o Brasil na OPEP. A cana-de-açúcar tomando enormes porções de terra Brasil adentro. Glebas enormes que foram Floresta Amazônica um dia agora servem de pasto e plantação de soja.

Soja pra quê? Pra fazer ração, pra engordar boi, pra enriquecer o país, pra encher os shoppings, pra vender mais carro, pra aumentar os engarrafamentos, pra fumaça subir mais cinza, pra chuva cair mais ácida, pros rios secarem majestosos, pra lua ser colonizada rápido, pra Jesus voltar correndo, holocausto.

“Graúnas malvadas, pombas guerreiras. Canários pelados, andorinhas de rapina. Sanhaços morgados e pardais viciados. Curiós desafinados e homens imaculados...”

Pessimismo?

Veremos em muito breve. Espero que o Erasmo tenha longa vida e veja o quanto sua música estava equivocada. Seria melhor pra todo mundo.

SOU EXPERT EM COISAS QUE NUNCA VI

2008-04-24T00:09:00.003-03:00

Todo mundo mente.

Isso faz parte da natureza humana. Todos falseiam a realidade, enfeitam um pouco uma situação que não teve tanto glamour, colocam passarinho nas coisas.

Sabe o que é passarinho? Aprendi com o Mario Prata. Passarinho é a enfeitadinha básica que um escritor dá em um fato verídico que está descrevendo. Não é mentira. É só uma cereja sobre o bolo, uma lapidada nos fatos que, comme il fault, são nus e crus. É só um passarinho!

A Internet e a facilidade de acesso à informação que a tecnologia nos dá nos dias que correm têm feito o “fator passarinho” crescer vertiginosamente. Duvida?

Ande pelo Orkut. Corto meu braço direito se metade das fotos que estão nos perfis não são retocadas de uma foto ou de outra. Barrigas indecentes são abrandadas, olheiras são clareadas e narizes dignos do Pinóquio viram delicados pedaços de sonho desenhados à mão. Um mimo.

Tem gente mais descarada. Faz artesanato fotográfico e se insere em paisagens belíssimas, em navios e pontos turísticos que nem ela sabe direito onde ficam. Dá pra acreditar numa mulher chamada Borcelina, de Pindamonhangaba, que tem fotos com Paris Hilton, Lula, Mick Jagger, Angelina Jolie e em praias de águas verdíssimas das Ilhas Maurício? É grupo!

Isso eu não faço. O máximo que fiz foi passar um filtro avermelhado na minha foto pra que o brilho da minha testa oleosa não cegasse os visitantes de minha página. Mas o resto é meu mesmo, pode acreditar.

Em compensação, posso dizer que conheço mais de Londres do que muitos cidadãos britânicos. Me jogo no Google e aprendo mais a cada dia. Acho que, se quisesse, poderia enganar muita gente dizendo que passei uns tempos por lá, hospedado na casa de uma linda suburbana em Thamesmead.

Mas tenho escrúpulos. E não consigo mandá-los às favas, como a personagem do Juca de Oliveira. Saco!

Conheço muito de literatura beat. Adoro Kerouac sem ter lido On The Road, vejam só. Nunca tive grana pra comprar pela Internet e não tem nas bibliotecas a que tenho acesso. Mas já li tanto sobre ele, já vi centenas de discussões e debates sobre ele no rádio e na TV que hoje nem sei se saberei apreciar mais a descoberta do colocar o pé na estrada.

Notem que não estou dizendo que finjo conhecer Londres e Kerouac. Os conheço de fato. Mas de um jeito novo, não previsto pela gramática. Os conheço via Google.

Isso é realmente conhecer? Eu não sei. Mas é assim que é.

Sem passarinho.

UM SONHO GELADO E GASOSO

2008-04-23T22:33:00.004-03:00

Amo refrigerante.

Estou falando de amor. Não estou dizendo que gosto nem que eles me agradam o paladar. É algo maior. É amor mesmo. Se fosse paixão, o sentimento teria arrefecido no final da adolescência, como quase tudo arrefece.

Mas não. Ele resistiu ao tempo. É amor mesmo e fim de papo.

Um líquido fútil, sem nenhum nutriente e na maior parte das vezes, artificial. Engorda, dá celulite, estraga o esmalte dos dentes, expande o estômago, dá gases, enfim. Tudo de ruim. Se você tem juízo, vive à base de água e sucos naturais sem conservantes.

Mas juízo é algo raro nesse país. Sou brasileiro e não desisto nunca.

Adoro abrir o refri e ouvir aquele chiadinho refrescante invadir o ambiente. E o barulho do líquido sendo colocado dentro do copo, então? Orgasmático. Esse prazer era muito maior na era de ouro dos refrigerantes em garrafa de vidro. Aquilo sim que era ritual.

Ir ao boteco do seu Joaquim buscar uma garrafa de um litro. Sim, uma garrafa de um litro dava para a família inteira almoçar, vejam só!

A escolha era restrita, não havia as centenas de opções de hoje. Coca-Cola quando tínhamos visita ou quando alguém estava passando mal do estômago, santo remédio! Fanta quando estava em promoção. Crush para agradar mamãe. Pepsi-Cola para me agradar, já que sempre fui fanático pelo sabor docinho do refri de logo azul e vermelho.

Mirinda quando tinha, que era quase nunca. Sempre estava em falta, assim como as Fantas uva e limão. Gini, que tinha gosto de lima, segundo meu pai. Baré-Cola, quando não se tinha dinheiro. Guaraná Taí quando se queria sofrer. Guaraná Antarctica quando se queria sonhar.

Abria-se a garrafa com cerimônia, com um abridor de madeira muito bonito que tenho até hoje. Menos a minha sacrossanta Pepsi, que era a única com tampa de rosca, moderna como seus comerciais com a Tina Turner e o Michael Jackson. O sabor do refrigerante em garrafa de vidro era outro... Ainda é outro, apesar da invasão dos PET.

E as quantidades? Outro dia comprei no Extra uma Pepsi de 3,3LT. Imaginem isso nos anos 80! O mundo mudou. Em alguns aspectos para pior. Mas o refrigerante permanece.

Refrigerante não serve só pra matar a sede e tingir a língua de roxo, como acontece quando se toma Grapette. Refrigerante é cultura. É resistência cultural, inclusive. O Guaraná Jesus, por exemplo. Símbolo do Maranhão, ele é prova de que o brasileiro é arraigado às suas tradições. Tanto é verdade que a Coca-Cola se rendeu ao líquido cor-de-rosa e o adquiriu. E o Mate Couro, inusitado refrigerante de chá das Minas Gerais? Luta pelas raízes!

Li em algum lugar que na Europa a Mirinda é fabricada em sabores exóticos como banana, grapefruit e blueberry. Enchi a boca d’água.

Pesquiso sobre o assunto para preencher alguns momentos de ócio. O refrigerante me ajudou a ganhar barriga e alguma bagagem cultural de troco. Não ligo para os apelos nutricionais do suco de clorofila enquanto houver Pepsi gelada na minha Bosch.

Ou eles me matam, ou tomo todos eles antes.

ELES NÃO OUVEM RINGO STARR

2008-04-21T17:18:00.003-03:00

Era só mais um restaurante de beira de estrada. Nada mais, nada menos. O mesmo balcão de fórmica, os mesmos caminhoneiros gaúchos, as mesmas cuias de chimarrão e chapéus de palha penduradas em cabideiros. O mesmo café no bule, o mesmo espeto corrido, as mesmas músicas no serviço de som.

Eles não ouvem Ringo Starr.

Mas Cléo ouve. Alucinada, desesperadamente. Mas em casa.

Música de Liverpool não combinava com o interior do Paraná. Não há espaço para submarinos amarelos entre os Volvo e Scania sob o toldo preto e vermelho da Texaco. O MP3 mudou sua vida. Colocava Ringo se esgoelando num ouvido e no outro ouvia os pedidos e as cantadas dos clientes. Servia um e escutava elogios às suas ancas de outro. Uma dicotomia interessante.

Até uma fria noite de Domingo. Ele estacionou seu Fiat antigo, daqueles que abriam a porta ao contrário, e pediu filé à cavalo. Sem arroz, com batatas.

Sem arroz. Com batatas! Era um caminhoneiro diferente. E pobre, com um caminhão daqueles... Laranja, com ferrugem nas reentrâncias e sujeira nas saliências... Um Fiat! Imagine... E bife sem arroz!

Ele era bonito. Olhos cor de caramelo, cabelos cor de chocolate, sorriso cor de maçã. Apple. Ringo. Sim, ele lembrava Ringo. Não tinha os olhos azuis, mas comia bife com batatas, sem arroz. Mastigava de boca fechada. Sentia o paladar, engolia sem fazer barulho. De Fiat...

- E a moça, não vai ligar o som?

Ela ligou. Leonardo, Daniel, Chitãozinho & Xororó, o de sempre. Ele acenou com a cabeça.

- Tem nada melhor?

Ele queria mais. Saiu, foi à boléia. Ela atônita. Voltou com um CD em mãos. Ponta quebrada pelo manuseio, era inacreditável. Cléo riu. No Paraná, no interior, dirigindo aquela banheira velha...

- Coloca a número sete. É Harrison.

Ela abriu o Abbey Road que o caminhoneiro trouxe e os acordes do violão de Here Comes the Sun invadiram o restaurante quase vazio. Ouviram em silêncio o resto do disco. Ele comia e sorria em alguns trechos, como com o início de Golden Slumbers. Ela só respirava. E com dificuldade.

- Nunca toco isso aqui. Eles não ouvem Ringo Starr.
- Isso é Beatles.
- Dos Beatles eu gosto mais do Ringo.
- Que bom.
- Mas é nadar contra a corrente.
- E quem disse que a corrente sempre leva a gente a um porto seguro?

Houve cumplicidade no olhar. Ele alugou um box e tomou um banho. A esperou ao final do expediente e lhe mostrou sua boléia e as delícias que o sexo descompromissado reserva a um homem e uma mulher.

Foi embora.

Mas o restaurante nunca mais foi o mesmo. Cléo nunca mais foi a mesma.

Ele pode comprovar isso ao voltar lá meses depois. Cléo estava lá. Vestida como Madonna em sua fase country, dançando sobre o novo balcão, de madeira de lei. E no serviço de som, Ringo entoava Early 1970. Regional e nostálgico. Os caminhoneiros batiam palmas e a desejavam. Ele riu.

Fora inaugurado o estacionamento para submarinos.

NUM APARTAMENTO PERDIDO NA CIDADE...

2008-04-13T17:22:00.002-03:00

Domingo de muito sol em São Paulo.

Uma caminhada pelo Minhocão parecia-lhe perfeita para aquela tarde tropical, deslocada no mar de prédios e gente branca. Tomou um belo banho, escolheu um figurino adequado e pernas pra que te quero.

Entrou no elevador e conferiu-se no espelho. Camiseta branca, short preto com o distintivo do Santos, perna ainda marcada da queimadura conseguida no escapamento da moto. Estava bom assim.

Térreo, saguão, boa tarde ao porteiro e rua. Liberdade, vida saudável em meio a feia fumaça que invade a metrópole durante a semana. O sol bonito, o céu azul, as ruas vazias e Pink Floyd no MP3.

Acessou o elevado. Espantou-se com o número de gente que tivera a mesma idéia que ele naquela mesma tarde. Notou o casal gay com um carrinho de crianças, uma menina linda. Uma velhinha vendendo flores de papel crepom, só R$2,00. Another Brick in the Wall no último volume quando ele passou em frente à japonesa de cabelos verdes. São Paulo.

As pernas logo ficaram duras, meio que estranhando aquele exercício incomum nos últimos tempos. Comprou uma garrafinha de Gatorade. Enquanto bebia, passou em frente ao seu próprio prédio. Cinco metros o separavam de seu sofá preto de couro velho, da pilha de DVD’s que gravara e nunca vira, de sua vida harmoniosa com o gato Lúcio. Parou.

Olhou fixo para a janela do quarto e se imaginou deitado. Com alguém.

Precisava de amor, de sexo, de uma mulher que lhe amasse e que não tentasse mudar suas meias de lugar na cômoda. Que gostasse de gatos mesmo quando eles insistem em subir na prateleira de livros ou no monitor do computador. Que não se incomodasse com toalhas molhadas e que curtisse sexo no chuveiro.

O sol começou a arder.

Continuou e olhava sempre pra trás. Sempre perseguindo sua janela, sua cama, sua mulher ideal que não existia, provavelmente. Quando o prédio sumiu de sua vista, virou-se para caminhar como se deve, olhando pra frente.

Pensava em futebol, mais tarde teria jogo. Mas o Santos já está eliminado, não faz diferença. Teria de pagar a luz. E o condomínio, que não pagara mês passado. Pensou em ir ao teatro, em jantar num japonês. Pensou em voltar pra Piracicaba.

Não agüentava mais ser só um interiorano num apartamento perdido na cidade. Ao mesmo tempo, não agüentaria voltar para uma cidade que não tinha mais nada a ver com seu ritmo de vida, com suas expectativas com relação à profissão.

Não gostava de sair pra caminhar por causa desse turbilhão de pensamentos que lhe invadiam a mente. Acho que o sangue oxigenava o cérebro melhor e aí lhe vinham as idéias mais recônditas.

O suor começou a empapar seu rosto. Um cara jogando futebol com seus filhos. Uma gorda comendo pastel. Duas policiais femininas fazendo a ronda. Na janela de um prédio um maluco mostrando a bunda branca e murcha. A criançada ria e falava palavrões. Metrópole.

Exercício feito, MP3 sem pilha, era hora de ir embora. Passou num mercado e comprou uma Budweiser e uma latinha de castanhas. Já em casa, no sofá preto de couro velho, recuperava todas as calorias que gastara no Elevado Costa e Silva. Castanhas torradas e salgadinhas, tomava a long neck no bico e sonhava com a Patrícia Poeta, que lhe dava boa noite pela TV.

Dormiu chorando como um bebê. Um bebê interiorano, num apartamento perdido na cidade. Cheirando a cerveja, suor, lágrimas e vida urbana.

CACAU E CRIATIVIDADE

2008-04-10T19:31:00.003-03:00

O Brasil está deixando de ser o país do arroz com feijão, do filé com fritas, da feijoada e do torresminho para, em muito breve, ser declarado o país da trufa de chocolate.

Essa é a nova mania nacional. Cacau e criatividade estão mudando o país.

Trufas de todos os tipos, tamanhos, pesos, densidades e texturas possíveis e imagináveis. Você pode comprar a trufa nossa de cada dia em qualquer boteco, padaria, vendedora de porta a porta, posto de gasolina, sinal de trânsito...

Quando eu trabalhei na Vésper, fiquei freguês de uma imigrante peruana muito simpática. Ilegal no país, ela defendia seu dinheirinho vendendo deliciosos pães de mel cobertos de chocolate ao leite. A gente sempre conversava em espanhol para que eu praticasse um pouco meus enferrujados conhecimentos. Era uma simpatia a vendedora de docinhos e fantasias. Um belo dia ela me aparece com um isopor cheio de trufas. Cadê os pães de mel?

- Pan de miel no hago más. Las trufas son deliciosas.

Tive vontade de ligar na hora pra imigração e denunciar aquela enganadora. Meus pães de mel honestos, com casquinha de chocolate bem fina, massa bem fofinha e recheio cremoso de doce de leite tinham virado um sonho de uma noite de verão, uma vaga lembrança de um sabor doce livre dos modismos.

Como adoro chocolate, óbvio que adoro trufas.

Hoje vivo cercado por trufeiras e trufeiros de toda espécie, cores e tamanhos. Minha sobrinha está fazendo trufas em casa para garantir independência econômica. A avó da minha aluna vende trufas de nozes, cereja, maracujá e côco. A padaria que freqüento (e que me vende fiado) vende trufas de capuccino que fazem sucesso.

Como toda moda alimentar que aporta em terras brasileiras, nossas trufas em sua maioria passam longe da receita tradicional. São bombons metidos a besta, chocolates com um recheio anabolizado altamente engordativo.

Se você tem fé em seus dotes culinários e quer entrar para a moda, derreta 500 gramas de chocolate em banho-maria, mesclando de preferência o chocolate ao leite com o meio amargo. Misture uma lata de creme de leite previamente aquecido, uma colher de mel, três colheres de conhaque e uma de margarina sem sal.

O creme de leite tem de ser de lata, entendeu? Nada de fazer economia porca. E o conhaque tem de ser de uma marca decente, não seja cretino! Guarde aquele conhaque de procedência duvidosa pra oferecer para seu cunhado alcoólatra.

Leve tudo à geladeira e aguarde duas horas. Vá jogar paciência, dê um banho no cachorro, faça alguma coisa!

Quando voltar, molde as bolinhas de massa com as mãos e coloque-as de novo na geladeira. Enquanto isso, você derrete mais 500 gramas de chocolate. Passe as suas bolinhas de massa gelada no chocolate derretido e quando a casquinha endurecer, você terá feito trufas de chocolate dignas de uma imigrante mal intencionada.

ELA ERA ASSIM

2008-04-06T01:33:00.001-03:00

Ela era doce. Seu cheiro morno, sua pele fresca, seus cabelos cor de âmbar, um sonho transformado em carne amorosa.

Ela era linda, linda como a chuva nos campos de Minas, como a queda d’água do Rio Parnaíba, como a lua mansa que ilumina a vida de quem ama. Seus olhos calmos transmitiam ondas sonoras que tocavam músicas dolentes nos ouvidos de quem não tivesse medo.

Ela era culta. Lia os clássicos ao som de Chopin, lia os contemporâneos mordendo uma maçã, lia gibi me beijando o nariz. Contava histórias de rir com voz de choro, sentia desejo ao me ver citar Gullar, cantava Maysa quando tomava seu banho quente e esfumaçado.

Ela era louca. Me mordia os mamilos, me puxava os cabelos, me lambia a alma até sair a casca e só restar a essência. Era áspera no trato com o sexo, era macia na forma de sentir a morte, era sem sentido e sem encaixe. Nem côncavo nem convexo, só confusão e demência transformados em luz. Amor.

Ela era vital. Generosa e faceira, lindamente brejeira, catando morangos no pomar do Luiz. Perdia as sandálias, queria subir na mangueira com a volúpia dos náufragos em busca de um tronco que bóie. Ao mostrar sua ferida no pé, riu de meu pé chato. Como criança sapeca me sujou de terra, me empurrou pro mato, disse que me amava.

Ela era a obra mais perfeita que uma noite de sono pôde conceber.

Mas sonhos terminam com o raiar do dia sobre o celular que toca, despertando os trabalhadores do Brasil. Vambora, vambora. Tá na hora, vambora, vambora!

Ela era assim.

E eu sou assado.

MAIS UMA HOMENAGEM...

2008-04-05T11:37:00.005-03:00

O delicioso blog COTIDIANO ATIVO, escrito pela Fernanda Miranda, indicou o SINOPSE INACABADA ao selo ESTE BLOG É UMA JÓIA. Como sou eu quem escreve o blog, sinto-me um verdadeiro ourives da neo-literatura internética, uma coisa assim muito chique... Aceito docemente constrangido e deveras envaidecido. Afinal, carinho não se recusa...

Indico este selo agora ao blog IPSIS LITTERIS, que merece sua visita por ser inteligente, original, descompromissado com a mesmice e a falta de assunto... O Grijó merece!

COTIDIANO ATIVO

http://www.cotidianoativobyfer.blogspot.com/

IPSIS LITTERIS

http://mesmasletras.blogspot.com/

O MUNDO É DOS ECLÉTICOS

2008-04-02T20:15:00.005-03:00

Sim, o mundo é de quem gosta de chocolate e, ainda assim, não dispensa uma salada de rabanete. Herdarão o reino dos céus os que lêem Rhonda Byrne e seu segredo com o mesmo entusiasmo de quem saboreia Proust. Só sobreviverão os que colocam Zezé di Camargo & Luciano e The Strokes na mesma playlist do Media Player.

Para o eclético, qualquer hora é hora e qualquer lugar é lugar. É o bissexual da cultura, o indeciso dos sabores. O eclético se recusa ficar compartimentado, segregado do resto do mundo. O eclético quer é farra.

O eclético adiciona todo mundo com quem simpatizar no Orkut, não só quem ele conhece pessoalmente. O eclético come picanha sangrando, mas não recusa um strogonoff de soja no capricho. O eclético toma vinho, cerveja, suco e Pepsi Twist, tudo sem exagero e na hora e clima corretos.

Um eclético fica menos tempo desempregado, pois aceita novas experiências com mais facilidade. O eclético sabe que nem todo mundo que é filiado ao PV quer o bem da natureza e nem todo mundo que milita no DEM é um enviado de belzebu para destruir a vida na Terra.

Ecléticos surpreendem. Chegam de cabelo espetado pintado de pink e, numa boa, cantam uma Bossa Nova daquelas bem calminhas, só pra contrariar. Ecléticos confundem suas namoradas ao sugerirem programas díspares como idas a museus, um show do Jeito Moleque ou uma corrida naquela pista de kart perto do shopping. Só os ecléticos têm paciência para assistir o horário político enquanto esperam a novela das oito começar, finalmente, às nove e meia.

Na fila da locadora há uma menina com vários dvd’s nas mãos: um clássico em preto e branco, um pacote com uma temporada inteira dos Simpsons e o último lançamento de Woody Allen. Com certeza se trata de mais uma feliz e eclética cinéfila que vai passar no Wal-Mart antes de ir pra casa pra comprar pipoca e calda de chocolate pra colocar por cima...

Ecléticos sofrem menos. Ecléticos vivem mais e ficam menos doentes. Ecléticos são mais interessantes e mais bonitos, pois estão sempre mudando o cabelo e experimentando novos estilos. Ecléticos são mais legais e sempre têm assuntos novos para aquele bate papo na fila do metrô. Ecletize-se você também.

Está lançada a nova panacéia da Era de Aquário.

O QUE HÁ EM NOSSAS MESAS?

2008-03-31T00:28:00.005-03:00

Minha mesa de trabalho é um depósito de porcarias necessárias. É uma agenda informal, onde coloco tudo o que não posso me esquecer de fazer, pagar, guardar, enviar, reciclar, tomar, etc. É bagunçada de modo lógico, já que encontro tudo. Vou dividir com vocês o que repousa sobre ela de modo marioprateano:

- Computador, óbvio. Parcelado nas Pernambucanas em doze suaves prestações. Estou na sexta, todas pagas em dia, acreditem.

- Uma caixa de Especialidades Nestlé vazia. Sou louco por caixas, guardo tudo em caixas que eu mesmo forro com papel de presente, recortes de revista, etc. Uma coisa meio hippie.

- Uma sacola plástica azul vazia. Sacolas plásticas são outra mania que rendem uma crônica inteira.

- Um pacote de chá verde Yamamotoyama pela metade, fechado com um pregador de roupa. Está sobre a mesa de trabalho para que não me esqueça de levar para o trabalho e, assim, tomar o dia todo. Preciso emagrecer urgentemente e chá verde ajuda muito. Anotem essa dica.

- Meu molho de chaves, com um chaveiro em forma de abridor de garrafas... Bandeira de alcoólatra, né?

- Meus extratos do FGTS que a Caixa me manda religiosamente pra me lembrar de que tenho uns caraminguás lá me esperando.

- Um cd gravado pela minha irmã que contém Biquíni Cavadão, Cidade Negra, Skank, Kid Abelha, Titãs, Zeca Baleiro, Jota Quest y otras cositas más...

- Dois cd’s virgens e um dvd igualmente intacto para que eu faça backup de meus arquivos o mais rápido possível, antes que a tragédia que ocorreu com meu antigo PC se repita e eu me sinta tentado a tomar formicida.

- Três amostras grátis de perfume. Dois Noir de Christian Lacroix e um de Jean Paul Gaultier. Pra colocar na bolsa.

- Uma caixa de cd vazia (que não sei como veio parar aqui).

- Uma cotação de preços que minha mãe por telefone nos pet-shops do bairro fez para comprarmos uma coleira anti-pulgas para Ringo Starr. Não, ele não tem pulgas. Teve carrapato uma vez. É prevenção.

- A fatura do UOL paga de março.

- A oração de Santa Rita de Cássia. Ela é poderosa!

- Um comprovante de depósito de alguém no Banco Nacional, que até já fechou, de 1995. Deve ser da minha mãe.

- Um cardápio da Pizzaria Fornalha. Quando sobrar dinheiro vou pedir uma Gorgonzola delivery.

- O extrato de fevereiro do Banco Real, que ainda me trata como cliente apesar de não movimentar a conta há dois anos.

- Faturas do Extra e do Unicard.

- O IPTU que eu sempre pago no final do ano, com o décimo terceiro. Com uma pancada de juros e ameaças veladas de leiloarem a casa.

- Dois disquetes que perderam a utilidade, já que hoje meu computador não trabalha mais com tecnologias ultrapassadas.

- Um cardápio do Zappas, doceria que me tira o sono com coisas como mil folhas de morango, torta mousse de avelã e nozes, bolo de profiteroles e crostata de morangos com creme belga. Por que eu não jogo fora essas coisas? Um dia eu consigo viver de luz!

- Um livro do Mario Prata (Schifaizfavoire), de quem copiei a idéia desta crônica, e outro do Santiago Nazarian (Feriado de Mim Mesmo). Recomendo os dois.

- Dois prendedores de papel.

- Grampeador que eu nunca uso.

- Pen drive, aparelho fantástico que revolucionou minha vida.

- “Acabou a ração do Ringo Starr e o papel higiênico”. Bilhete de mamãe. Como o cotidiano de qualquer ser humano é ridículo!

- Mini panela de barro que minha irmã trouxe de Vitória como souvenir. Dentro uma receita de moqueca capixaba ainda não testada.

- Dois bilhetes de loteria federal. Não foi dessa vez.

- Uma não-agenda de telefones. Digo que é uma não-agenda por que se trata de um caderno em que minha mãe coloca os telefones numa ordem caótica, que não respeita ordem alfabética ou lógica de parentesco. Só ela acha o número de quem quer que seja. Eu só uso a agenda do celular pra me defender dessa maluquice.

- A lista telefônica, que só uso para pegar telefones de lanchonetes delivery.

- Cadernos de anotações e rabiscos. Adoro rabiscar.

- Minhas duas disqueteiras cheias de cd’s e dvd’s. Quase todos gravados por mim. Eu colaboro com a pirataria, joguem-me no cárcere.

- Muitas canetas que não funcionam. Umas duas que ainda escrevem.

- O único aparelho de telefone da casa. Quando mamãe resolve falar ao telefone, não tem crônica nova para o blog nem joguinho de computador. Aproveito esses momentos (ou horas) para fazer a barba, cortar a unha, ver TV...

- Uma calculadora que quase não tem uso, pois faço cálculos no computador. Só serve para o supermercado.

O que repousa em sua mesa de trabalho? Você é mais organizado que eu?

Duvido.

A DIFERENÇA QUE APROXIMA

2008-03-30T00:01:00.005-03:00

Não há nada mais clichê que dizer que os opostos se atraem. Nem em texto de novela mexicana essa frase é tolerável nos dias de hoje. Essa é uma verdade inquestionável, comprovada pela física e pelas mulheres altas que dão mole para baixinhos.

Mas há uma sensível diferença entre as tantas diferenças nossas de cada dia. Há as que aproximam e as que afastam. As que dão tesão e as que dão asco. As perfumadas e as sebosas.

Pra um cara ansioso como eu, nada atrai mais do que ver aquela pessoa zen, tranqüila, que não sente angústia nem rói a unha até sangrar. Fico fascinado ao ver pessoas que tem paciência com crianças mal-educadas, que se permitem tomar um chimarrão no parque ao cair da tarde, que gostam do silêncio. Invejo, invejo muito. E me sinto atraído por gente assim, seja pra namorar ou simplesmente ficar perto, conversar.

Pra um cara sensível como eu, nada mais desagradável que perceber que tem muita gente que não está nem aí para os sentimentos dos outros. Pisa no pescoço do próximo sem culpa e ainda tripudia. Minimiza suas falhas e maximiza os deslizes dos outros, achando que seu umbigo é a fronteira que demarca tudo o que há de bom no mundo.

As relações humanas não são regidas pelas leis da física, nem pela constituição brasileira e menos ainda pela moral decadente da classe média empedernida. As relações humanas são regidas pelo coração. Pelas vontades. Pelos limites de cada um. E aí é que reside a brecha que permite aos diferentes se aproximarem.

Mas existem diferenças impossíveis de serem ignoradas, nem pelo Dalai Lama.

O amor é cego, mas conserva tato, audição e bom senso, graças a Deus.

MALDITA PÁSCOA

2008-03-26T00:09:00.004-03:00

Tirei essa imagem do UMBIGO, que é um blog que tem je ne sais quoi.
http://www.regardlalumiere.blogspot.com/

Não sei se o título dessa crônica me coloca como herege automaticamente, sem direito a recurso. Mas arrisco.

Por que diabos inventaram que páscoa tem de ter chocolate? Isso acaba com as boas intenções de qualquer gordinho. Nessa época pode colocar o Dráuzio Varela no Fantástico mostrando obesos mortos com todas as artérias entupidas à vontade que eu não largo meus queridos bombons.

Adoro. Principalmente os meio-amargos e os brancos. Chocolate ao leite enjoa fácil. Aliás, o cardápio da páscoa é estranho. Chocolate não combina com peixe. Chocolate combina com prazer, com deleite, com rede na varanda, com beijo na boca, com tardes de dolce far niente.

Me acabei no feriado e comi tudo o que meu pequeno salário pôde comprar. Ainda de ressaca, quero falar mais de comida. Comida mexicana, pra ser mais preciso. Afinal, porre se cura com bebedeira.

Minha experiência com a comida de nossos irmãos do norte começou em 2002, quando fui trabalhar na finada Vésper. Fomos todos do escritório num restaurante que estava fazendo sucesso na cidade devido à inusitada combinação de sabores, texturas e ingredientes.

Comer numa mesma refeição algo que levasse milho, abacate, feijão, queijo, carne, pimenta e afins, era algo que jamais havia me passado pela cabeça. Loucura. Insensatez. Devia dar gases até no cérebro.

Foi amor à primeira mordida.

Adorei tudo. A Cerveza Sol, o taco de massa crocante e recheio de carne picante e macia e queijo derretendo, a guacamole que veio de couvert, a enchillada fumegante e apetitosa...

Hoje já sei que muito do que comi lá e aprendi a fazer em casa anos depois não passa de culinária Tex-Mex, com influências e referências texanas muito presentes. Mas a reverência ao sabor dos pratos mexicanos não fica invalidada só por isso. Se você não conhece, vale a pena.

Só não corro pra cozinha pra providenciar algo nesse sentido por conta da maldita páscoa, seu maldito peixe e seu mais ainda maldito chocolate. Bom, o chocolate é de origem mexicana, sabiam?

Volto à ressaca, pois.

O ANO EM QUE PROCLAMAMOS A REPÚBLICA

2008-03-20T15:28:00.006-03:00

Ano 2000.

Eu estava no segundo ano de Letras numa faculdade pública no período noturno, indo direto para o trabalho onde ficava até às sete da manhã. Eu atendia os telefonemas numa agência de moto-táxi do centro da cidade e com esse dinheiro, mais uma bolsa-auxílio que recebia da faculdade, sustentava minha casa. Estava cansado, esgotado, isolado dos amigos e sem perspectiva de vida. Meu pai morrera meses antes e eu ainda não superara o trauma.

No meio daquela correria em plena madrugada eu planejava meu futuro imediato. Queria ir embora do Brasil. Atendia os ansiosos passageiros e marcava as corridas. Nos intervalos entre uma chamada e outra, pensava para onde deveria ir. Onde será que a felicidade e a independência moram?

Inglaterra! Mas não falo inglês. Itália! Afinal eu estava fazendo Letras com habilitação em língua italiana... Bom, mas se o problema fosse o idioma, era melhor ir para a Espanha, já que eu dominava o idioma de Cervantes desde a adolescência.

Comecei a dividir esses questionamentos com um motoqueiro mais chegado. Ele fumava uma maconha lascada, mas dava bons conselhos de vez em quando. Um belo dia veio com uma história de um vizinho de sua sogra que fora para Portugal e ficara rico.

Portugal. Porta de entrada da União Européia. Poderia me estabelecer lá e, depois, me perder dentro do continente. Trabalhar lavando pratos e fazer um curso de inglês britânico, mandar uma grana pra casa. Depois Londres e a independência financeira e cultural.

O cara se animou. Começou a falar de ir também. A gente poderia dividir um apartamento, em dois sempre se gasta menos e a solidão é menor. Um ombro pra desabafar é sempre bacana.

Um gaúcho muito maluco que também trabalhava conosco começou a se animar com a história. Também queria ir. A coisa começou a ficar séria e fomos nos unindo em torno desse projeto comum. Ficamos muito amigos, praticamente irmãos os três.

Falávamos de nosso Projeto Europa diariamente. Marcamos janeiro de 2001 como sendo a data do embarque. Comecei a procurar informações na Internet sobre locais para ficar, empregos para ilegais, etc. As poltronas do avião nos dariam felicidade, riqueza, esperança. Ilusão que inebriava.

O gaúcho fazia um bico durante o dia num laboratório e falou de nossas intenções com uma enfermeira que trabalhava lá. Ela também embarcou na loucura. Disse que seria a mulher da casa, faria nossa comida, trabalharia muito e melhoraria a vida dos filhos. Começamos a nos falar por telefone e já éramos quatro.

O quinto elemento era outro enfermeiro que o gaúcho também conhecia de priscas eras. Gostou da idéia e disse que tinha duas amigas em Lisboa que poderiam morar conosco. Seríamos sete, mais dinheiro sobrando. A coisa estava séria.

Reservamos as passagens por telefone e começamos a juntar dinheiro. Os motoqueiros venderiam as motos e o enfermeiro venderia seu carro. Iríamos como uma família, unidos desde aqui para a nossa república.

Foi bonito. Durante uns sete meses tratamos de tudo com entusiasmo. Foi uma relação de respeito, amizade e auto-ajuda entre cinco pessoas que queriam dar um pé no Brasil e em sua injustiça, no tratamento desigual que ele dá a seus filhos. Muitas vezes choramos um no colo do outro, lamentando tanta infelicidade, tanta luta em vão.

Mas não viajamos. A república proclamada não se concretizou. Nós, os farroupilhas unidos de modo quase que mágico, seguimos cada um por um caminho diferente. No Brasil.

Eu, um Garibaldi perdido no tempo, não entendi. Assim como não planejei viajar com mais quatro pessoas, também não planejei que essa união se desfizesse antes de se consumar de fato. Foi um processo natural, orgânico mesmo. Como nasceu, morreu. Sem dor e sem traumas.

Era como se essa união pré-viagem fosse o suficiente pra gente agüentar o tranco mais um pouco. Fortalecemos-nos e seguimos na mesma. Ao dar as mãos uns aos outros, estávamos tratando as feridas que eram o motor que nos empurrava para fora daqui.

Outro dia vi o gaúcho no supermercado. Casado, com uma filha linda. Eu estava com minha sobrinha. Demos um abraço bem forte e ele me disse que nunca se esqueceria daquela época bonita, de desilusão e amor fraternal.

E eu?

Acham que me esqueço?

VOCÊ É CHATO?

2008-03-19T18:47:00.001-03:00

Eu sou. Quer dizer, sou chato em alguns aspectos da vida. Em outros me considero um cara extremamente maleável, adaptável.

Outro dia ouvi de um amigo que eu não deveria insistir mais em um determinado assunto, pois não conseguiria nada vencendo os outros pelo cansaço. Eu só conseguiria ficar mais chato.

Aquilo me doeu muito, pois não me considerava chato. Ainda não me considero. Mas o fato é que a chatice pode ser algo muito relativo. É um conceito flexível demais, que depende de uma série de idiossincrasias de quem está julgando o outro.

Esse amigo mesmo diversas vezes ligou pra mim de madrugada e praticamente falou apenas de si e de seus problemas. Nunca o considerei chato por conta disso, gostava e ainda gosto muito de falar com ele e não me importava com isso. Ele não teve a mesma impressão de mim e de minhas pequenas cobranças por um papo e atenção, infelizmente.

A vida de cada um influencia na forma como julgamos o outro. Num dia de bode, uma pessoa cantando ao seu lado soa irritante. Num dia em que tudo dá certo, a mesma pessoa pode lhe parecer alegre e iluminada pela luz divina. A mesma luz que banhou seu dia.

Eu sou um cara tímido, fechado para quem não conheço direito. Depois me solto. Garanto que muita gente não se aproxima de mim achando que sou um mala. Assim como já deixei amores e amizades escaparem por pré-julgar algumas pessoas como sendo chatas.

Perfeccionismo pode ser chatice. Petismo já foi sinônimo de chatice, hoje é de resistência a críticas. Gosto refinado é chatice pra uns, inteligência e capacidade de seleção para outros. Filmes europeus são chatos e geniais.

Tenho meu grau de chatice em níveis normais, perfeitamente toleráveis em nossa sociedade. Gosto de muita gente chata e não as excluo de minha vida, não as chuto quando me enchem os pacovas além da conta. Chatos são pessoas com coração.

Essa foi piegas, mas verdadeira.

GELE A BOCA E AQUEÇA O CORAÇÃO

2008-03-17T20:02:00.004-03:00

Poucas coisas na vida são mais gostosas que um sorvete. Concorda?

E dessa vez não se trata de nostalgia infantil, não. O gelado nunca abandonou meus hábitos alimentares e segue sendo uma excelente pedida para todas as horas, no inverno ou no verão.

Depois do almoço, pistache. No parque, embaixo do quiosque, napolitano é a pedida. Na areia da praia, completamente à milanesa, é só gritar o vendedor e pedir o picolé de limão. Como complemento para um bolo de baunilha feito pela mamãe, uma cremosa e amarelinha bola de sorvete de creme.

E os milkshakes? Leite, sorvete de creme e Ovomaltine batidos no liquidificador me levam à loucura e alimentam por um bom tempo. Com Coca-Cola faz-se a vaca preta. A minha especialidade é bater leite, sorvete de creme e frutas diversas picadinhas. Pode ser banana, morango, mamão, maçã... Até babei aqui no teclado.

Sorvete é saúde. Feito de leite e frutas, ele é um alimento divertido e nutritivo. Não brigue com seu filho quando ele insistir com aquele pote de litro da Kibon embaixo do braço. É muito mais saudável que os famigerados refrigerantes e salgadinhos.

Sorvete é divertido. Sempre acaba em farra, brincadeira. Se for na casquinha, sempre nos lambuzamos no final. É um deleite lamber os dedos sujos de calda enquanto comemos aquele biju crocante.

Sorvete é família. Quer programa mais inocente para uma tarde de domingo que uma visita à sorveteria? Lá você encontra casais de namorados, idosos, famílias inteiras degustando e estreitando laços frouxos pela correria da semana. É gente que está voltando da missa, gente que está indo para o estádio, outros sem camisa buscando um refresco no calor do Brasil. Vale a pena.

Sorvete é surpresa. Ao colocar-se em frente ao balcão de uma boa sorveteria, a dúvida é atroz. O que pedir? O que seria Chocomenta Especial? E de quê seria feito o sorvete Céu Azul? Extrato de nuvens? Aqui em Rio Preto, na Requinte ou na Nonna, sempre descubro novos sabores e diferentes combinações. Frutas Vermelhas, Cream Cheese (isso mesmo, sorvete de queijo), Danoninho, Especial Italiano, Zabaione, bah... Tô passando mal, já.

Em resumo: Sorvete é tudo de bom.

Gela a boca e aquece o coração. Experimente.

VOU CONTAR PARA O SEU PAI QUE VOCÊ NAMORA

2008-03-16T22:05:00.004-03:00

Esse ano está sendo muito ruim pra mim. Amigos me chutaram, amores estão raros, o trabalho está pesado, a grana curta, os sonhos mofados, como os morangos de Caio Fernando Abreu...

A minha nostalgia, que já é atávica, está ainda mais aguçada, pois. Quando o presente não dá esperanças, a gente se socorre do passado pra não se jogar do primeiro viaduto que encontrar. Aí me lembrei disso e resolvi escrever.

Que ano marcante para todos nós. 1994.

Morreu Ayrton Senna, o Brasil campeão do mundo no basquete e no futebol. Eleição pra presidente, todo mundo achava que agora era Lula! O dinheiro tinha mudado, a inflação morria.

Eu tinha treze anos. Estava em crise, como todo rapazinho dessa idade. E como agora, beirando os trinta.

Terceira mudança de colégio em dois anos, problemas seríssimos de grana e de relacionamento em casa, muitos choques familiares. Estava me adaptando a uma cidade nova, recém saído de São Paulo, trabalhando (comecei a trabalhar fora com onze anos) muito e era um poço de carência afetiva.

Não tinha muitos amigos. Sempre fui reservado e em colégio novo, então... Demorei até engrenar. Mas logo me apaixonei por uma menina linda, cabelos cacheados e pretos, pele muito alva e olhos de jabuticaba.

Flávia era o nome dela. Não tive coragem de falar nada, mas acho que me fiz entender em algumas oportunidades, através de demonstrações de carinho, olhares perdidos... Emprestava meu walkman, buscava balas na cantina e entregava, na esperança que ela entendesse as mensagens que vinham no papel celofane.

No caminho pra casa, havia algumas amoreiras na calçada do campinho de futebol do bairro. Nunca tinha dado muita bola pra elas até que, em Setembro, elas ficaram carregadíssimas. A copa era baixa, dava pra pegar as frutas só esticando o braço.

Causava-me espanto o fato de ninguém dar muita bola para as amoras maduras e doces ali, disponíveis, suculentas. Eu, caipira da capital, acostumado a só ver fruta com etiqueta no Carrefour, me deslumbrava com aquilo.

E comia o quanto conseguia.

Sei que falei dessas benditas amoras aqui no blog, mas esqueci de contar uma coisa. Um dia, sentado sobre os livros na calçada, comendo muitas amoras bem pretas, vi a Flávia passando do outro lado da calçada. Linda, com um moletom branco e calça jeans, sorrindo muito e luminosa.

Levei um susto ao vê-la abraçando e beijando na boca um cara que surgiu correndo. A amora ficou amarga, rançosa... Ela nunca soube que me feriu tanto. E eu nunca imaginava que me lembraria disso para o resto da vida.

Depois da curva da estrada tem um pé de araçá.

FRESCURA FAZ BEM

2008-03-14T18:12:00.003-03:00

A vida sem nenhuma cerimônia se torna insuportável.

Frescurinhas do bem são necessárias para azeitar qualquer relacionamento, seja ele fraternal ou carnal, digamos assim.

Um café na cama faz toda a diferença. Nada muito elaborado. Pão quentinho, manteiga de qualidade, café com leite e um queijinho. Nada mais simples e gostoso pra começar o dia de bom humor e alto astral. É um bálsamo pra quem serve e pra quem recebe esse mimo. Uma flor na bandeja e um suco feito na hora, então... Covardia.

Ninguém ficará mais pobre ou se atrasará de modo irremediável se, ao voltar do trabalho, passar numa padaria e comprar um chocolate para o filho comer após o jantar. Ele se sentirá especial, querido. Afinal, depois de um dia estressante de trabalho, o papai ainda teve o carinho de se lembrar de mim.

Arrumar a casa e espargir alguma essência diferente no ar. Colocar algumas velas no banheiro e preparar um banho romântico, com incenso e sais de banho. E isso pode ser feito até mesmo no chuveiro, não tem desculpa!

Aprenda uma boa massagem e faça no seu pai quando ele estiver nervoso com tantas contas pra pagar. Especialmente quando essa conta for a do telefone onde você ficou pendurada horas com aquele cara. Um creme hidratante, muito carinho e ele nem vai se lembrar de que terá de pagar aquela baba para a companhia telefônica.

Um jantarzinho especial não é necessariamente caro. Use a sua melhor louça. Uma toalha simples, branca e limpa. Um macarrão penne cozido em água e sal, molho de tomates frescos bem temperado. Queijo parmesão ralado, um bom vinho tinto. Uma sobremesa leve, boa música. Sua namorada vai ficar encantada com seus dotes.

Frescura faz bem.

O profeta Gentileza estava à frente do seu tempo.

A FELICIDADE NÃO EXISTE

2008-03-13T00:41:00.004-03:00

O que existe é uma seqüência de momentos felizes, sejam eles mais esparsos, mais seguidos...

Eu sou feliz quando ganho um desenho do meu sobrinho. Quando como um bom combinado de sushi e sashimi ou um prosaico pão com queijo prato. Ou quando meu cachorro me acorda com lambidas nos pés.

Sou feliz quando posso cantar no chuveiro. Quando algum amigo antigo dos tempos de colégio me encontra no Orkut e a gente relembra juntos o quanto éramos inocentes, infantis, humanos. Ou quando o meu time ganha bonito, de preferência com um golaço de falta do Rogério Ceni.

Um momento feliz surge das maneiras mais inusitadas. E é sempre marcante.

Outro dia fiz uma boa ação que me rendeu um momento desses. Um dos meus alunos é alérgico à lactose, o que significa dizer que, para ele, leite e derivados são como veneno. Na merenda, o coitadinho só toma chá mate e biscoito de água e sal.

Via aquele lanche minguado e morria de pena. Passei num Wal-Mart da vida e trouxe um Ades sabor chocolate pra ele. Geladinho, cremoso, com cacau suficiente pra fazer um ovo de páscoa inteiro. E isento de lactose!

A cara que ele fez... Meu Deus! Os olhinhos faiscavam.

Tomou duas canecas. Garanto que os biscoitos até ganharam mais sabor. Me agradeceu. Ganhei beijo na bochecha, abraço apertado e um novo amigo. E mais um momento feliz pra guardar na memória e no coração.

Dois dias mais tarde, ouvi coisas duríssimas de uma pessoa que eu chamo de irmão. Perdi o chão, chorei, me descabelei. Pra piorar, passei por uma crise de estafa no trabalho e quase pirei. Um dia pra esquecer.

A graça da vida é essa. Um dia de Mercedes Benz e fraque. No outro, estamos catando papelão e comendo restos com os ratos, imundos. Nada é definitivo e os melhores amigos de hoje podem cuspir na sua cara amanhã. Um inimigo mortal pode te estender a mão e uma bandeira branca.

A felicidade não existe.

Tudo é relativo. Coca-Cola não é Pepsi.

AS COISAS COMO SÃO

2008-03-10T23:08:00.001-03:00

O título desta crônica é idêntico ao slogan da Sprite Zero, reparou? Mas não tem nada a ver, relaxe.

Escolhi começar com essa frase pois ela está impressa em diferentes aspectos de nosso cotidiano. As pessoas mentem, falseiam, amam, se entregam, deixam rolar, tudo à sua revelia e das maneiras mais inusitadas possíveis...

Aquele bilhete da Mega Sena que você comprou vai acumular, a celulite de sua perna não derreterá por milagre e é mais fácil seu cunhado ser atingido por um raio no deserto do Saara do que ele pagar aqueles R$500,00 que você lhe emprestou.

Essas são as coisas exatamente como são.

A gente sempre acredita num amor de sonho, em algo parecido com aquela fantasia do cinema americano. Por mais choques de realidade que tomemos, sempre achamos que um saco de dinheiro vai cair sobre nossas cabeças, do nada! Nossas feridas secarão, nossos dentes clarearão com aquela pasta do comercial e seremos todos felizes para sempre.

É bem melhor viver assim. Menos dolorido, mais saboroso.

Saber que as coisas são como são não dá vantagem nenhuma pra ninguém na corrida pela felicidade. Pelo contrário, só empata. A menina sempre te parecerá mais feia, a cerveja mais quente, o amigo meio falso...

Deixemos para nos decepcionar quando for inevitável.

As coisas são como a gente acredita que sejam. E foda-se.

DIA INTERNACIONAL DA ESFINGE

2008-03-08T16:31:00.004-03:00

Hoje é o Dia Internacional da Mulher, essa esfinge que conhecemos em seus mais diferentes papéis: amante, mãe, tia, professora, patroa, namorada, doutora, mendiga, enfim.

Em tempos de Michelle Bachelet no Chile, Cristina Kirchner na Argentina e Hillary Clinton tentando tudo nos Estados Unidos, pensar a mulher como sendo algo mais que uma mera consumidora voraz de cremes e sapatos chega a ser algo passé, atrasado, coisas dos anos setenta.

Já tivemos Luiza Erundina, Marta Suplicy, Benedita da Silva, Yeda Crusius, Zélia Cardoso de Mello, Dilma Roussef, entre tantas outras mulheres de direita e de esquerda que foram protagonistas em nossa política. Aliás, fomos governados por uma mulher muito antes de chilenos e argentinos. Ou a Princesa Isabel não era regente e herdeira do trono brasileiro quando assinou a Lei Áurea?

Mas, apesar de tantas conquistas e da merecida igualdade que pretendem conseguir a cada dia mais, a mulherada ainda insiste com coisas que já fazem parte do passado.

Revistas femininas, por exemplo. Não me convenço de que uma mulher se torne melhor assinando Cláudia, Nova, Criativa, etc.

Acabo de ler na Elle que uma repórter se submeteu a um teste inusitado em busca de uma boa matéria: fazer sexo diariamente com seu marido por um mês, sem falhar.

Não li a reportagem toda, mas lá pelo sexto dia ela já estava toda dolorida.

Mulheres, pelo amor de Deus. Até as crianças já sabem que em se tratando de sexo, quantidade e qualidade são fatores que não caminham juntos na maioria das vezes. Quem pensa assim é homem chauvinista do século passado, que não evoluiu nem caiu na real.

Leiam mais livros, como os de Drummond, Pablo Neruda, Cecília Meireles... Entrem em bons sites, consumam revistas de interesse geral. Sejam mais plurais. Mais humanas e menos femininas.

Garanto que doloridas vocês não ficarão.

FOI BONITA A FESTA, PÁ!

2008-03-07T00:00:00.004-03:00

Portugal deve ser mesmo lindo.

Sim, eles nos colonizaram de modo predatório. Roubaram nosso ouro, escravizaram nossos índios, maltrataram nossas matas... Mas trata-se de um povo fascinante. Assim como o Japão do pós-guerra, Portugal era um pedacinho de terra com grande economia e mentes brilhantes, que navegaram o mundo.

Hoje são caseiros. Mas eles têm bons motivos para não sair de lá.

O queijo da Serra, o bacalhau com batatas ao murro, os doces de gemas. Os montes cobertos de verde, o Atlântico beijando o litoral, o Tejo riscando o território. As videiras, as ruas estreitas com varais sicilianos, os castelos.

Nunca vi ninguém que foi pra lá falar mal. Bom, meu primo falou mal. Mas imigrante ilegal não conta.

O fato é que muito do meu interesse por Portugal surgiu ao ouvir TANTO MAR, do Chico Buarque.

Foi bonita a festa, pá

Fiquei contente

E inda guardo, renitente

Um velho cravo para mim

Já murcharam tua festa, pá

Mas certamente

Esqueceram uma semente

Nalgum canto do jardim

Sei que há léguas a nos separar

Tanto mar, tanto mar

Sei também quanto é preciso, pá

Navegar, navegar

Canta a primavera, pá

Cá estou carente

Manda novamente

Algum cheirinho de alecrim

Em plena adolescência, Chico não era o tipo de artista que mais freqüentava meu toca-fitas. Mas, numa fita Basf fedorenta emprestada de um amigo, encontrei essa música. E encontrei Portugal.

Na minha infância convivi com uma família gigantesca de portugueses e descendentes. Eles eram animados, brigavam muito e a comida era farta e deliciosa.

Ah, os bolinhos de bacalhau da dona Adélia! Rendem uma crônica sozinhos.

Seu Joaquim, o marido dela, era adoravelmente briguento. Tinha um bar no começo da rua, daqueles bem paulistanos, com ovos coloridos e torresminho na estufa. Ia lá desde pequeno, buscar uma Crush para o almoço.

Todos sabiam que ele era boa pessoa, mas sempre carregava aquele ar sisudo, grave. Anos mais tarde descobri, lendo Mario Prata, que portugueses são mesmo melancólicos, gostam de sofrer.

Ouça um fado e entenderá a alma portuguesa.

Sofrida, mas bonita.

GOSTO TAMBÉM SE DISCUTE

2008-03-04T20:40:00.004-03:00

Meu pai era a única pessoa que conheci em minha vida que gostava, ao mesmo tempo, de ABBA, Tião Carreiro e Pardinho, Nat King Cole e Kenny Rogers.

O ABBA era o que eu mais estranhava. Em plena década de 1990, já era voz corrente o gosto que os homossexuais tinham pela banda sueca. Algumas vezes me perguntei se meu velho pai teria mordido a fronha por aí, trazendo a trilha sonora desses momentos para casa.

Ele ouvia e curtia o som. HONEY HONEY era um hit lá de casa:

Honey honey, how you thrill me, ah-hah, honey honey

Honey honey, nearly kill me, ah-hah, honey honey

I'd heard about you before

I wanted to know some more

And now I know what they mean, you're a love machine

Oh, you make me dizzy

Ele ficou muito chocado ao saber que aqueles seus discos de vinil tão preciosos eram ícones da cultura gay. Chocado e revoltado.

Machista de marca maior, ele parou de ouvir os vinis de Sérgio Reis quando ele entrou para o elenco de PANTANAL. Mamãe achou muita ignorância:

- Que besteira, ele já fez uma novela antes e você continuou comprando os discos.

- Mas faz muito tempo! Não vou mais ouvir esse fresco.

Meu pai morreu em 1999. Ao chegar do outro lado, deve ter visto que frescuras e pederastias não eram motivo para ninguém ser barrado por São Pedro. Deve ter aprendido a lição e, a essa altura, ensina aos seus companheiros de nuvem os passinhos de DANCING QUEEN.

Também sou meio assim. Eclético e fã de músicas de gosto duvidoso e bandas indie ao mesmo tempo. Ouço Vanessa da Mata, Vanguart, Arctic Monkeys, Caetano Veloso e The Beatles com a mesma naturalidade com a qual chacoalho o esqueleto quando Dudu França canta GRILO NA CUCA.

E um bom ABBA de vez em quando, que já virou tradição de família.

AINDA SOBRE O FATO DE SER HOMEM

2008-03-02T03:43:00.005-03:00

Ainda ando com a questão da masculinidade na cabeça. Escrever sobre outra coisa agora é impossível. Sou obsessivo.

O fato é que ser homem não dá status. Não existem revistas para homens. Men’s Health e Vip falam superficialmente da masculinidade enquanto diferencial. Não se aprofundam. Bom, mas em se tratando de revistas, acho que isso também ocorre com as femininas Nova, Cláudia, Criativa, etc.

Não existe o Dia Internacional do Homem. Não recebemos flores, em caso de tragédias somos os últimos a serem resgatados e ainda levamos dedadas por conta da saúde. Ser homem não é fácil.

Se somos carinhosos, doces, gentis, somos veados e ponto. Se optamos pela safadeza, sexismo e sem-vergonhice explícita, somos machistas sem solução, seres desprezíveis e superficiais. Ô dilema!

As mulheres lutaram anos a fio por sua emancipação e, na hora de exercer suas conquistas de modo efetivo, explode o comportamento piranhuda fashion. Esse é o nome que eu dou para as antas fúteis de corredor de shopping, que sonham com Miami e a Frei Caneca, além de escolherem seus namorados pelo carro que possuem.

Os homens dominaram o mundo desde a sua criação e na hora em que as mulheres se mostraram capazes e provaram por A + B serem iguais a eles, mostraram estar perdidos. Não há uma tendência clara para o comportamento masculino moderno. Aceitamos trocar as fraldas do bebê e usar camiseta rosa, mas não sabemos o que fazer quando uma mulher chega junto com atitude e sem medo de ser feliz.

Ser homem é osso duro de roer. Essas questões pegam geral. Também vão pegar você.

INSTINTO PATERNAL

2008-03-01T05:14:00.001-03:00

Quem disse que não existe?

Sim, muitos pais abandonam os filhos. Sim, muitos homens não sabem amar, acarinhar, são incapazes de transmitir o que sentem. Ou não sentem. Homens são mais egoístas, mulheres são o esteio da casa.

Homem não chora, aprende-se desde criança. Homens não se dão as mãos. Homem não beija homem. Homem tem que ser forte. Saber mecânica, consertar liquidificador, trazer empadinhas da padaria. Pais são provedores, mães são heroínas.

Essa é a regra. Coca-Cola é isso aí.

Você concorda? Nunca viu uma exceção?

Trabalho com crianças num projeto social, já contei aqui no blog a minha história com um filho postiço que arrumei por lá. O fato é que a convivência diária com aqueles meninos carentes de afeto em sua maioria me forçou a entrar em contato com algo que nem todo homem consegue enxergar que tem.

Um menino de sete anos olha pra você com os olhos mais doces e o sorriso mais terno da galáxia e, num rompante, diz que queria que você fosse seu pai. Uma menina pede ajuda na tarefa escolar e, em agradecimento, lhe dá um desenho feito em folha de caderno.

Instinto paternal existe. O amor é algo que nos une.

Todos têm a capacidade de amar. Amar uma causa, uma bandeira, uma criança, a nós mesmos. Homens não são tão diferentes de mulheres.

Só falta prática.

PASSANDO ADIANTE

2008-02-26T23:03:00.001-03:00

Vou passar adiante alguns selos que recebi semanas atrás.

DIZ QUE ATÉ NÃO É UM MAU BLOG

para o COLETIVO VIDA LIVRE.
EU TENHO UM BLOG DE ELITE

para o UMBIGO.
É UM BLOG MUITO BOM SIM SENHORA

para o CASA DO CACETE.
ESSE BLOG MERECE SER PREMIADO SIM!

para o CHUCRUTE COM SALSICHA.
ESTE BLOG VALE A PENA CONFERIR

para o BECK IN BLOG.
MY BLOG HAS TOTAL FORCE

para o EU GOSTO DE UMA COISA ERRADA.
BLOG CABEÇA

para o SALA DE ARTE.

Alguns são blogs que eu leio sempre, outros de vez em quando. Mas gosto de todos, sem exceção. Merecem sua visita, nem que seja para discordar com as indicações.

O bom da vida é trocar. Generosamente me despeço.

PARADIGMAS

2008-02-22T00:20:00.002-03:00

Quebrar paradigmas é o segredo, minha gente.

Não, não se trata de conversa mole de livros de auto-ajuda, não. É a mais pura realidade. Só se dá bem no mundo de hoje quem quebra os paradigmas, rompe com o barato, dá um jeito de fazer o de sempre de um jeito novo.

O mundo mudou. Na verdade ele sempre muda, desde o “faça-se a luz”. Mas, nos últimos anos, têm mudado bem mais rápido. E nesse mundo novo as coisas estão se mostrando ainda mais incríveis, as surpresas são ainda mais bombásticas e quem não se prepara para isso vai ficar pra trás.

Vivemos um tempo em que uma mulher HIV positivo, contaminada pela mãe no nascimento, engravida. E, imaginem, a criança não tem o vírus!

O Brasil tem dinheiro em caixa mais que suficiente para pagar toda a dívida externa! E inflação é coisa de gente com mais de vinte e cinco anos de idade...

O computador paga suas contas, te arranja namorada, pede pizza e pega vírus. Mesmo quando você está vendendo saúde, pode ser virtualmente aniquilado por um bacilo mortal!

O próximo presidente dos Estados Unidos pode ser um negro. Ou uma mulher. E ponto G existe, sim. Comprovado cientificamente. Orgasmo é algo possível, mulherada...

Até pouco tempo atrás, essas coisas que eu citei eram, no mínimo, improváveis. Hoje são uma realidade. Por trás disso está sempre algum teimoso que lutou por uma idéia desafiadora e teve fé.

Teime. Seja arguto, corra atrás. Ou corra na frente, que é sempre melhor. Quebre paradigmas. Quebre o coco e não arrebente a sapucaia.

A chance de dar certo é sempre de cinqüenta por cento.

PS – John McCain é dono das batatas congeladas McCain? Se fosse, votaria nele.

FROUXIDÃO NA PELÍCULA

2008-02-17T14:34:00.002-03:00

É impressionante como não somos coerentes.

Nós, seres humanos normais. Coerência é muito difícil.

Um dos principais exemplos para isto que eu estou dizendo aqui é o fato de que somos incapazes de manter um mínimo de sintonia entre o que dizemos e o que fazemos. Entre o racional e o inconsciente vive um abismo digno do Grand Canyon.

Mulheres vivem dizendo que precisam perder dois quilos. E se entopem de brigadeiro na panela, feito de madrugada. Homens organizam passeatas contra a violência, mas não perdem nenhuma luta de vale tudo no Premiere Combate.

Temos a capacidade de votar, na mesma eleição, num candidato a senador pelo DEM e num outro a governador do PSTU. No Brasil existem negros neonazistas. Não são raros os casos de homossexuais homofóbicos. E acredite, há louras que estudam Física Quântica!

Eu não fujo à regra. Sou uma metamorfose ambulante.

Não acho nexo em muitas atitudes e preferências minhas. Adoro suco de mamão, mas comer a fruta in natura me dá arrepios. Sou o carnívoro que mais consome soja desta galáxia. Odeio me sentir pressionado, mas não consigo entregar nenhuma tarefa com muita antecedência.

O que entendo disso é que essa é a diferença essencial entre homem e máquina. Funcionamos assim, com um pé no caos e o outro na ordem. Ainda mais os brasileiros, fruto de uma salada cultural que inclui os travados japoneses e os malemolentes africanos.

Certa vez fui passar férias em Porto Alegre.

Fiquei hospedado na casa de uma tia que tinha uma vida muito regrada, muito certinha. Café, almoço e jantar na hora certa, tempero na medida. Chão brilhando, vidros tinindo, incenso nos ambientes, suco de frutas da época bem geladinho. À tarde ela abria o janelão da sala e ficava vendo o movimento, as pessoas passando... Parecia uma novela de Benedito Ruy Barbosa. Das rurais.

Um belo dia fui à uma churrascaria com outra tia. Nesse dia, aos treze anos, tomei meu primeiro pileque. Tomei umas dez garrafas de Keep Cooler e arriei. Num outro dia, fui dormir lá.

A casa era uma zona. Tudo bagunçado, não se tinha rotina pra nada, um escândalo. Adorei!

Minha tia trabalhava numa pizzaria e chegava às duas, três da manhã com pizzas quentinhas. Acordava todo mundo e era uma festa gastronômica até às seis. Parecia uma novela do Carlos Lombardi. Das insanas.

Se hoje eu fosse escolher um modelo de lar, minha tia organizada ganharia. Mas, lá no fundo, com meu incoerente modo de pensar, sou mais bagunça, pizza e frouxidão na película.

Explico: lendo o manual da minha máquina fotográfica para minha tia bagunceira, ela se escangalhou de rir com a seguinte frase:

Muito cuidado na hora de colocar o filme na máquina. Frouxidão na película pode danificar suas fotos.

Disse ela, gostosamente soltando baforadas de seu Minister:

Frouxidão na película pode danificar as fotos e causar uma visita ao ginecologista!

Coerência é uma utopia que eu desisti de perseguir. Prefiro ser essa metamorfose ambulante que ter aquela mesma frouxidão em todas as películas. Fotográficas ou ginecológicas.

SERÁ QUE EU MEREÇO?

2008-02-16T23:07:00.001-02:00

Estou muito feliz com o SINOPSE INACABADA.

Escrevo este blog desde 2004, mas nunca o levei a sério. Fiz algumas tentativas megalomaníacas de transformá-lo numa revista cultural, depois num diário pessoal, depois num blog dedicado a entrevistas... Nada me agradava e eu desistia logo.

Nos últimos meses acho que me encontrei e resolvi divulgá-lo, trabalhando forte no conteúdo e melhorando o layout. E está dando resultado. Muitas visitas, novas amizades, divulgação do meu trabalho. Estou indo de vento em popa. Até acabei fazendo outro, o IDÉIA NOVA.

Essa semana me surpreendeu com oito indicações para selos importantíssimos na blogosfera.

Luiza, a sulista maravilhosa e inteligentíssima que toca o BLOGOCULAR indicou meu blog ao selo ESTE BLOG VALE A PENA CONFERIR. Fiquei completamente umedecido com a homenagem, como diria Tábata.

Já a poderosa Denise (dona do VÍRGULA ANTENADA), que lê meu blog lá de Brasília com seus olhos de Maysa e uma generosidade digna de Madre Teresa, exagerou. Fui indicado por ela a sete selos: ESTE BLOG VALE A PENA CONFERIR, MY BLOG HAS TOTAL FORCE, EU TENHO UM BLOG DE ELITE, DIZ QUE ATÉ NÃO É UM MAU BLOG, BLOG CABEÇA (eu dono de um blog cabeça, quem diria...), É UM BLOG MUITO BOM SIM SENHORA e o ESSE BLOG MERECE SER PREMIADO SIM!

Ufa! É duro ser gostoso.

Veja os selos lá no final da página, num slide show que criei com o mesmo título desta postagem. Depois os coloco num lugar de honra, comme il fault.

Essa semana coloco aqui para que blogs indicarei os selos que recebi, ok?

Beijos na bunda à todos.

MALA MATA?

2008-02-15T01:11:00.002-02:00

Sou nostálgico. Pronto, falei.

Sempre falo do meu passado aqui no blog e, como você já deve ter percebido, sob diversos aspectos ele é mais interessante que meu presente. Portanto, é vasto material para crônicas e mais crônicas.

Hoje relembro minha passagem pelo Colégio Mary Ward, ali na Gonçalo Nunes.

Católico até o último átomo do menor grão de farinha da hóstia. A classe média católica do Tatuapé, Vila Carrão, Artur Alvim e adjacências admirava a qualidade do trabalho das irmãs na educação.

Freiras muitos fofinhas. Freiras que habitavam a clausura no último andar do colégio, outras que tinham liberdade para caminhar entre nós, outras que eram professoras, como a gracinha que ensinava música cujo nome me foge agora.

A gente tinha uma curiosidade absurda sobre a clausura. Será que elas tomam banho peladas? Será que elas vêem novela? Será que lá dentro tem biscoito, chocolate, pipoca? Será que elas deixariam a gente entrar pra perguntar isso tudo?

Freiras mesmo. De hábito, como convém. A diretora era a Irmã Nadir, que combinava uma cara áspera com um coração doce.

Estudei lá nos três primeiros anos do ensino fundamental, era bem criança, portanto. E era uma criança com o demônio no corpo.

Fiz miséria naquele colégio. Dei um soco num colega por conta de uma borracha roubada e lhe arranquei um dente da frente. E não era de leite. Num debate sobre a fila da cantina, cortei metade do comprimento do cabelo de uma menina muito chata com uma tesourinha.

Peidei na aula de religião, durante a leitura do evangelho. Coloquei cola branca dentro da bolsa da professora Paula. Durante a aula ficava fazendo desenhos maravilhosos! Projetava carros com motor movido a xixi, inventava personagens de quadrinhos como o Mega Pêssego, líder da turma das Super Frutas. Ficava cantando a musiquinha tema do Cabaré do Barata, do ótimo Agildo Ribeiro...

Idealizei uma brincadeira com meus amigos. Tráfico de drogas. Eu trazia de casa uns saquinhos plásticos com um pouquinho de açúcar ou farinha. Armas de brinquedo, uns colares da minha mãe. No recreio, a turma distribuía os papéis e fazíamos assaltos, seqüestros, tiroteios com catchup simulando sangue. Eu era o líder da gangue. Um dia a Fernanda se atrapalhou e cheirou o açúcar pra valer. Foi pra enfermaria, engasgada.

Comentava com o Márcio e o Denis sobre os peitos das frutinhas do Cocktail, programa do Miéle no SBT que me apresentou mulher pelada. Escrevi na carteira que “teta de mulher é boa durinha”.

Dona Teresinha, seu filho está desencaminhando os colegas. Ele não se contenta em aprontar sozinho, quer formar um bando de delinqüentes infantis!

Eu sei - aos prantos - Dona Claudete, eu já bati, quase matei de pancada. O pai levou numa psicóloga lá no Ibirapuera, cara, recomendada! Não sei mais o que fazer. Eu não ensino isso! Eu não ensino isso...

Mamãe ficou íntima dos funcionários do colégio de tanto ir lá. Era local já, a coisa virou praticamente uma balada. Lavar louça, costurar as meias do meu pai, ir assinar minha suspensão. Rotina.

Meu pai falava pouco, mas me olhava com aquela cara de decepção, manja?

Fui convidado a me retirar do colégio quando, num acesso de raiva com um colega, enchi um saco plástico com água geladíssima do bebedouro e estourei o mesmo na cabeça dele. Isso em junho, uns dez graus no inverno paulistano.

Não saí do colégio. Afinal não fui expulso. Fui convidado a me retirar. E é muito feio constranger um convidado.

Antes de sair de lá ainda aprontei a pior, que foi tentar matar uma das fofas freiras que citei acima.

Não sei o que me deu na cabeça, mas achei que uma boa diversão para aquela tarde seria jogar minha mala na cabeça da Renata, menina metida que não me emprestava aquele jogo de lápis de cor lindo que o pai dela trouxe de Miami. Decidido, subi no terceiro andar do anexo e fiquei esperando ela passar.

Claro que acertei uma freira. Caiu estatelada a coitada.

Já imaginei a cinta da minha mãe me marcando as pernas. Naquele momento tentei colocar em prática o que aprendera nas aulas de religião. Ajoelhei-me e pedi que ela sobrevivesse. Nove anos de idade, eu era muito novo pra ser preso.

Senhor, mala mata? Se matar, eu lhe imploro que dessa vez não seja esse o caso, por favor.

Ela sobreviveu. Eu também venho tentando.

PAREDÃO DA IGNORÂNCIA

2008-02-13T00:59:00.002-02:00

Viram o paredão do BBB ontem?

Ah, você não assiste o BBB...

Sei. Acha fútil, vazio... Uma vergonha para a televisão brasileira. Baixaria generalizada. Sei. Entendo...

Eu queimo meu filme muitas vezes ao assumir que assisto o BBB. E gosto. Mas assumo mesmo. Que posso fazer se gosto de doce, detesto academia e vejo BBB? Perfeição é coisa que só dá certo em letras do Renato Russo.

Não tenho absolutamente nada contra o Big Brother. É uma experiência extremamente intrigante observar o comportamento do ser humano numa situação limite como é a do confinamento.

Quem assiste o BBB desprovido de preconceito e procurando entender um pouco mais sobre o ser humano, sempre se dá bem. É ótimo para escritor. Um exercício que vale a pena.

Canso de ficar observando o comportamento das pessoas em fila de banco, dentro do coletivo, nas vitrines do shopping. É uma terapia e fornece subsídios valiosíssimos para escribas abelhudos como eu. O BBB nos traz isso prontinho, delivery. Sou preguiçoso.

Muita gente odeia o programa e acha aquilo tudo muito manipulado, fake. Tem muita gente que gostaria de colocar um bujão de gás aberto no confessionário para que o Fernando morresse sufocado quando fosse votar. Outros adorariam que a Gyselle morresse eletrocutada no chuveiro.

BBB é um antro de gente vazia tendo papos vazios 24 horas ao dia. E o Pedro Bial é um saco.

Não vejo assim.

O BBB tem personagens muito mais interessantes que muitas novelas da própria Globo. Cida, a aeromoça do BBB 2. Mil vezes mais complexa e divertida que a personagem da Savalla em SE7E PECADOS. Marcelo e Jean, os gays. Muito mais multifacetados, menos estereotipados e inteligentes que o gay de CAMINHOS DO CORAÇÃO.

Claro que estou falando em tom de brincadeira. BBB não é dramaturgia. É vida. E a vida de todos nós é assim mesmo: escatológica, boba, insana às vezes.

Você não chora, não ri, não se emociona? Você não bebe, não fala besteira, não chupa laranja? Você não peida, não fala palavrão, não anda sem camisa no calor?

Não mesmo? Me dá a receita.

Lá dentro eles fazem tudo isso. E querem aparecer. Como muitos aqui fora.

BBB é manipulado... Sei.

Não há local na TV brasileira que seja mais manipulado e nojento do que o jornalismo. É só olhar para a história recente de nosso país. Fico revoltado com a ignorância e com a inocência de quem mete o pau no BBB e diz que só assiste a telejornais... Quer passar por intelectual e, para mim, passa atestado de Mané.

Futebol, então? Bah! Manipulado à enésima potência, vide o título do Corinthians de 2005.

Me irrita muito mais ver o Datena gritando e contando misérias na Band. Márcia Goldschimidt tem concorrentes quando o que conta é o bizarro? Me tira do sério ver Sílvio Santos colocar o SBT no lixo. A RedeTV nem comento mais...

BBB é entretenimento e ensina muita coisa pra quem quer aprender. Como qualquer outro programa da grade. Nada mais que isso.

E o Bial é ÓTIMO!

UNS PAGODINHOS

2008-02-12T00:58:00.001-02:00

Cresci ouvindo samba.

Sábado era dia de faxina lá em casa. Como acho que ainda é na casa de muita gente sistemática como era mamãe na época. Acordava lá pelas nove com a vitrola no último volume.

Beth Carvalho, João Nogueira, Alcione, Martinho da Vila, Bezerra da Silva, Clara Nunes, Paulinho da Viola, Almir Guineto, Leci Brandão, enfim. Mamãe não dava folga para os bambas de nossa discoteca. Fecho os olhos e sinto claramente a vibração de “Vou Festejar” nas orelhas, além do indefectível cheiro de removedor e lustra móveis.

Às vezes ela variava um pouco. Uma Elis Regina aqui, um Roberto Carlos ali. Mas virava e mexia e o samba bombava naquele apartamento. Limpa o carpete, canta Roberto Ribeiro. Álcool nos vidros, Djavan e “Flor de Lis” acompanhando.

Uma festa.

Escovar dentes, tomar meu Toddy e me irritar com as cadeiras todas para cima, tapetes na sacada e meus brinquedos de molho numa mistura borbulhante e cheirando à Pinho Sol.

Você que é mãe, faz faxina aos sábados de manhã e, por falta do que fazer está lendo esta crônica, perceba: a criança acordou cedo a semana toda para ir pra escola e no sábado é obrigada a suportar esse cenário de terra arrasada! Ninguém merece essa provação.

Mas, como acontece com quase todas as bizarrices que vivenciamos na infância, quando adultos seus filhos vão até sentir saudades desta zona. E dos pagodinhos.

Essa patacoada toda bem nostálgica é motivada por conta de uma série de coincidências ocorrida no carnaval.

Sou fã e discípulo informal de Bráulio Pedroso, um dos maiores dramaturgos e novelistas que passaram por aqui. Pesquisando sobre ele, resolvi baixar as trilhas sonoras de suas novelas para a TV.

Quando baixei a trilha nacional de Feijão Maravilha, me deparei com uma música que não ouvia desde quando tinha sete ou oito anos, numa das faxinas arrasa-quarteirão de mamãe, fiquei pasmo. Ouvir de novo o “Samba Rubro-Negro” na voz de João Nogueira me emocionou e não consigo mais parar de ouvir bons sambas.

Dei um descanso merecido para os Beatles e mergulhei de cabeça no bom e velho ritmo baiano que se popularizou no Rio. Tô praticamente um bamba da orgia, um mangueirense gavião da fiel.

Flamengo joga amanhã, eu vou pra lá!

A SEREIA DA ENXURRADA

2008-02-10T02:38:00.000-02:00

Esta semana que terminou ontem foi um tormento.

Todos nós temos épocas da vida em que nada dá certo, não é mesmo? Um mês, um dia ou, como no meu caso, uma semana que parece ter saído de um filme de terror de má qualidade.

Foi foda. Fodíssima.

Dores de cabeça terríveis. Tenho tido enxaqueca de uns tempos pra cá e, se fosse mulher e tivesse marido, com certeza teria dado aquela célebre desculpa para fugir do sexo. Com a dor que senti na crise de terça-feira, não dava pra pensar em nada a não ser suicídio. Nem se a Luana Piovani (desculpa, Veríssimo...) aparecesse vestida de enfermeira.

Como o sexo anda devagar, não precisei passar por isso. Aspirina Caf e cama.

Quarta-feira. O UOL percebeu que eu não paguei a fatura e acabaram com minha festa. Minhas finanças estão como a economia do Haiti. Fico aqui esperando que os direitos autorais da minha peça sejam razoáveis e que eu sobreviva até lá. Fui atrás de um provedor gratuito para poder blogar tranqüilo enquanto o salário de todo mês não vem.

Instalei a ITELEFONICA que é tão ruim quanto um soco nos rins. De tanto insistir, só consegui postar alguma coisa no IDÉIA NOVA hoje. Merda. Espanhol entende mesmo é de paella, deixem as telecomunicações com quem entende...

Quinta-feira. Quebrei um pedaço da unha do dedão do pé numa trombada com o sofá. Vi estrelas, planetas e o Raul Seixas passeando de disco voador ali perto de Saturno...

Sexta-feira. Stress numa reunião de trabalho anuncia o que viria por aí. Arrumando minha sala, derrubei um armário pesado sobre o dedo ainda latejante. Duas Aspirinas Caf depois, estava preparado para qualquer tragédia nova. Maior e menos irritante do que a seqüência de coisas ridículas que vinham tirando minha paz em plena semana de Carnaval.

E quando tudo parecia péssimo... Veio isso:

São Pedro odeia São José do Rio Preto. Chove nessa bosta desde Dezembro e, não satisfeito em estragar o verão das pessoas, ele manda esse dilúvio. Fiquei preso dentro do ônibus em um viaduto engarrafado. O trânsito não andava, eu não andava e meu dedo doía.

Ser escritor tem compensações. Sempre vemos qualquer situação como um olhar diferente, buscando o inusitado, o incomum. E aquele ônibus estava parecendo cenário de um filme de Buñuel.

Um casal evangélico que se agarrava o tempo todo, não se importando com a água nas escadas do busão e com o castigo de Deus. Como sei que eram evangélicos? Gente, pelo amor de Deus... Cabelão até os calcanhares, saia jeans até os calcanhares e vergonha na cara que é bom...

O cobrador parecia estar numa viagem de ácido. Ligava pra todos os parentes anunciando a tragédia das águas e garantindo que sobreviveria. Olhos arregalados, gastou meio salário em créditos, tenho certeza. Um tiozinho ficava narrando os acontecimentos, tal e qual um Galvão Bueno de porta de boteco. Disgusting.

O motorista saiu do ônibus para tomar um ar e sumiu. Voltou vinte minutos depois com duas garrafas de tubaína e copos descartáveis. Todos nós, ilustres passageiros daquele barco com motor Volvo, recebemos esse agrado do pobre e magricelo chofer.

Uma criança começou a chorar. Cansativo. E nada da água baixar.

Quando tudo parecia encaminhado para um final trágico, eis que surge ela:

Um ser transgênico, misto de Wilza Carla e Dragão de Komodo. Umas dez arrobas, no mínimo. Enfrentava a inundação elegantérrima, com um top azul e uma saia roxo batata cheia de babados.
A barriga à mostra me remetia à figura do Bocão da Royal, bonequinho simpático feito de gelatina. As pernas eram de enlouquecer. Literalmente. E rebolava a coitadinha, serelepe. Queria convencer o bombeiro a deixá-la passar por aquele caos de água barrenta.

Fiquei hipnotizado por aquele espetáculo ambulante de nonsense. Esqueci da dor, da falta de grana, da chuva, de tudo. Imaginei-a vestida de sereia, tirando fotos para a Globo Rural.

Deixei o suicídio pra outra oportunidade. Essa semana deve ser melhor.

Pelo menos o UOL eu pago.

SERÁ QUE TENHO UMA BRECHA NA AGENDA?

2008-02-06T23:05:00.000-02:00

Sempre sonhei em virar para alguém e soltar essa pérola do esnobismo tupiniquim:

- Será que eu tenho uma brecha na agenda?

Acho que nunca vou proferir tal frase na vida real por alguns motivos muito óbvios. Como já disse, acho esnobe. E esnobe eu não sou. Pelo menos ainda não sou, já que continuo sendo um duro.

Outro motivo é que não tenho tantos compromissos assim na vida. Claro, trabalho feito um camelo para me sustentar e tenho dezenas de afazeres extras que me preenchem o tempo. Mas nada que justifique soltar um petardo desses na cara de alguém.

E o principal e definitivo motivo que me impede solenemente de utilizar essa frase é simples e prático: Não anoto compromissos em agenda.

Adoro agendas, é bom que se diga.

Gosto das que tem bastante informação para os momentos de ócio. Fusos horários, mapa-múndi, frases, charges, enfim. Recomendo o Livro da Tribo que, apesar de não ser exatamente uma agenda, é bacanérrimo e bonito à beça.

Todo ano tenho duas agendas, pelo menos. A que eu compro e alguma que ganho de um parente ou amigo. Meu recorde é de quatro agendas de 2002 (uma comprada, uma ganhada da irmã, outra ganhada da empresa onde eu trabalhava e uma roubada no consultório do dentista).

Uso todas. Anoto idéias, escrevo poesias, letras de música, desenho autódromos imaginários, delirantes estádios de futebol, rabiscos variados... Compromisso mesmo eu quase não anoto. Sou incapaz de usar uma agenda como se deve.

Na verdade, sou muito rebelde com relação a muitos aspectos do comportamento que se espera de um ser humano normal e sadio.

Quando pus as mãos nos cinco DVD’s que compõem a antologia da obra dos Beatles, adivinhem por onde comecei? Pelos extras, óbvio! Odeio essa obrigação burguesa de começar pelo começo e encerrar pelo fim.

É o fim isso.

No McDonald’s, sempre como a batata primeiro. O Big Mac que espere. Até porque a batata esfria mais depressa. É uma questão de bom senso e não conformismo. Dificilmente vou ver um filme sem correr no Google antes pra ler uma boa sinopse.

Não dizer o que é isso. Ansiedade, infantilidade, ejaculação precoce, não sei. Mas sou assim. Sou assim e sou feliz, não sofro por comer pudim antes do almoço nem por ter um CD há dois anos e só ouvir a faixa 07 e a 13.

Eu sou normal?

Se eu usasse a agenda como se deve, lá teria o telefone de algum consultório de psicanálise.

O QUE NUNCA MUDA NO CARNAVAL

2008-02-05T04:19:00.000-02:00

Todo ano alguns eventos se repetem no carnaval brasileiro. Entra ano, sai ano, sai FHC, entra Lula, sobe Palmeiras, cai Corinthians, a festa de momo mantém algumas tradições imutáveis. Veja se tenho razão:

- Hordas de gringos tarados desembarcando em busca de um sexo gostoso, barato e sem compromisso em terras brasileiras;

- Ângela Bismarck apresenta sua nova plástica;

- Suzana Vieira esconde sua nova plástica;

- A Portela diz que esse ano vai! Desde 1984...

- Gretchen é destaque em carro alegórico e tem fé no novo marido;

- Alguma alegoria é impedida de desfilar conforme foi concebida, por liminar impetrada por alguma entidade religiosa. Em pleno estado democrático de direito;

- A Igreja Católica protesta contra a distribuição de métodos contraceptivos;

- Renata Ceribelli, além de aturar a Glória Maria, ainda jura que o carnaval de São Paulo nunca foi tão lindo;

- O estilo Leci Brandão de se pentear;

- A barba pornográfica de Maurício Kubrusly;

- O estilo Rogéria de ser e de dar entrevistas à televisão, batendo o cabelo bem forte, como diz o Beck.

- A simpatia de Leilane Neubarth;

- O meu tesão pela Maria Beltrão;

- As intervenções de Cláudia Rodrigues e André Marques durante as transmissões da Globo na Sapucaí. Não informam e não divertem. Só constrangem;

- Neguinho da Beija Flor gritando no meu ouvido: OLHA A BEIJA FLOR AÍ, GEEEEEEEEEEEENTE!

- Ivete Sangalo comemora a solteirice brejeira. Talvez Dado Dolabella merecesse constar nesse item...

- Giácomo Mancini apresenta com seu gingado e malemolência ítalo-gaúchesca os mesmíssimos blocos de sempre no carnaval de Salvador;

- O Recife cheio de sombrinhas. O Galo da Madrugada nunca amanhece;

- Os pilequinhos simpáticos onde se vomita em qualquer lugar e beija-se na boca qualquer ser que faça xixi sentado e não seja sapo;

- Gente dependendo de serviços públicos de emergência que, misteriosamente, não funcionam;

- Blogueiros sem inspiração que fazem listas como esta.

Curta seu carnaval.

E que venham os outros. Tradicionalmente repetitivos.

O MUNDO É UMA BOLA... OVAL!

2008-02-04T00:38:00.000-02:00

O Rugby é um esporte popularíssimo em todo o mundo. Conhece? Já ouviu falar?

Recentemente a Copa do Mundo disputada na França (e transmitida para o Brasil pela ESPN) teve excelente audiência e conquistou muitos adeptos para o esporte em terras tupiniquins.

Mas o fato é que este esporte não é novo por aqui. Muito pelo contrário.

Ele foi introduzido no Brasil por Charles Miller (o mesmo que introduziu o futebol em nossas vidas), que organizou o primeiro time de rugby paulistano. Nos anos 1920, o São Paulo Athletic Club começou a difundir com mais força o rugby através de seus jogos em Pirituba, zona oeste de SP.

Mas, embora a intenção fosse boa, os praticantes do esporte não conseguiram fazer com que ele saísse do raio de influência dos imigrantes ingleses. Com a segunda guerra, o esporte praticamente desapareceu dos campos paulistas. Em outros estados o rugby não chegou a marcar presença de modo marcante.

Até 1963, não havia sequer uma entidade que representasse os interesses dos praticantes no Brasil, o amadorismo era flagrante. Nos anos 1970 surgiu a ABR, entidade que até hoje gerencia o rugby brasileiro e é filiada ao COB (Comitê Olímpico Brasileiro).

Eu conheço o rugby desde 1992, ano em que minha escola organizou um passeio ao SESC Interlagos e pudemos ver aqueles caras se digladiando por conta de uma bola murcha.

Sim, pois na minha cabeça não era possível que, mesmo cheia, aquela bola fosse oval daquela forma. Muito estranho.

Já grandinho, fui topar de novo com o rugby quando conheci um argentino que veio fazer intercâmbio aqui no Brasil. Ele falou com tanto entusiasmo do esporte que quis tentar. E não é que é muito gostoso jogar?

Sim, a bola era bem cheinha. E oval mesmo. Chutar aquela bola sem ter prática é um convite ao inusitado.

Hoje sou entusiasta do rugby, tentando de toda forma introduzi-lo em terras interioranas. Encontrei uns malucos aqui de São José do Rio Preto que também querem jogar e pretendemos formar um time. Bom estímulo para emagrecer, na pior das hipóteses.

A cabeça dos rugbiers é muito diferente dos futebolistas, por exemplo. Há um espírito de fraternidade, de exaltação ao esporte sadio, limpo. Muito bacana. E há ainda a tradição do terceiro tempo. Depois do jogo, árbitro e as duas equipes se reúnem em torno de uma cervejinha gelada e bom papo.

Não, o rugby não é violento. Parece, mas não é. E, apesar de juntar trinta homens grandes e suados se agarrando voluptuosamente em pleno gramado, nada tem de boiolístico. Muito pelo contrário.

Rugby é esporte de macho!

E macho que é macho faz o que esses três patetas aí em cima fizeram. Eles são jogadores profissionais que posaram para um calendário beneficente na França. Eles juram que o clima da sessão foi profissional e ninguém se agachou pra pegar nada no chão.

Conheça mais sobre o rugby aqui, ó:

http://rugbier.com.br/
http://www.brasilrugby.com.br/

FAZENDO O RANCHO

2008-02-03T07:38:00.001-02:00

Em Porto Alegre ninguém faz supermercado. Compra do mês? Nada disso. Isso é coisa de paulista. Lá eles fazem o rancho.

Mas tanto lá, como cá, como em Cingapura, Tonga e na antiga Iugoslávia, supermercado é algo corriqueiro na vida dos pobres mortais. Abastecer a família de alimentos necessários para a sobrevivência, de produtos indispensáveis para a limpeza da casa e do corpo... Além de um monte de futilidades que conspiram contra o bolso e o bom senso do consumidor.

Nunca entendi o fato do Carrefour vender samambaia. Pra quê?

Aí você vem e me diz que o Carrefour é pra isso mesmo, vender de tudo um pouco. Ok. Mas supermercados bem menores também vendem samambaia. Ou isso é só para imitar a grande rede ou vende-se samambaia pra caramba nesse país.

Será que além de ser o país do futebol e do carnaval, agora somos o país da samambaia?

Outra coisa inútil que reparo é o fato de muitos supermercados contarem com uma salsicharia. Convenhamos, o que menos se vende em uma salsicharia de supermercado é salsicha! Essa seção poderia se chamar baconzeria, lingüiçeria...

Sempre que faço supermercado dedico especial atenção aos papéis higiênicos. Não é intrigante aquela imensa variedade de cores, odores e estampas? É como escolher roupa. Qual será que me cai melhor?

Outro dia vi papel higiênico com detalhes em dourado. Com cachorros fofinhos desenhados em alto relevo. Há os com aloe vera, camomila, lavanda. Seu fiofó fica hidratado, perfumado, calminho...

Logo vão inventar o papel higiênico com Leite de Magnésia Philips ou com Lactopurga. Uma semana se limpando com ele é adeus à prisão de ventre. Garantido!

Supermercado é um lugar maravilhoso para quem faz turismo sem dinheiro. A galera que viaja por aí de mochila nas costas e se hospeda em albergue deve saber do que estou falando.

Tá com fome e não tem grana o suficiente para esbanjar em restaurante? Supermercado. Lá você se abastece de suco, iogurte, leite, miojo, bolacha, pão, frios e frutas, alimentando-se bem e pagando pouco.

Paquerar entre as gôndolas é ótimo. Rende mais que muita balada, sabia? Principalmente pra quem já passou da idade de assistir Malhação. Adoro ver aquelas recém-casadas perdidas entre latas de molho de tomate. Não sabem a diferença entre polpa, purê e extrato, as coitadinhas. Aqueles seios durinhos ao sugo. Aqueles cabelos nos ombros à bolonhesa...

Dá vontade de levar pra casa e mostrar do quê o marido delas iria gostar mais.

Sempre há degustações em supermercados. Dependendo da época do ano é possível almoçar e jantar lá dentro. Leite de soja, lingüiça defumada, iogurtes, bolo Pullman, tudo sendo servido em troca de sua colaboração com a promotora de vendas: colocar um exemplar daquele produto no carrinho. Por isso as cestinhas do lado do caixa estão sempre tão cheias...

E em supermercado sempre há brigas horrorosas. Já mulher xingando o marido de sovina na fila do caixa, mãe batendo no filho birrento no meio do corredor dos chocolates e promotoras de ovo de páscoa puxando o cabelo uma da outra por conta de homem. Juro!

Fazer o rancho é uma viagem.

AOS LEITORES

2008-02-01T18:44:00.000-02:00

Notaram as mudanças no layout do blog? Se não perceberam nada recomendo consulta urgente a um neurologista de confiança.

Estava cansado de, em todas as comunidades blogueiras do Orkut e sites afins espalhados pela Internet, topar com recomendações expressas para que todo blog tenha fundo branco. Em todo o canto só dizem a mesma ladainha: fundo escuro com letras brancas cansa a visão do leitor.

Por isso (e apenasmente por isso, como diria Odorico Paraguaçu) resolvi adotar o branco hospital para o blog. Saibam que estou me violentando por conta disso, já que adoro sites de fundo preto, como era o SINOPSE INACABADA até poucos dias. Tudo por você, leitor amigo.

O que eu não faço por vocês três, hein!

Aliás, aproveito o post para falar diretamente com Jesyka, Luiza, Thaynara, Peterson, Flavinha, galera esta que, por falta de programa melhor, lê o blog com freqüência e, não satisfeitos, deixam comentários aqui, no meu Orkut e mandam eventuais e deliciosos e-mails. Opinem sobre a mudança. Palpitem mesmo.

O banner das maquininhas de escrever ficou tosco, eu sei. Mas vou dar um jeito.

Como disse Pelé: Love, love, love...

ENCHENDO LINGÜIÇA COM TRIPA FURADA

2008-01-31T00:19:00.000-02:00

Hoje cheguei bem cedo do trabalho por conta de uma capacitação que está ocorrendo para todos os profissionais. Cheguei disposto a escrever alguns posts para os dois blogs que eu mantenho (entre no IDÉIA NOVA pra ver como sou polivalente!).

Sentei no sofá e só me vinha à cabeça uma palavra:

PREGUIÇA...

Liguei o DVD e fiquei curtindo o trabalho novo do Cidade Negra, só de regravações. Fui para o sofá de três lugares pra me ajeitar melhor. Acordei três horas e meia depois com lambidas carinhosas do Ringo Starr na minha cara.

Ringo Starr é meu cachorro. É sempre bom esclarecer...

A crise de preguicite aguda não passou. Jantei, tomei banho, vi a Record News (novo vício), li e-mails... Nada de me inspirar para abastecer meus leitores de algo original e inspirador.

Aí decidi. Vou encher lingüiça.

Tanta gente faz isso... Mario Prata costumava escrever crônicas assim no Estadão sempre que não tinha um tema que prestasse. Veríssimo, Novaes, acho que todos os grandes já passaram por síndromes agudas de falta de criatividade. Imagine eu, blogueiro interiorano muito do fubá! Vou enrolar e pronto.

Senti fome.

Fui à cozinha, não tinha pão. Aí tive a mágica idéia de estourar pipoca. Melhor que isso: estourei pipoca e a temperei com Fondor, aquele tempero pronto da Maggi para carnes. Ficou uma coisa!

Agora estou aqui, frente ao computador com uma Tupperware de pipoca quentinha e um copão de Pepsi geladinha (dentro de um copo promocional da Coca-Cola, que ironia!). Ainda decidido a enrolar você.

Mas achei no Meus Documentos um arquivo que me inspirou a aumentar um pouco o post... Raciocinemos juntos:

O que leva uma mãe a carregar um bebê na barriga por nove longos meses, acarinhá-lo, alimentá-lo e, na hora de registrá-lo no cartório, pedir ao tabelião que perpetue na criança o nome de Chevrolet da Silva Ford?

Veja só. A mulher sonha desde criança com o dia em que vai dar à luz a um filho lindo. Isso acontece e ela tem a pachorra de batizá-lo com a alcunha mimosa de Inocêncio Coitadinho.

Não dá vontade de bater?

Você faria amizade com uma moça chamada Maria Passa Cantando? Vai que ela é fã da Banda Calypso... Compraria um carro usado de um tal de Bom Filho Persegonha? Há ereção que resista ao fato de saber que aquela linda guria se chama Barrigudinha Seleida? Brochante.

Eu tenho uma teoria. Acho que o que se passa é o seguinte: a mulher tenta abortar e não consegue. Contra a vontade, é obrigada a ter aquele monstrinho e ficar cheia de estrias e de peito caído.

Vinga-se como pode. E que vingança...

Imagine o ódio no coração na mãe do Loprefâncio Celestino Jacy de Almeida. É uma maldade inominável. Eu mandaria prender quem teve a infeliz idéia de batizar uma menina como Restos Mortais de Catarina. A mãe do Cincero do Nascimento é maldosa e não entende pícaras de ortografia. Faraó do Egito Souza já nasceu velho e empoeirado. Dosolina Piroca poderia sonhar em ser top model um dia?

Pode ser feliz alguém que se chame Simplício Simplório da Simplicidade Simples? Joaquim Pinto Molhadinho deve carregar consigo sempre uma toalha, para evitar gozações. João Cólica recebe doses de Novalgina de hora em hora.

Essas questões todas fizeram minha pipoca esfriar e você se sentir um pouquinho menos enrolado por esse blogueiro aqui...

Ih, a Pepsi tá quente!

BAFÃO É TUDO DE BOM!

2008-01-28T21:20:00.000-02:00

Basfond é uma palavra que vem do francês e, em bom português do interior paulista, virou bafão mesmo.

Era uma gíria de gueto, coisa de homossexuais. Hoje em dia, um bom bafão não escolhe orientação sexual, classe econômica ou sequer respeita classificação indicativa.

Em Duas Caras, a Suzana Vieira vive dando bafão quando cruza com a Renata Sorrah. E o Zé Wilker só apartando, com aquela cara de quem tomou meio Lexotan antes da gravação. É vagabunda pra cá, safada pra lá, pena pra tudo que é canto. E a universidade da Suzana tem mais trelelê que a favela do Fagundes, pode?

Abismante!

É um bafão atrás do outro na novela das oito.

Lembra do Barraco MTV, da Astrid? Se refeito hoje, não resta dúvida que se chamaria Bafão MTV. E bombaria horrores.

O bafão é democrático. Borracheiros, prostitutas e filiados ao Democratas dão bafão. Loiras encaracoladas e morenas alisadas dão seus bafos por aí. Bafão acontece.

Já que citei a tal classificação censurativa da nossa televisão aí em cima, vou relembrar um bafão consumado em frente às sacrossantas câmeras da Rede Globo, em 1999. Inesquecível.

Ana Maria Braga, insatisfeita com as amarras que o padrão global de comportamento lhe impingia, causou com tudo logo no início de seu Mais Você de todas as tardes (era à tarde, você não lembra?). Uma semana antes, ela tinha comido uma apetitosa lagarta no meio de umas folhas verdes que repousavam em seu prato. No ar, ao vivo. Polêmica instalada, Ana Maria emputecida.

Foi uma delícia de se ver.

Ela arrancou as luvinhas, arregaçou as mangas e, com licença, eu vou à luta! Sem dó nem piedade. Cansada de apanhar do Chaves do 8, a loiruda desabafou com o público. Olhos nos olhos, quero ver o que você faz.

Ana Maria se mostrou cansada de cenário bonitinho, receitas cronometradas, improvisos ensaiados e estrutura hollywoodiana para o que, no fundo, não passava da velha e boa Cozinha Maravilhosa da Ofélia dos anos 2000.

Aos poucos, ela voltou a ser a Ana Maria dos tempos de Record. Daquele jeito encantadoramente sem noção que a gente gosta. O bafão libertou Ana Maria Braga. Pode libertar você também.

Rode a baiana sem dó. Quebre o coco e arrebente a sapucaia se preciso for.

Que se dane a moral cristã, a sua prima evangélica, sua avó dominadora e até a turma do trabalho. Se tiver alguém te tirando a paz, bafão! Pau na mesa e pé na tábua. Nélson Rodrigues disse que os verdadeiros obscenos são os castos. Já que virgem você não é mais mesmo (a não ser nas orelhas), não há o que temer.

Dê bafão.

O Ministério da Saúde recomenda.

CARACOLIZANDO A VIDA

2008-01-27T04:19:00.000-02:00

Na cabeça das pessoas ainda resiste o mito de que a liberdade é uma calça velha e desbotada, como diria a U.S. TOP.

Feliz é o cara que coloca a mochila nas costas e viaja pelo mundo, trabalhando o suficiente pra comer e pagar o próximo bilhete de trem. Se carregar a casa nas costas fosse sinônimo de felicidade, caracol ainda estaria sorrindo ao ser servido com manteiga de ervas nos bistrôs por aí...

Há uma versão burguesa dessa história toda que me fascina desde criança, me persegue e que não vejo maneira de resolver na minha cabeça a não ser aderindo totalmente: morar num trailer.

Explico o porquê de chamar a vida num trailer de burguesa: É uma forma mais limpinha de acampar, nada mais que isso. Mantém o conforto de se viver numa casa, com as vantagens inerentes à vida de um mochileiro tradicional. O trailer que me interessa, na verdade não é um trailer. É o chamado motorhome. Você transforma um chassi de carreta ou de ônibus num verdadeiro apartamento ambulante, com todos os acessórios que sua imaginação e seu bolso possam conceber.

O motorhome dos meus sonhos vai sair bem caro... Imagino um ônibus de dois andares, maravilhoso. Meu quarto bem na frente, no andar superior, com aquele vidro enorme me descortinando um mundo de aventuras todas as manhãs...

Levar uma scooter no bagageiro para explorar as cidades em que estacionar... Já imaginaram? Inverno em São José dos Ausentes, curtindo a neve gaúcha. Verão nas dunas incríveis dos Lençóis Maranhenses. Fotografar o pôr do sol alaranjado das montanhas de Minas. Conhecer uma linda argentina nas areias de Florianópolis e traçar ali mesmo. Acampar na Praça dos Três Poderes e convidar o Lula para tomar um mate.

Sou tão alucinado pela idéia que me pergunto coisas que só afligem a quem já tem um motorhome. Tipo, onde vou despejar meu cocô? Será que vou poder fazer frituras lá dentro sem correr o risco de morrer por asfixia? Se o sexo ficar intenso, o ônibus todo vai balançar? Meus pratos vão quebrar dentro do armário numa curva mais fechada?

Um dos meus devaneios mais recorrentes é o do romance. Literatura. Passar seis meses escrevendo um romance dentro desse motorhome, de preferência na Argentina. Já imaginaram? Vestindo um suéter inglês, xícara de chá fumegante ao lado das anotações dispostas sobre a mesa... Eu de óculos novos, a la José Wilker, fazendo aquela cara existencialista que ele faz em Duas Caras...

Muito lindo tudo isso.

Não sei se ganharei dinheiro o suficiente para realizar este desejo. Não sei se, ainda que rico, eu teria saco para tirar a habilitação necessária para tal intento. Não sei se, já endinheirado e habilitado, terei o mesmo desejo adolescente de assar marshmellows numa fogueira à beira de um lago.

Por hoje, só tenho a dizer que caracolizar a vida é uma idéia que me atrai bagarai...

CROMOSSOMOS, RASTEIRINHAS E A LINHA DE IMPEDIMENTO

2008-01-26T00:12:00.000-02:00

- O que é uma rasteirinha?

Recorri à mamãe para matar essa dúvida que me consumia a alma. Uma rede de lojas de calçados da região publicou nos jornais um anúncio bombástico: Rasteirinhas a R$5,99 o par.

Imaginei que fosse algum calçado rasteiro, como o próprio nome diz. Meus conhecimentos do universo feminino não me permitiram vôos mais altos do que esse. Fiquei surpreso quando mamãe me mostrou um chinelo que tinha no armário.

- Isso é um chinelo, mãe!
- Não senhor. Chinelo é diferente.
- Diferente em quê?
- Ah, tem muita diferença! Olha só...

Recebi uma aula calçadista. Descobri nomes inusitados como mule, anabela, chanel!!! Chanel, vejam só! Quando passei em frente a uma loja de calçados e vi em letras garrafais uma promoção de chanéis, por um momento passou na minha cabeça a idéia de que aquela loja agora estivesse vendendo perucas.

A verdade é que homens e mulheres vivem em universos completamente distintos quando o assunto é o que se calça. Homens compram tênis, sapatos, sandálias e chinelos. Chuteira, no caso de esportistas. E só. E em cores mais neutras, geralmente. Estampas? Jamais.

Mulheres tiram dias inteiros para transitar entre as vitrines das lojas. Quando entram em alguma, facilmente perdem uma tarde para identificar o que lhe interessa em termos de modelos, cores, estampas, penduricalhos e coisas que tais. Se a loja ainda vender bolsas e cintos, aí a coisa desanda de vez.

É complicado compreender o fascínio que certos produtos exercem sobre a mulherada. Não consigo compreender qual a graça de reuniões do Tupperware. Juro. Entendo que donas de casa se interessem por bons produtos para seu lar, é natural. Mas pra quê essas orgias de consumo de café, suco, bolo, bolinhos de chuva, regadas a catálogos engordurados e potes de plástico?

Imagino ainda o esforço que elas fazem para mergulhar no bitolamento inerente à alma masculina. Deve ser triste tentar entender o que há de maravilhoso numa luta do Rodrigo Minotauro, num bom pega entre Alonso e Hamilton, na luta desesperada do Corinthians em busca do acesso à primeira divisão...

Rio ao lembrar da dificuldade da minha sobrinha em entender o porquê da linha de impedimento não estar pintada no gramado, assim como a de meio campo. Impedimento é algo praticamente inalcançável para a brasileira média. Nem os bandeirinhas se entendem, erram todo dia na aplicação pura e simples da regra!

Mulheres babam na vitrine da confeitaria. Homens têm orgasmos em qualquer churrascaria rodízio. Mulher e chocolate. Homem e cerveja. Casamentos perfeitos.

Há exceções, claro. Eu mesmo sou um formigão, adoro chocolate. Há mulheres que bebem cerveja como quem toma água mineral. Temos homens que ganham a vida tricotando. Mulheres que ficam tão famosas apitando jogos de futebol (com extrema competência) que acabam posando para a Playboy.

Mas são exceções. E raras.

A fronteira entre a delicadeza e a brutalidade é social, cultural e, sobretudo, genética. Nem os homossexuais estão livres do estereotipo. Veja, por curiosidade, um filme pornô que contenha cenas de sexo gay entre homens e entre mulheres. A mulherada se beija demoradamente. Línguas em profusão, toque que arrepia, chamego... Os caras? Ploft, ploft, ploft, ploft...

É a genética, minha gente...

É impressionante o quanto um cromossomo idiota, que só se enxerga pelo microscópio, pode influenciar os gostos e costumes de um ser humano.

COISAS QUE EU FARIA SE FOSSE À INGLATERRA

2008-01-25T00:40:00.000-02:00

- Leria Alice no País das Maravilhas (de Lewis Carroll), em bom inglês, sentado no Hyde Park. Tentaria, pelo menos. Meu inglês é uma tragédia.

- Assistiria muitas partidas da Premier League e da FA Cup. Tomando Guiness, of course.

- Daria muitos passeios por Londres usando os famosos ônibus vermelhos de dois andares. Infelizmente não seriam os Routemaster’s, já aposentados...

- Faria uma promessa para São Jorge, padroeiro do país.

- Tomaria um belo chá das cinco, com todo o requinte e frescuras a que tenho direito.

- Passearia na London Eye, guardando a paisagem no coração.

- Iria a um bom pub todas as noites. Comeria rosbife, pudding’s diversos e as tortas de carne deliciosas que só se come lá.

- Daria um pulo em Thamesmead, subúrbio que me fez jurar na adolescência que daria um jeito de conhecer a terra da Rainha.

- Compraria o The Sun do dia só pra ver qual o último rolo em que o povo de Buckingham se meteu.

- Talvez, se bem me conheço, não voltaria mais...

2008 JÁ É UMA REALIDADE

2008-01-24T00:14:00.000-02:00

No Brasil, tudo começa de verdade depois do carnaval. Esse ano o carnaval é bem no comecinho de fevereiro. 2008 chega mais cedo, portanto.

Pra coroar um ano que, pelo menos para mim, promete muito, teremos pouquíssimos feriados prolongados. É ano de pegar pesado no batente. De meter uma rosca na bola e acertar o ângulo. Golaço.

O prognóstico para 2008 não é animador em todas as áreas.

Parece que o apagão voltou mesmo... Corinthianos verão seu timão reduzido a timinho, jogando a segundona. O ano já começou sob o advento da Dança do Créu, destaque no Fantástico do último domingo. Cicarelli de programa novo, em TV aberta, agora. Teremos horário político, Kassab quer se reeleger. A vida não é fácil.

Já que o ano promete ser do balacobaco, é bom a gente se proteger. O seguro morreu de velho. Vamos fazer umas mandinguinhas inocentes e sem contra-indicações.

Essas dicas abaixo eu tirei do blog da Leda Nagle. Sempre acreditei que tudo que é feito com fé e de coração aberto, pode dar certo. Não custa tentar!

*******************************

Para ter um ano novo melhor, preste atenção aos mantras do Gilson... Ele foi ao Sem Censura, como faz todo ano, para dar os mantras para o novo ano. Gilson Chveid Oen é numerólogo e está buscando fazer mantras mais fáceis de dizer e de memorizar... Então vamos lá. Fale os mantras várias vezes por dia. Se puder, de frente pro espelho (recomendações do Gilson) e pensando no seu projeto. Boa sorte!!!

Para ativar negócios e aumentar o dinheiro:
FIRME E FORTE MEU CHAPA!!!!

Para produzir mais e melhor:
EU QUERO AGORA E SEM DEMORA!!!

Para aumentar o poder de realização:
LUZES QUE SURGEM NO ASFALTO, ROMPAM AS TRILHAS DO VENTO, MOSTREM PARA MIM OS CAMINHOS QUE EU PROCURO JÁ FAZ MUITO TEMPO!!!

Para promover harmonia em 2008:
COISAS DO AZUL 2008! ISTO É MUITO BOM 2008!

http://bloglog.globo.com/ledanagle/

QUEM POUPA TEM

2008-01-23T00:31:00.000-02:00

Quem não quer ficar milionário?

Eu quero. Quero muito. Não só para poder desfrutar as delícias de uma vida sem preocupações financeiras, mas também para poder formar uma família estruturada e garantir uma velhice tranqüila, serena.

Sendo milionário eu poderia me dedicar apenas à profissão que escolhi, sem ter de me violentar com diversas outras atividades que me garantam a cesta básica de todo mês. Poderia me dar ao luxo de viajar mais, coisa que adoro fazer. Poderia ajudar as pessoas que amo.

Uma Mega-Sena acumulada poderia dar um jeito nisso, mas é difícil. Quase impossível. Dizem que a maneira mais bacana de conseguir ficar rico é construir uma obra que renda direitos autorais: peças de teatro, músicas, livros. Afinal, obras intelectuais são produzidas por seu autor uma única vez e podem gerar lucros até para gerações futuras... Mas quem garante o sucesso? Dá pra confiar em direitos autorais num país como o Brasil, que vive o boom da pirataria?

Há uma maneira concreta de conseguir um milhão de reais de forma honesta, relativamente fácil e segura. Não, não vou propor a você a abertura de uma nova seita ou o seu ingresso na vida pública.

Deposite mensalmente R$300,00 numa caderneta de poupança. Faça isso religiosamente, sem falhar um único mês, por trinta anos. Correrão juros sobre juros. O resultado?

R$1.000.000,00 na sua mão para comprar um motorhome e viajar pelo país (meu fetiche), ou para bancar a edição e o lançamento do seu romance, ou para ser gasto em deliciosas viagens de gozo e glória para jogar em Las Vegas.

Não é fácil? Até eu que sou gastador encaro essa.

Só me falta conseguir um salário que me permita economizar R$300,00 ao mês...